Пока я наблюдаю, спортивный автомобиль красного цвета с двумя молодыми женщинами внутри останавливается у обочины. Пассажирка - крупная темнокожая женщина, изо всех сил пытается высвободить себя из низкого кресла транспортного средства. На ней короткое, украшенное бусами платье, которое еле сдерживает ее пышные формы. Я сканирую её телосложение. Физическое совпадение отсутствует. Даже близко. Можно использовать только если у меня возникнет желание носить на себе палатку.
Эй, сладенькая, мы тебя уже заждались?"
Я подозреваю, что "сладенькая " - ласковое обращение, а не имя водителя.
"Дай мне минутку, Дарлин. Мне нужно поправить мою причёску. И так и знала, что придётся повозиться, что бы поднять верх этой грёбанной тачки".
"Ты хоть знаешь, как это сделать?"
"Да одной из этих кнопок. Черт знает, какой именно".
"Ладно, сладенькая, встретимся внутри".
"Не вздумай только охмурить там всех кабелей. Я тебя знаю, когда ты входишь в раж. Оставь и для меня кого-нибудь".
"Эй, я ничего не обещаю! Во всём мире не хватит мужиков, чтобы удовлетворить такую чёрную конфетку как я".
С хриплым гоготом темнокожая женщина проходит внутрь дома, и я тут же подхожу к транспортному средству. Водитель - худая латиноамериканская девочка, поправляющая в данный момент свои волосы в маленьком зеркале заднего обзора. Я делала это сама несколько раз. Волосы - это сплошное мучение. Она замечает меня и говорит, "Чё надо, милашка?"
Я улыбаюсь и немного наклоняю голову, чтобы выглядеть, как говорит Джон, "миленькой".
"Мне нравится твоё платье..."
-0-
Платье сидит на мне великолепно, чего нельзя сказать о туфлях. Они узкие и на высоких каблуках создающих эффект вращения тела, в результате чего мой центр тяжести смещается. Целая минута уходит на то, что бы произвести калибровку моих гироскопов, так, чтобы я не грохнулась лицом вниз. Как люди справляются с этим, я не знаю. Они, должно быть, ходят как по натянутому канату, постоянно рискуя упасть.
Я направляюсь к двери и открываю ее. Никто не препятствует мне и не просит предъявить удостоверение личности. Это не закрытая вечеринка. Громкая музыка атакует мои сенсоры, подобно физическому нападению. В доме более тридцать человек, большая часть которых танцуют стоя. Некоторые слоняются рядом с деталями мебели, придвинутой к стенам. Я обнаруживаю крупную темнокожую женщину, которая приставив свёрнутую долларовую купюру к одной ноздре, втягивает ей линию белого порошка рассыпанного на серебряном подносе. Я поворачиваюсь к ней спиной, чтобы она не опознала платье своей подруги.
Я опознаю песню, которая играет. "Kendrick Lamar featuring Dr. Dre". Уважуха. Интересно, Dr. Dre настоящий доктор как и Dr. Doom и Dr. Strange?
Сканирование лиц людей находящихся в комнате не обнаруживает совпадения. Я проталкиваюсь к задней части дома, направляясь по коридору к спальне. Возможно, человек, которого я ищу спит, хотя это кажется маловероятным с учётом того, какой уровень шума создаёт музыкальная аппаратура. Люди, конечно, в спальне занимаются и другими вещами, что мне доподлинно известно из личного опыта.
Я слушаю у двери. Мое программное обеспечение, отвечающее за распознавание голосов, сигнализирует. Я нашла того человека, ради которого приехала.
Винни Перес.
Внутри слышны два голоса. Переговоры. Нет... кое что другое.
ДЕВУШКА: Ого, да он у тебя загнут, что ли. (Хихикает)
ПЕРЕС: Не трогай его!
ДЕВОЧКА: Раньше тебе это нравилось! (ХИХИКАНЬЕ), Почему он обернут какой-то хренью?
ПЕРЕС: Какая хрень, дура? Это - хирургическая шина, тупица.
ДЕВУШКА: Ути-пути, бедный мальчик! И сколько времени понадобится, чтобы всё залечить?
ПЕРЕС: Доктора сказали около девяти недель.
ДЕВУШКА: девять недель! У меня такого никогда раньше не было, чтобы в течении девяти недель подряд я не занималась сексом. По-моему, мне только один раз удалось протянуть без секса девять дней. Хотя нет, постой. Это были молочные продукты. Я жила девять дней без молочных продуктов.
ПЕРЕС: Люди, которые это мне сделали, заплатят за это. Парочка крепких парней двигают сюда из Чикаго. О, да, они получат по полной за то, что они со мной сделали. А теперь сгоняй-ка принеси мне немного нюхнуть. И бутылочку Кристала. Хорошо хоть бухать и ширяться я могу по-прежнему.
Я отхожу от двери в неосвещённую часть коридора, и в этот момент из комнаты выходит симпатичная латиноамериканская девочка. Как только она исчезает из виду, я вхожу. Винни Перес лежит на двуспальной кровати, прислонившись к подушкам, на нём боксеры и серая майка. Он сразу же узнаёт меня. Выражение на его лице довольно характерно для всех тех, к кому я заявлялась с повторными визитами.
"Ты!"
"Привет, Винни. Чё как? Хвост пистолетом?"
Это безобидное приветствие, кажется, приводит его в ярость.
"Какого чёрта это значит? По-твоему это смешно? Он теперь направо скрюченный благодаря тебе".
"Я не собиралась травмировать тебя. Мне показалось, что у тебя там спрятано оружие".
"Ага, это было бы очень смешно, если бы не было так чертовски больно. Ты что здесь делаешь вообще, а? Ты же должна быть ... ну, в другом месте".
В могиле мёртвой - это то, что он хотел сказать, подтверждая свою причастность к произошедшему ранее и тем самым окончательно "обрезая конец своей кармы".
"Ты рассекретил наше местонахождение, сообщив его кое-каким опасным людям. Существует высокая вероятность того, что ты сделаешь это снова. Таким образом, ты стал целью для терминации".
"Терминации? Это ещё что значит?"
"Позволь мне продемонстрировать..."
-0-
Выходя из комнаты, я прохожу мимо возвращающейся латиноамериканской девушки. В её руках бутылка шампанского. Она замедляет шаг и бросает взгляд в мою сторону, разглядывая меня сверху донизу. Сравнивая. Оценивая. Рассматривая меня как вероятную конкурентку. Человеческие самки проводят большую часть своего времени так, как будто они постоянно участвуют в бесконечном конкурсе красоты. "Красивое платье", неохотно отмечает она.
"Спасибо. Я выбирала его сама".
Типа того...
Я прокладываю свой путь через танцующих в холле и достигаю двери. Внезапный женский крик перекрывает даже гул тяжелого баса. Моё творчество было обнаружено.
