– Мою машину? – Он звучит ошеломленным. – Зачем тебе моя машина?

– Мне нужно совершить небольшую поездку.

– Куда?

– Недалеко. Просто в Нью–Джерси.

– В Джерси? – Он не мог бы звучать более удивленным, если бы я сказал ему, что отправляюсь на Луну. – Зачем ты туда едешь?

– Навещаю друга.

– А как насчет поезда PATH?

– Это немного… далековато. – Я все еще держу аттестат Уитни, и он хрустит в моей руке. – Где твоя машина? В гараже твоего жилого дома?

– Да, но… – он колеблется. – Не знаю, Блейк. Внезапно тебе нужно в какую–то дыру в Нью–Джерси? И если случится авария, я даже не уверен, что моя страховка покроет это. У тебя есть страховка?

Очевидно, нет. С какой стати мне иметь страховку на машину, если у меня даже нет машины?

– Я очень осторожный водитель. Обещаю, всё будет в порядке.

– Прости, чувак. – Он вздыхает. – Я хочу помочь тебе, но… не думаю, что это хорошая идея. Но послушай, что если мы снова выпьем, чтобы обсудить всё это, или…

– Мне не нужно выпивать! – резко обрываю я его. – Мне нужна машина.

Не стоило на него кричать. По молчанию на другом конце провода я понимаю, что расстроил его. Если у него и был хоть какой–то шанс помочь мне, я его упустил.

– Ты уверен, что с тобой всё в порядке? – настаивает он.

– Забудь, – бормочу я. И вешаю трубку.

Ладно, Малкольм не даст мне свою машину. Но ничего страшного. Я могу взять машину напрокат. Он мне не нужен.

Так или иначе, я сделаю это. Я докопаюсь до сути этого дела, даже если это будет последнее, что я сделаю.

Глава 41

В итоге я беру напрокат «Короллу».

Это обходится дороже, чем я рассчитывал, но всё будет не так плохо, если я смогу вернуть машину до конца дня, а я смогу. В любом случае всё оплачено с моей кредитной карты, и счёт придёт только через две недели. Это проблема для будущего Блейка.

К тому времени, как мне удаётся выехать, уже наступил полдень. Пробки больше, чем я ожидал, но я еду по шоссе так быстро, как только могу. Я слежу за GPS–навигатором в телефоне, и с каждой милей, оставшейся позади, моё сердце бьётся всё быстрее.

Около половины четвертого я прибываю в город Телмонт. Как и ожидалось, это тихий городок с маленькими улицами и множеством крошечных домиков с штакетником. Он напоминает мне маленький городок под Кливлендом, где я жил с семьей, когда рос. Мне не терпелось выбраться оттуда и сделать что–то со своей жизнью, но сейчас я чувствую укол ностальгии. Быть взрослым и жить в таком месте было бы не так уж плохо, и у меня такое чувство, что Кристе оно тоже понравилось бы.

Может, когда всё это закончится, мы с Кристой сможем переехать из города. Начать всё заново где–то в новом месте, где стоимость жизни не такая безумная. При условии, конечно, что я смогу вернуть ее.

Вот почему я здесь. Чтобы понять, что за история с Уитни, чтобы я смог снова заручиться поддержкой Кристы.

А также чтобы выяснить, чьи пальцы у меня на кухне.

GPS направляет меня к бледно–желтому дому с забором, частично огораживающим передний двор. Он милый – такой дом, в котором любой ребенок был бы счастлив расти, с кучей братьев и сестер и, возможно, собакой или двумя. Трудно представить, что кто–то, выросший в таком доме, мог превратиться в Уитни.

Я паркуюсь у обочины рядом с домом. Мне требуется несколько минут, чтобы собраться с духом, но затем я выхожу из машины и подхожу к парадной двери. Дверь выкрашена в более яркий оттенок желтого, чем остальной дом – слишком яркий. На нее почти больно смотреть.

Я шепчу короткую молитву, затем нажимаю пальцем на кнопку звонка. И жду.

Через минуту становится ясно, что никто не идет. Я оглядываюсь, проверяя, не наблюдает ли кто, а затем заглядываю в окно рядом с парадной дверью. Внутри дом выглядит темным. Никого нет дома.

