— Да, сэр.

— Пытаешься рассчитать траекторию. Скорость мишени. Угол упреждения. Время полёта пули.

— Да, сэр. Если принять начальную скорость за триста пятьдесят метров в секунду и учесть сопротивление воздуха…

— Не делай этого.

Макс моргнул:

— Сэр?

— Не думай. — Юки подошла ближе. — Ты физик, верно?

— Да, сэр.

— И ты привык всё рассчитывать. Анализировать. Раскладывать на формулы.

— Это… да, сэр. Профессиональная привычка.

— Здесь она тебе мешает. — Юки взяла со стола второй пистолет. — Стрельба — это не математика. Это инстинкт. Смотри.

Она подняла пистолет — одним плавным движением, почти не целясь — и выстрелила.

Макс посмотрел в бинокль. Десятка. Точно в центр движущейся мишени.

— Я не думала, — сказала Юки, опуская оружие. — Я не считала скорость, траекторию, упреждение. Я смотрела на мишень. Чувствовала её движение. И стреляла туда, где она будет.

— Но как это работает без расчётов?

— Твой мозг считает быстрее, чем ты осознаёшь. Подсознание обрабатывает информацию и даёт ответ. Твоя задача — не мешать ему. Не перекрывать интуицию логикой.

Макс скептически посмотрел на пистолет в своих руках:

— Сэр, моя интуиция обычно советует мне не брать в руки ничего опаснее карандаша.

По строю прокатился смешок. Юки не улыбнулась, но в её глазах что-то мелькнуло — может, тень понимания.

— Попробуй, — сказала она. — Не думай о физике. Смотри на мишень. Чувствуй. Стреляй.

Макс поднял пистолет. Посмотрел на мишень.

Не думать. Не считать. Просто смотреть.

Мишень двигалась влево… сейчас пойдёт вправо… вот…

Он выстрелил.

Мимо.

— Ещё, — сказала Юки невозмутимо.

Не думать. Не считать. Чувствовать.

Выстрел. Семёрка. Попал!

Выстрел. Мимо.

Выстрел. Восьмёрка.

Выстрел. Мимо.

Выстрел. Семёрка.

Выстрел. Мимо.

Выстрел. Восьмёрка.

Выстрел. Девятка!

Выстрел. Мимо.

Десять патронов. Четыре попадания.

Макс опустил пистолет. Руки слегка дрожали — не от веса оружия, от напряжения.

Юки проверила мишень:

— Четыре из десяти. Одна девятка, две восьмёрки, одна семёрка.

Макс ждал разноса. Ждал слов о том, какой он бесполезный, как ему не место среди курсантов, как…

— Для физика, который неделю назад впервые взял в руки боевое оружие — приемлемо.

Он не поверил своим ушам:

— Приемлемо, сэр?

— Не хорошо. Приемлемо. — Юки забрала у него пистолет. — Ты перестал считать после третьего выстрела. Начал чувствовать. Девятка на девятом выстреле — это прогресс.

— Спасибо, сэр.

— Не благодари. К концу недели — семь из десяти минимум. Иначе будешь тренироваться дополнительно.

— Понял, сэр.

— Возвращайся в строй.

Макс вернулся. Борис встретил его сочувственным похлопыванием по спине — таким, что Макс едва устоял на ногах.

— Четыре из десяти! — прошептал медведь. — Это же неплохо!

— Это ужасно.

— Ты не понимаешь. У меня будет хуже.

Борис оказался прав. Он попал три раза из десяти. И то один раз — в соседнюю мишень.

— Бурый, — сказала Юки, глядя на его мишень. — Ты вообще целился?

— Так точно, сэр!

— Куда?

Борис замялся:

— В… в мишень, сэр.

— В какую?

Пауза.

— Я думал, они все считаются, сэр.

Даже Юки не смогла сдержать вздоха.

Рокки выступил ещё хуже — два попадания из десяти. Бык держал пистолет так, будто это была лопата или кувалда. Отдача каждый раз заставляла его делать шаг назад.

— Ты раньше стрелял? — спросила Юки.

— Нет, сэр. Я грузчик.

— Понятно. Будем работать.

Зато некоторые показали отличные результаты. Сталкер — восемь из десяти (армейская выучка). Луна — семь (охотничий опыт).

И Вики.

Рыжая лисица вышла к огневому рубежу с видом профессионала. Взяла пистолет, проверила, прицелилась.

Десять выстрелов. Девять попаданий. Семь десяток, две девятки.

Строй ахнул.

