— Моего мужа уволили из клиники, — говорю я. — Я не буду с ним пересекаться. Поэтому думаю, что мне не стоит...

— Ника, — он мягко перебивает меня. — Послушай. Я не хочу на тебя давить, я только предлагаю тебе наилучший вариант. Твой муж уйдёт — хорошо. Но остальные останутся. Эта история не забудется так быстро. Она будет бродить по коридорам, и пока ты там, она так или иначе будет касаться тебя.

Я молчу. Смотрю на него и ничего не говорю, потому что понимаю, что тут он прав.

— Я не говорю тебе бросать всё и бежать, — продолжает он. — Я говорю тебе подумать о том, как будет лучше. О твоём будущем. Это хороший шанс. Ты ничем не рискуешь.

— Почему ты пытаешься мне помочь? — я смотрю на него, скрещивая руки на груди. — Мы не настолько близки.

— Ты права, — он кивает, не отводя взгляда. — Но нас объединяет одно и то же. Мы оба прошли через предательство. Мы оба знаем, что значит, когда твой мир рушится в один момент. И мы оба решили не ломаться, а идти дальше.

— И поэтому ты хочешь помочь мне с работой?

— Я не настаиваю, — он поднимает руки вверх, показывая, что сдаётся. — Я просто предлагаю тебе подумать об этом.

Он поднимается из-за стола. Достаёт из кармана пиджака свою визитку. Протягивает мне.

— Ладно, у меня не так много времени, — говорит он. — Позвони, если всё же надумаешь. Я бы не хотел, чтобы ты потратила свой талант и свои способности на то, чтобы изо дня в день доказывать всем, что это твой муж виноват в том, что по коридорам ходят эти сплетни.

Я беру визитку. Кручу её в пальцах. Валера кивает, подзывает официанта, расплачивается за наш заказ.

— Подумай, Вероника, — говорит он. — Надеюсь, ты примешь правильное решение.

Он выходит. Я остаюсь сидеть на своём месте, смотрю на закрывшуюся дверь.

Кручу в руках его визитку. Белая, плотная, с именем и номером телефона. Ни названия фирмы, ни должности. Просто имя и телефон. Он из тех людей, которые не нуждаются в представлении.

И он прав. Абсолютно прав. Никто не забудет о случившемся с уходом Стаса. Эта история будет жить в коридорах нашей больницы ещё долго. Год. Два. Пять. Каждый раз, когда я буду проходить мимо его кабинета, кто-то будет вспоминать.

Сплетни. Шёпот. Взгляды.

Но частная клиника с завышенными требованиями... смогу ли я туда попасть? Валера сказал, что он может только сказать своему другу обо мне, а дальше всё зависит от меня и моей квалификации.

Я смотрю на визитку, потом на часы. Половина одиннадцатого. Уже темно, и пора домой.

Мысли крутятся в голове, как белки в колесе. С одной стороны, это хороший шанс. Вырваться вперёд, пойти выше. Новый уровень. Сложнее. Больше работы, больше ответственности.

С другой... стоит ли оно того? Стоит ли бросать место, которое я завоёвывала годами? На котором меня знают, уважают, ценят? Стоит ли рисковать и начинать всё с нуля там, где никто не знает моего имени?

Глава 49

Вероника

Утром еду на работу, а в голове всё ещё размышления о том, что сказал Валера. Это отличный шанс. В любом случае мне стоит попробовать, потому что остаться здесь — значит жить с прошлым. А я хочу начать всё заново.

Чистый лист. Новая страница. Без шепота за спиной, без жалостливых взглядов, без запаха ванили, который до сих пор мерещится мне в коридорах.

Сворачиваю на парковку у больницы. Глушу двигатель. Смотрю на здание клиники. Серое, высокое, с новыми пластиковыми окнами. Сколько лет я сюда уже хожу? Пять? Десять?

— Ладно, — шепчу я в пустоту. — Попытаться в любом случае стоит. Тем более это отличный шанс.

Достаю из кармана белую, с тиснёным логотипом и номером телефона визитку. Набираю Валеру. Слушаю гудки.

— Алло, — раздаётся в трубке. Голос уверенный, холодный. Наверное, он думал, что звонят какие-нибудь мошенники.

— Привет, это Ника, — говорю я, стараясь, чтобы голос звучал твёрже, чем я себя чувствую.

