– Киото, – констатировал я, разглядывая переплетение улиц древней столицы.

Карта показывала не просто местоположение. Она показывала путь. И путь этот вел прямо в пасть безумия. Часть Японии сейчас накрыло Искажение. Не просто локальный прорыв, а масштабное наложение реальностей. «Парад Ста Демонов». Хякки Яко.

Это было не совсем логично. Конечно, Персик Бессмертия – артефакт божественного уровня. Где ему еще быть, как не в руках у кого‑то, кто одержим вечной жизнью? В японском пантеоне Искажений таким любителем был Нурарихён – высший демон, глава ёкаев. Старый интриган, который любил чай, власть и чужие секреты. Однако Персик‑то из китайской мифологии. Что‑то тут не сходилось.

Но это была лишь половина картины.

Я провел пальцем по карте, смещая фокус нужно было достать еще один артефакт, раз уж мой путь лежит в страну Восходящего Солнца.

– Кусанаги‑но‑Цуруги, – прошептал я.

Легендарный меч. Один из трех священных сокровищ Японии. И, что важнее для меня, один из Семи Клинков, необходимых для пробуждения истинной формы «Грани Равновесия».

Убить двух зайцев одним ударом? Звучит как план. Вот только зайцы эти были размером с Годзиллу и зубастыми, как пираньи.

Кусанаги, согласно легенде (и логике Искажений), находился там, откуда его достал Сусаноо – в хвосте (или брюхе, тут уж как повезет с анатомией монстра) Ямато‑но‑Орочи. Восьмиголового змея. И, судя по карте, этот змей тоже направляется в Киото.

Итак, расклад был простым на бумаге, но на деле попахивал дурно. Забрать Персик у главы всех японских демонов, который, вероятно, сидит в укрепленной крепости посреди Киото. А после, по пути домой, выпотрошить гигантского мифического змея, чтобы достать меч. Такой себе отпуск в стране аниме и самураев.

К тому же было небольшое осложнение. На этой территории действует Кенширо Ямамото. Каллиграф. Один из Королей.

Я вспомнил Кенширо из прошлой жизни. Человек‑традиция. Упрямый, консервативный, с кодексом чести, который был тверже его лба. Он ненавидел чужаков, вмешивающихся в дела его страны. Если я появлюсь там и начну устраивать хаос, он сначала попытается стереть меня в черно‑белый порошок своей кистью, а потом уже будет задавать вопросы.

– Мне нужна страховка, – решил я, откидываясь на спинку стула.

Идти в лобовую атаку против целого пантеона ёкаев и одного из сильнейших рейдеров планеты одновременно – это весело, но неэффективно. Мне нужен был кто‑то, кто сможет отвлечь внимание. Кто‑то достаточно сильный, чтобы выжить, и достаточно безумный, чтобы согласиться.

Кто‑то, кого можно использовать как таран.

В памяти всплыла новостная сводка, которую я видел пару дней назад. «Маньяк, вскрывающий черепа». Полиция в тупике, жертв все больше.

Я улыбнулся. Я знал этого «маньяка». И даже закинул удочку в его сторону.

В той жизни его называли Коллекционером. Человек, который мог бы стать Десятым Королем, если бы не его одержимость и… куча преступлений.

Его талант позволял ему забирать способности других, вскрывая их мозг и понимая суть работы их нейронных связей. Он был своего рода хирургом, но с куда более прагматичным подходом к анатомии.

А еще он был силен. Чертовски силен, и голоден.

Его проблема была в том, что человеческое тело не рассчитано на такое количество разнородных талантов. Без стабилизирующего фактора он медленно умирал, сгорая изнутри от конфликтующих энергий.

Я знал, что ему нужно. И я знал, где его найти.

Коллекционер был педантом. Систематичным до мозга костей. Даже в хаосе апокалипсиса он придерживался своих ритуалов. По четвергам он обедал в одном и том же месте. Тихий стейк‑хаус на окраине, где подавали мясо именно той прожарки, которую он любил. С кровью.

– Что ж, – я свернул карту и убрал её в Арсенал. – Пора пригласить монстра на прогулку.

Ресторан «Мясник» оправдывал свое название. Интерьер был выполнен в темных тонах, с обилием дерева и кожи. Здесь пахло жареным мясом, специями и алкоголем. Людей было немного, время бизнес‑ланчей уже прошло, а для ужина было еще рано.

