Моя жизнь рухнула. Я потерял должность вице–президента. Я не знаю, как буду платить по ипотеке в следующем месяце, ведь я потратил все свои сбережения, и даже денег, которые Уитни платит за аренду, не хватит, чтобы покрыть разницу. Кристы больше нет.

А у моего арендатора на меня зуб, и я не понимаю почему.

Допив последнее пиво, я, спотыкаясь, направляюсь на кухню за новой бутылкой. Не могу не заметить, что за последние несколько дней плодовые мушки, кажется, вернулись. Я даже не хочу думать, какую гниль Уитни спрятала где–то на моей кухне. У меня сейчас нет сил её искать.

Я срываю крышку с новой бутылки и бросаю ее в мусор. Делаю долгий глоток, возвращаясь на диван. Но как раз когда я возвращаюсь в гостиную, я спотыкаюсь о ковер, сдвигая угол и падая на колени.

Я ругаюсь себе под нос. Возможно, я пьянее, чем думал. Дурацкий ковер. Не знаю, как я умудрился об него споткнуться, но, когда я пытаюсь разгладить уголок на место, понимаю, что весь ковер смещен. Угол должен был быть под диваном, но он не там – вот почему я споткнулся.

Не знаю, как я до сих пор не замечал, но в какой–то момент за последние недели этот ковер сдвинулся. Раньше он в основном лежал под журнальным столиком, но теперь больше половины его находится рядом со столиком, закрывая путь от дивана к кухне. Я помню, что замечал, будто что–то не так в гостиной, но не мог понять что, до этого момента.

Зачем кому–то двигать ковер?

Несмотря на (или, может, благодаря) своему опьянению, я решаю вернуть ковер на законное место. Я отодвигаю журнальный столик, который удерживает ковер на месте, а затем стаскиваю его с пола. Но когда я сдергиваю ковер, замечаю, что на прямоугольнике паркетного пола, где он лежал, осталось большое коричневое пятно.

Что это?

Почему на моем полу пятно? Я щурюсь, пытаясь понять, что, черт возьми, я вижу. Его не было, когда я вселялся, но оно здесь уже достаточно давно, чтобы что бы это ни было – въелось в половицы. Как под ковром могло появиться пятно, если сам ковер чистый?

Кто–то передвинул ковер, чтобы скрыть пятно?

Я вглядываюсь в коричневое пятно диаметром примерно в полфута. Не знаю, что это. Похоже, будто кто–то пролил стакан вина.

Я приседаю рядом с неровным коричневым кругом и провожу пальцами по половицам. Оно давно высохло. Интересно, смогу ли я его вывести.

Я снова иду на кухню и набираю охапку влажных бумажных полотенец вместе с чистящим спреем из–под раковины. Я буду так зол на Уитни, если она пролила какую–то дрянь на мой пол, и я не смогу это отчистить. Это будет вычтено прямо из залога.

Я обильно брызгаю чистящей жидкостью на половицы и жду шестьдесят секунд, чтобы она впиталась. Наверное, этого недостаточно, но я не хочу тратить весь вечер на уборку пола, так что делаю первый проход бумажным полотенцем. К моему облегчению, часть вещества с половиц стирается на полотенце. Только…

Я не заметил этого, пока пятно было сухим, но теперь, когда оно на бумажном полотенце, ясно, что я ошибся с цветом. Пятно не коричневое.

Оно темно–красное.

Должно быть, это вино. Подходящий цвет. Ну, не совсем – у него нет того фиолетового оттенка, который я иногда ассоциирую с вином. Но должно быть оно. Что еще это могло быть? Какая еще темно–красная жидкость могла оставить пятно на моих половицах?

Ладно, есть еще одна вещь, которой это могло быть.

Да, это точный цвет крови. Оно гораздо больше похоже на кровь, чем на вино. И у него странный металлический запах. Но не может же это быть оно. Потому что с чего бы на моем полу было пятно крови?

Пока я уставился на бумажное полотенце, пытаясь разобраться в этом в своем мозгу, затуманенном пивом, звонит дверной звонок. Я вскакиваю на ноги, сердце бешено колотится. Есть ли шанс, что это Криста? Я не получал от нее вестей, но, может, она решила заглянуть.

Даже если она здесь только для того, чтобы забрать какую–то одежду, я надеюсь, что это она.