Юки впервые за утро позволила себе что-то похожее на эмоцию — приподнятую бровь:

— Снайперская подготовка?

— Два года, сэр. Но только статичные цели.

— Хочешь попробовать винтовку? Сто метров, движущаяся мишень?

Глаза Вики загорелись:

— Можно, сэр?!

— Можно.

Юки провела её к винтовочной позиции. Там лежала снайперская винтовка — длинная, с оптическим прицелом.

Вики легла в изготовку, прильнула к прикладу. Приникла глазом к прицелу.

Мишень на ста метрах начала двигаться.

Тишина. Все смотрели.

Вики дышала ровно, спокойно. Её палец лежал на спусковом крючке, не нажимая.

Секунда. Две.

Выстрел.

Макс посмотрел в бинокль. Десятка.

Выстрел. Десятка.

Выстрел. Девятка.

Выстрел. Десятка.

Выстрел. Десятка.

Пять выстрелов — четыре десятки, одна девятка.

Курсанты зааплодировали. Даже Раджани, стоявшая в стороне, одобрительно кивнула.

Юки помогла Вики подняться:

— У тебя талант.

— Спасибо, сэр!

— Это констатация факта, не комплимент. — Юки чуть наклонила голову. — Хочешь специализироваться? Снайперская подготовка, отдельные занятия?

— Да! Да, сэр! Буду рада!

— Начнём со среды. После основных занятий — час дополнительно.

Вики сияла так, что могла бы освещать весь лагерь.

Макс смотрел на это и думал: каждый здесь находит своё. Вики — снайпер. Сталкер — тактик. Луна — следопыт. Ария — универсал.

А он?

Он пока что находил новые способы промахиваться.

— Итак, — сказала Юки, когда все отстрелялись. — Вы увидели разницу между базовой и продвинутой стрельбой. Эта неделя будет посвящена движущимся мишеням. Каждый день — практика. К концу недели все должны попадать минимум семь из десяти.

Она обвела строй взглядом:

— Все. Без исключений.

Макс сглотнул. Он с четырёх должен дойти до семи за неделю. Это… возможно?

— Вопросы?

Борис поднял лапу:

— Сэр, а если не получится?

Юки посмотрела на него:

— Тогда будешь тренироваться, пока не получится.

— А если совсем не получится?

— Тогда ты не станешь скаутом. — Юки пожала плечами. — Скаут, который не умеет стрелять — мёртвый скаут. А мёртвые скауты мне не нужны.

Борис побледнел. Насколько может побледнеть бурый медведь.

— Вопросы по существу?

Вопросов не было.

— Отлично. Перерыв пятнадцать минут. Потом — продолжаем.

День тянулся бесконечно.

Утро — пистолет, движущиеся мишени, пятьдесят метров. Макс стрелял, промахивался, стрелял снова. К обеду довёл результат до пяти из десяти.

Обед — тридцать минут. Каша, тушёнка, компот. Еда была безвкусной, но Макс съел всё — сил требовалось много.

День — винтовка, семьдесят метров. Это было ещё хуже, чем пистолет. Винтовка была тяжёлой, отдача — сильной, а мишени двигались как назло быстрее.

— Соколов! — окликнула Юки после очередной серии из десяти выстрелов (три попадания). — Подойди.

Макс подошёл, ожидая разноса.

— Ты зажимаешь плечо.

— Сэр?

— Перед выстрелом. Ты напрягаешь плечо, ожидая отдачу. Из-за этого ствол уходит вверх-влево.

— Я не замечал, сэр.

— Я замечаю. — Юки встала рядом. — Приклад должен плотно прилегать к плечу, но ты не должен его зажимать. Расслабь. Дай отдаче пройти сквозь тебя.

— Дать отдаче пройти сквозь меня?

— Это не так странно, как звучит. — Юки взяла его руку и положила на приклад. — Вот так. Плотно, но не жёстко. Чувствуешь разницу?

Макс чувствовал в основном то, что лейтенант Юки стоит очень близко и её лапа лежит на его руке. Это было… неожиданно.

— Да, сэр. Кажется, чувствую.

— Хорошо. Попробуй ещё раз.

Он попробовал. Четыре из десяти. Прогресс.

— Лучше, — кивнула Юки. — Продолжай.

Вечер — снова пистолет, но мишени двигались быстрее. И не просто из стороны в сторону — они появлялись, исчезали, появлялись в другом месте.

— Это нечестно! — возмутился Борис после того, как трижды подряд выстрелил в пустоту.