— Привет, — его голос сразу теплеет. — Ты что-то решила?

— Да, — киваю, хотя он этого не видит. — Я думаю, что всё же хочу попробовать. Я хочу встретиться с твоим другом, если это возможно и поговорить по поводу работы.

— Хорошо, — в его голосе слышится улыбка. — Я рад, что ты приняла это решение. Жди от меня информации. И подготовь своё портфолио.

— У меня всё готово, — говорю я, чувствуя, как внутри разливается тёплая уверенность. — Туда вложить только последние грамоты и всё готово.

— Хорошо. Тогда до связи.

Он сбрасывает вызов. Я выхожу из машины и чувствую, как внутри всё слегка трепещет от предвкушения. От грядущих перемен. От чего-то нового.

Захожу в клинику уверенным шагом. Внутри спокойствие и лёгкость. Сегодня будет хороший день.

Но уже через пару шагов я замедляюсь.

На меня все смотрят.

Медсестры у поста замолкают, когда я прохожу мимо. Врач из терапии, который всегда здоровается первым, сегодня отводит взгляд. Кто-то шепчется, прикрывая рот ладонью. Кто-то смотрит с таким выражением, будто я привидение.

Я снова в эпицентре внимания. Но понятия не имею, почему.

— Вероника Игоревна! — осторожно подзывает меня к себе Валентина Петровна из регистратуры. Она машет рукой, оглядываясь по сторонам, словно боится, что кто-то услышит. — Идите сюда, идите.

— Что случилось? — подхожу к ней, чувствуя, как внутри закрадывается нехорошее предчувствие.

— Мой муж опять что-то сделал? — спрашиваю я, перебирая в уме все возможные варианты.

— Нет, дело не в этом, — она оглядывается, понижает голос. — Вы новости ещё не видели?

— Нет, не видела. А что там такое?

— Вот и не смотрите, — она качает головой, сжимает мою руку. — Знаете, я ни слову там не поверила. Врут они всё и не стесняются. Просто вы дорогу где-то перешли не тем людям, вот они и пускают разное про вас.

— Валентина Петровна, — я мягко высвобождаю руку. — Вы о чём?

— Ни о чём, Вероника Игоревна, — она отводит глаза. — Вы не обращайте внимания. Сплетни они и есть сплетни.

Она явно что-то недоговаривает. Но я не успеваю спросить, потому что из коридора доносится звонкий голос медсестры.

— Вероника Игоревна! Вас там ждут у кабинета.

Делаю глубокий вдох. Ну вот, начинается. А я только подумала, что моя жизнь налаживается.

— Кто? — спрашиваю я, хотя уже догадываюсь, что ответ мне не понравится.

— Не знаю, — медсестра пожимает плечами. — Какая-то женщина. Выглядит довольно дорого. Говорит, записана на приём. Наверное, кто-то из постоянных пациентов. Уж больно она самоуверенная.

— Простите, Валентина Петровна, — киваю я администратору. — Я пойду.

— Конечно, конечно, — она машет рукой, но в глазах тревога.

Иду по коридору. Стараюсь игнорировать взгляды, но признаться честно, сделать это довольно сложно. Особенно когда на тебя смотрят как на экспонат в музее. Или как на подсудимую в зале суда.

Что они там увидели? Какие новости? И кто та женщина, которая меня ждёт?

Сворачиваю за угол к своему кабинету.

И едва не прирастаю к месту.

На стуле у моей двери сидит никто иной как... Света.

Она развалилась на пластиковом стуле для пациентов. Нога закинута на ногу. На коленях явно дорогущая сумка. Выглядит она, мягко говоря, вызывающе. Ярко-красное платье, туфли на шпильках, макияж, как с обложки глянца. Такая же, как в тот день в регистратуре. Только сейчас в её глазах не самодовольство, а холодная расчётливая злость.

Откашливаюсь, привлекая её внимание.

— Не припомню, чтобы я назначала вам встречу, — говорю я, и с высоко поднятой головой прохожу мимо неё. Вставляю ключ в замок, открываю дверь.

— Вы нет, — она поднимается со стула, поправляет сумку на плече. — Но я ради этой встречи записалась к вам на приём. Так что простите, но вам придётся со мной поговорить.

Мои хорошие, я буду очень вам признательна, если вы не забудете подписаться на автора и порадовать историю звездочками.Всех обнимаю)))