После короткого колебания я набрасываю ковер обратно на пол, чтобы скрыть пятно. Хотя часть его перешла на бумажное полотенце, оно все еще очень заметно. По крайней мере, я не хочу, чтобы Криста его увидела.

Но тот, кого я вижу в глазок – не Криста. Это мужчина в темном костюме, стоящий перед моей дверью. Я его не узнаю, и на секунду я просто стою, пытаясь понять, что, черт возьми, этот незнакомец делает, звоня в мою дверь в восемь вечера.

И затем он звонит снова.

– Кто там? – кричу я через дверь.

– Это детектив Гаррисон из полиции Нью–Йорка, – громко говорит он, достаточно, чтобы его было слышно через дверь. – Могу я отнять у вас минутку, мистер Портер?

Почему у моей двери детектив? Я оглядываюсь через плечо на ковер, который сейчас скрывает то, что вполне может быть пятном крови на полу моего дома. Но он не может быть здесь из–за этого.

Черт. Я не хочу впускать детектива в свой дом сейчас – да и вообще когда–либо. Но что мне делать? Сказать ему уйти, пожалуйста, и вернуться позже? Это не вариант.

В конце концов я приоткрываю дверь. Только когда холодный ноябрьский воздух ударяет мне в лицо, до меня доходит, что я в майке и боксерских трусах. Не совсем идеальная одежда для разговора с детективом. Но я уверен, он видел и не такое.

Детектив относительно ничем не примечателен. Лет сорока, темно–каштановые волосы и карие глаза. Никаких отличительных черт, кроме пары морщин на щеках, которые делают его старше, чем он, вероятно, есть. Единственное примечательное в нем – его голос, который глубже, чем должен быть для его роста и телосложения.

– Блейк Портер? – спрашивает он меня.

– Угу.

– Детектив Гаррисон, – говорит он, хотя уже назвал свое имя через дверь. – Я надеялся задать вам несколько вопросов. Это касается вашего соседа.

Мне не слишком улыбается приглашать детектива в дом, когда под ковром лежит нечто потенциально подозрительное. Но, с другой стороны, оно скрыто. И детектив расследует не убийство. Я не уверен, почему он хочет поговорить со мной о мистере Циммерли, но это кажется безобидным. Нет ничего особо интересного в старике, который поскользнулся и ударился головой в собственной ванной.

– Конечно. – Я делаю шаг назад, сжимая в правой руке бумажное полотенце, которое держал. – Заходите.

Детектив шагает в мой дом, а я закрываю дверь за ним, отсекая холодный воздух. Я переминаюсь с босой ноги на ногу, жалея, что на мне хотя бы нет брюк. Почему я не надел штаны, чтобы открыть дверь? Что со мной не так?

– Хороший дом, – замечает детектив.

– Спасибо. – Я пытаюсь улыбнуться, но улыбка выходит кривой. – Так… в чем дело? Все в порядке? Мистер Циммерли все еще мертв, да?

Я морщусь. Вау, эта шутка была ужасна. По выражению лица детектива, он тоже так думает. Но за плохое чувство юмора не арестовывают.

– Все еще мертв, – подтверждает детектив Гаррисон.

– Мне жаль, – говорю я, пытаясь казаться чуть более чувствительным.

– Да? – он приподнимает густую бровь. – Почему вам жаль?

– Ну, знаете, он упал и ударился головой. – Я почесываю предплечье рукой, которая не держит бумажное полотенце, хотя технически оно не чешется. Я официально решил проблему с сыпью, с тех пор как заменил моющее средство и держу его запертым в своей комнате, когда не использую. – И, возможно, если бы я попал туда раньше – до того, как стало слишком поздно, – мы могли бы его спасти.

– Не думаю.

– Ну, может, и нет. Но мы не знаем наверняка.

Детектив смотрит на меня прямо.

– На самом деле судмедэксперт считает, что ваш сосед умер не от падения.

Что?

– Я не понимаю. – Я качаю головой. – Зачем вообще проводить вскрытие человека, которому за девяносто лет? Кажется, это не самое лучшее использование медицинских ресурсов.

– Это была смерть от несчастного случая. И хорошо, что они это сделали, потому что судмедэксперт посчитал, что травма головы не соответствует удару головой о раковину или ванну. Он считает, что эта травма от удара тупым предметом.