Я распахиваю холодильник и замечаю контейнер с китайской едой на вынос со вчерашнего вечера. Мы с Кристой доели говядину с брокколи, но у нас еще осталась одна порция ло–мейна. Пожалуй, съем ее, пока не испортилась.

А еще есть пиво. Много.

Я не утруждаю себя разогревом лапши – предпочитаю ее холодной, прямо из контейнера. Срываю крышку с пива, выпиваю около половины за один глоток, затем забираю контейнер с едой и пиво в гостиную.

Если сегодня я не иду на свидание с Кристой, можно и напиться.

Я включаю телевизор на случайном реалити–шоу и устраиваюсь на диване с ло–мейном. Открываю контейнер, вдыхая запах вчерашней китайской еды. Вонзаю вилку в лапшу, дважды провернув ее. Набиваю ей полный рот, надеясь унять ноющую боль в животе. Начинаю жевать и затем…

Внезапно меня начинает тошнить. Я практически задыхаюсь.

Знаете это чувство, когда ешь что–то и понимаешь, что там волос? Как он запутывается в узлы в глубине горла? Знаете, насколько это отвратительно?

Что ж, в данный момент мне кажется, что у меня полный рот волос. Такое ощущение, что я ем волосы… обмотанные вокруг одной–двух лапшин. И волосы, кажется, становятся длиннее у меня во рту.

Я роняю контейнер на диван рядом с собой, снова давясь, и выплевываю еду в ладонь. Желудок переворачивается, когда я вглядываюсь в то, что выплюнул. И конечно, я вижу волос. Только он не один.

Я хватаю контейнер с дивана, куда его уронил, и вглядываюсь внутрь. Я не присматривался к содержимому контейнера перед тем, как начал есть – с какой стати? – но теперь вижу, что он пронизан длинными коричневыми волосами. Их почти столько же, сколько лапши. Может, даже больше.

В моей еде волосы. Во множественном числе.

О Господи. Кажется, меня сейчас вырвет.

Я бегу к кухонной раковине, кашляя. Между отчаянными вздохами воздуха я в итоге вытаскиваю из горла целых пять волос, и все еще кажется, что там осталось больше, готовых задушить меня. Я давлюсь и нащупываю, пока пальцы не находят один волос, который уже частично проскользнул в горло; он царапает голосовые связки, когда я извлекаю волос длиной с линейку. К счастью, я ничего не проглотил, иначе меня бы и правда стошнило. Но волосы в моей еде были. И судя по их виду, я почти уверен, кому они принадлежат.

В груди нарастает волна ярости, подобной которой я никогда не испытывал. Я включаю воду в раковине и залпом выпиваю горсть. Голова гудит. Если бы Уитни стояла здесь, я бы схватил один из ножей с подставки, и…

Нет. Остановись. Возьми себя в руки, Блейк.

Я делаю глубокие вдохи, но не могу успокоиться. Уитни наводнила мой дом плодовыми мушками, подарила мне ужасную сыпь, убила мою рыбу и разрушила мои отношения с единственной женщиной, которую я когда–либо любил. И ради чего? Я не могу терпеть это ни секунды больше.

Всё. С меня хватит. Я с ней закончил.

Я взлетаю по двум лестничным пролетам, и с каждым шагом ярость нарастает. Добравшись до третьего этажа, я замечаю свет под дверью Уитни. Я очень, очень рад, что она дома.

Я бью ладонью в ее дверь. Раз за разом. И с каждым ударом звук становится громче.

Проходит добрых полминуты моего барабанного боя в дверь Уитни, прежде чем она неспешно открывает ее. Она выглядит так, будто устроилась на ночь, одетая в одну из своих маек с пижамными шортами, ее каштановые волосы собраны в два хвостика по бокам головы. Ее майка почти прозрачна, и на мгновение это сбивает меня с толку. Но затем я вспоминаю, как хочу обхватить ее шею пальцами, пока она не умрет.

Мне требуется вся моя выдержка, чтобы не сделать этого.

– Я хочу, чтобы ты убралась отсюда, – шиплю я ей.

– И тебе добрый вечер, Блейк. – Уголки ее губ подрагивают. – Где сегодня Криста?

Мои руки сжимаются в кулаки.

– Я хочу, чтобы ты убралась прямо сейчас.

Она моргает, глядя на меня.

– Прости?

– Ты меня слышала. Тебе нужно убираться из моего дома к черту прямо сейчас.