Я возвращаюсь по дорожке туда, где стоит почтовый ящик. Еще раз оглядываюсь, затем открываю ящик. Проверяю первое письмо в стопке, отмечая, что оно адресовано Жанетт Кросс.

Значит, я у нужного дома. Здесь выросла Уитни Кросс, и здесь до сих пор живут ее родители.

Что ж, дорога сюда заняла у меня два часа, так что я не уеду, не поговорив с кем–нибудь. Если только они не уехали куда–то, я полагаю, что они вернутся до вечера.

Так что я возвращаюсь к своей арендованной машине, чтобы подождать.

Я откидываюсь на сиденье, на мгновение закрывая глаза. Я чертовски устал, но нет никакого шанса, что я смогу заснуть. Это было бы невозможно, особенно учитывая, что каждый раз, когда я закрываю глаза, я вижу те три пальца с розовым лаком в коричневом бумажном пакете. Кому принадлежат эти пальцы? Это меня преследует.

И тут меня осеняет мысль, от которой холодок пробегает по спине.

Могут ли эти пальцы принадлежать Кристе?

Нет, не могут. Я видел ее сегодня утром; затем я пошел домой и нашел пальцы на кухне. Да, я шел домой пешком и не спешил, но Уитни не могла убить Кристу, отрезать ей пальцы, а затем затолкать их на кухню. Это физически невозможно.

Разве нет?

Нет, нет, нет. Не может быть. Пальцы были… я имею в виду, я почти уверен, что они разлагались. Так что даже если Уитни совершила невозможное, это не могли быть пальцы Кристы. Хотя я и не рассмотрел их как следует. Я ясно видел только лак, который оказался того же цвета сахарной ваты, что был у Кристы сегодня утром, когда я наблюдал, как она снимала то печенье с противня.

Я хватаю телефон дрожащими пальцами и набираю сообщение для Кристы:

Ты в порядке?

Ей не обязательно отвечать мне. Ей не нужно делать ничего, кроме как посмотреть на сообщение, чтобы я мог увидеть это маленькое обозначение «прочитано».

Но оно не появляется. Сообщение даже не показывает, что оно доставлено.

Ладно, я параноик. Да, я почти уверен, что это были женские пальцы, и да, лак был того же оттенка, что носила Криста, но я все еще не понимаю, как они могут принадлежать ей. С Кристой всё в порядке. Я видел ее только сегодня утром. С ней всё в порядке.

А если нет, я убью Уитни голыми руками.

Глава 42

Я жду в машине больше часа.

В какой–то момент я проголодался. Я пропустил завтрак, а на обед у меня был только пакетик чипсов из круглосуточного магазина рядом с пунктом проката автомобилей. В конце первого часа я вспоминаю о пакете с печеньем от Кристы. Я хотел приберечь его, но мой желудок так настойчиво требовал еды, что я решил съесть несколько печений. Когда я ощущаю во рту вкус корицы, у меня ком встает в горле. Надеюсь, это не последнее печенье, которое она для меня испекла.

От этой мысли я чуть не давлюсь.

В течение часа я несколько раз проверяю телефон, чтобы узнать, ответила ли Криста на моё сообщение. Она не ответила. Я должен верить, что эти пальцы не могут принадлежать ей. Сроки слишком сжатые. С Кристой всё в порядке. Вот только…

Этот оттенок лака для ногтей так похож на тот, что я видел у нее сегодня утром. По крайней мере, я почти уверен. Каждый раз, когда я думаю об этом, желудок сжимается.

Почему она не отвечает на мое сообщение?

Ближе к пяти часам на подъездную дорожку к желтому дому заезжает «Шевроле». Я пригибаюсь в машине, наблюдая, как женщина лет шестидесяти с темно–русыми волосами выходит из автомобиля и направляется к парадной двери. Должно быть, это мать Уитни. Она немного похожа на нее.

Я жду еще несколько минут. Не хочу набрасываться на нее, как только она войдет. Даю ей шанс снять обувь и немного расслабиться. Затем, когда она устроится, я пойду и постучу в дверь. Я съедаю еще одно печенье.

Когда она пробыла в доме минут десять, я выхожу из машины. Так же, как и раньше, я иду по дорожке к парадной двери, на этот раз зная, что кто–то ответит. Я просто надеюсь, что она не скажет мне чего–то, что я не хочу слышать.