Я вошел, небрежно поправив куртку. Маска Локи привычно скрывала мое лицо за черной маской. Моя цель сидела в углу, спиной к стене. Перед ним стояла тарелка с огромным стейком, который он резал медленно и с каким‑то странным удовольствием.

Мужчина лет тридцати пяти. Неприметный. Серый костюм, аккуратная стрижка, очки в тонкой оправе. Такое лицо забываешь через секунду после того, как отвернулся. Идеальная внешность для волка, живущего среди овец.

Я подошел к его столику и, не спрашивая разрешения, сел напротив.

Он даже не поднял глаз. Продолжал отрезать кусочек мяса, насаживать его на вилку и отправлять в рот.

– Здесь занято, – произнес он. Голос был тихим, ровным, лишенным эмоций.

– Я знаю, – ответил я, положив руки на стол. – Тобой.

Он замер. Медленно прожевал кусок, проглотил. Сделал глоток воды. И только потом поднял взгляд.

Его глаза были странными. В них не было зрачков в привычном понимании. Там кружилась бездна из фрагментов чужих радужек, словно калейдоскоп украденных жизней.

– Черная Маска, – констатировал он без удивления, словно ожидал меня. – Ты шумный. Хотя твое послание меня весьма заинтриговало.

Он чуть наклонил голову, разглядывая меня. В его взгляде чувствовался интерес.

– Ты пощадил того парня с талантом вибрации, – сказал он, отложив нож. – Странно для того, кто вырезал половину «Магистрали».

– Борис был почтовым голубем, и он доставил послание. Ты знаешь обо мне, значит, прочитал его. В итоге мы оба здесь.

Коллекционер вытер губы салфеткой.

– Я здесь, потому что тут подают отличный рибай. А ты здесь, потому что ищешь смерти.

Воздух вокруг стола сгустился. Я почувствовал давление его ауры. Это было не похоже на мощь Императора или холод Ригеля. Это было ощущение тысячи иголок, касающихся кожи. Он сканировал меня. Пытался понять, как я устроен.

– Я навел справки, – продолжил он, и в его голосе прорезались нотки, похожие на скрежет скальпеля по кости. – Десятый Король. Убийца Мордреда. Человек, использующий арсенал реликтов, который разорвал бы любого другого мага на куски.

Его глаза сузились.

– Но я не вижу в тебе таланта. Никакого. Ты пуст. Как такое возможно?

Я усмехнулся под маской.

– Это секрет фирмы.

– Секреты – это то, что я люблю вскрывать, – его пальцы слегка дернулись, и я почувствовал, как невидимые лезвия телекинеза, одного из украденных им талантов, коснулись моей шеи. – Что если я вскрою твою черепную коробку прямо сейчас? Посмотрю, как устроены твои синапсы? Может, найду там ответ, как управлять хаосом?

Он не блефовал. Он действительно хотел это сделать. И мог. Для него я был уникальным образцом, загадкой, которую нужно разобрать на части, чтобы понять принцип действия.

Но я не дернулся. Моя уверенность была моей броней.

– Попробуй, – сказал я спокойно. – Но тогда ты умрешь. Либо от моей руки, либо от своего голода, как повезет.

Коллекционер замер. Невидимые лезвия у моей шеи дрогнули и отступили.

– О чем ты?

– О том, что пожирает тебя изнутри, Валера, – я назвал его имя. Имя, которое в этом времени не знал никто, кроме его покойной матери. Валерий Шульгин.

Его лицо осталось бесстрастным, но зрачки в калейдоскопе глаз расширились.

– Ты знаешь мое имя. Это… любопытно.

– Я знаю больше. Я знаю, что каждый новый талант, который ты забираешь, сокращает твою жизнь. Твое тело – это лоскутное одеяло, которое трещит по швам. Но и остановиться ты не можешь из‑за постоянного голода. Ты ищешь стабилизатор. Талант, который сможет связать всё это воедино, привести хаос в систему.

Я наклонился ближе.

– И ты думаешь, что нашел его у Лидера «Магистрали».

Шульгин молчал. Он смотрел на меня уже не как на образец, а как на равного хищника, зашедшего на его территорию.