– Сейчас середина ночи, – замечает она. – Ты же не ждешь, что я соберу свои вещи и уйду сию секунду.

– Мне плевать, который час, – плюю я ей в лицо. – Это мой дом, и я хочу, чтобы тебя здесь не было. С меня хватит. Хватит. Ты меня слышишь?

Ее глаза становятся жестче.

– Что ж, это чертовски досадно, Блейк. Ты не можешь просто вышвырнуть меня посреди ночи без предупреждения, потому что тебе так захотелось. Я живу здесь. У меня есть права.

– Да, что ж… – Я смотрю на нее с таким ядом, что трудно не представить, как ее кожа с шипением слезает с костей. Я говорю медленно. Намеренно. – Тебе, возможно, стоит уйти ради твоей же собственной безопасности.

Она приподнимает бровь.

– Да? И что ты собираешься сделать?

Она что, шутит? Я как минимум на полфута выше ее и чертовски сильнее. Я мог бы многое. Я мог бы разнести ее в клочья.

Я представляю, как мой кулак встречается с самодовольным лицом Уитни. Представляю, как мои пальцы обхватывают ее тощую шею и сжимаются, пока ее губы не посинеют. Это было бы так сладко.

Я делаю угрожающий шаг к ней, руки все еще сжаты в кулаки. Но Уитни даже не вздрагивает.

Она раскусила мой блеф. Как бы я ни злился, я не причиню ей вреда. Я никогда в жизни не поднимал руку на женщину и не собираюсь нарушать это правило ради Уитни. Даже если бы захотел, во мне этого нет.

Я стискиваю зубы.

– Считай это своим уведомлением за тридцать дней.

Если она не уйдет, я выкину все ее барахло на тротуар перед домом. Мне плевать, подаст ли она в суд. Я и так по уши в долгах.

– О, не волнуйся, – смеется Уитни. – Я уеду гораздо раньше.

И затем она захлопывает дверь у меня перед носом. Я слышу щелчок замка.

Ее слова должны были меня успокоить. В конце концов, я хочу, чтобы она исчезла. Но что–то в том, как она это сказала, вызывает у меня сильную тревогу.

Это звучит как угроза.

Глава 29

Возвращаясь с работы домой пешком от станции метро, я чувствую, как телефон вибрирует в кармане.

Прошла неделя с тех пор, как Криста съехала. В первые дни после ее отъезда я отправил ей примерно миллиард сообщений и голосовых. Она прислала мне одно–единственное сообщение с просьбой дать ей немного пространства, после чего я отправил ей еще один миллиард сообщений и голосовых. Мне очень трудно держать себя в руках. Я просто хочу, чтобы она вернулась.

Каждый раз, когда звонит телефон, я надеюсь, что это она. Так что не могу сказать, что не разочарован, когда достаю телефон и на экране мигает «Папа». Но я не разговаривал с отцом несколько недель, может, больше, и сейчас до меня вдруг дошло, что отчаянно хочу его увидеть и услышать его голос. На новой работе у меня нет друзей, потому что Кенни рассказал всем о моем прошлом, а на старой работе со мной больше никто не общается. Это значит, что мне не с кем было поговорить о том, что произошло между мной и Кристой. Даже с Золоткой.

Я провожу пальцем по экрану, чтобы ответить, и в груди всё сжимается, когда привычный голос отца звучит у меня в ухе:

– Блейк! Ты взял трубку!

Это сжимающее чувство становится еще сильнее.

– Я всегда беру трубку. Если я свободен.

– Конечно, – говорит он. – Ничего страшного. Я знаю, ты занят, Блейк.

Отлично, он знает, что я избегаю его звонков. Что ж, больше не буду. Пора перестать быть таким дерьмовым сыном. Когда отец звонит, я буду брать трубку. По крайней мере, в большинстве случаев.

– Ну, как дела? – спрашивает он. – Как новая работа?

– Фантастически, – лгу я.

– Это замечательно, – говорит он, и ему можно отдать должное – звучит так, будто он действительно так думает. – А как Криста?

– Она… – я почти снова солгу, но потом понимаю, что разговариваю с отцом. Зачем притворяться? Кого я пытаюсь впечатлить? – Она съехала.

– Ох, Блейк. – Его голос становится на несколько тонов тише. – Мне очень жаль это слышать. Она казалась милой девушкой, и я знаю, она тебе очень нравилась.