— Да. Причём такой, который умеет генерировать нужные волны. А на Саракше водились собаки, умеющие гипнотизировать. Хотя это не гипноз, а именно излучение. Они умели внушать другим существам практически любые чувства. Страх, покорность, любовь... ну и ощущение смысла жизни тоже могли. Хотя этому их приходилось учить. Но собаки хорошо обучаются. Особенно если они разумные и им можно объяснить, что от них требуется. И что если они будут слушаться, от них отцепят провода.

— Провода? Какие провода? — не понял Григорянц.

— Электрические, — пояснил Сикорски. — Прикреплённые к разным частям тела. Голованы очень неохотно шли на сотрудничество.

— Так что? Во всех этих излучателях... — Григорянц не закончил.

— Да. Клетки с собаками. И в Центре, и во всех башнях, — закончил Славин.

— А кто всё-таки сделал этих зверюшек разумными? — спросил Комов. — Или они сами?

— Не сами, — сказал Горбовский. — Над ними поработали. Причём именно званцевским вирусом. Только в особой модификации. Ослабили животные инстинкты и усилили удовольствие от возбуждения коры мозга. То есть от мышления.

— В общем, обошлись примерно как тагоряне с людьми, — закончил Комов.

— С людьми жёстче работали, — заметил Сикорски.

— Я бы так не сказал, но не будем отвлекаться, — предложил Горбовский.

— От чего? — снова влез Сикорски. — У меня складывается впечатление, что мы не знаем, чем заняться.

— А чем бы хотели заняться вы, Руди? — осведомился Горбовский.

— Я хотел бы поговорить о деле. Вместо этого мы болтаем о том, о сём. Я так себя веду, когда чего-то жду. Вы чего-то ждёте, Леонид Андреевич?

— Я всегда чего-то жду, — вздохнул Горбовский. — Или плохих новостей, или их подтверждения. Как говорил Пиц Шестой... — он задумался, припоминая.

— Вот теперь я понял. У нас, оказывается, литературный вечер, — съязвил Сикорски. — Сначала мы обсудили переводы древней английской поэзии, теперь перешли на творчество бывших прогрессоров. С нетерпением жду обсуждения сочинений Строгова. После чего, может быть, мы всё-таки уделим минуту-другую делам?

— Вы не любите Строгова, Руди? — Горбовский скептически посмотрел на собеседника. — Как вообще можно не любить Строгова?

— Я восхищаюсь Строговым, особенно его Второй симфонией, — сказал Сикорски.

— Но, и-извините, — удивился Валентин Петрович, — Строгов не писал симфоний... он вообще не писал музыки!

— Вот именно это меня в нём и восхищает, — объяснил Рудольф.

— Ваши сарказмы, Руди, съедают больше времени, чем все наши беседы вместе взятые, — заметил Горбовский.

— Простите, — снова вступил Валентин Петрович, — а почему вы вспомнили этого... Пице Шестого? — он посмотрел на Горбовского.

— Гм. Даже не знаю. Наверное, из-за мемуара? А что? У вас есть какая-то информация на эту тему?

— В общем... не знаю... нет, наверное, — Завадский достал платочек и промокнул вспотевшую залысинку.

— Очень жаль. Потому что повествование про Арканар в мемуаре Вандерхузе меня заинтересовало. Это крайне важное свидетельство правдивости мемуара в целом.

— Каким же это образом? — не понял Сикорски. — Мы же выяснили. Никакого Бориса Левина не было. Никакого глубинного расследования по этой теме не проводилось. Это... — он поискал слово, — стилизация. Хотя признаю — небездарная. Автор, видимо, когда-то был в рабочей группе. Что-то знает. Например, про КРИ.

— Это всё мелочи, — отмахнулся Горбовский. — Другое важно. Вот... — он щёлкнул пальцами, звук получился неожиданно громкий и неприятный. — Задачка на понимание. Допустим, расследование действительно было проведено. Допустим, результаты именно такие. Допустим, руководитель группы был именно тем человеком, который мог получить именно такие результаты...

— Засол для общественности? Отличник? — предположил Григорянц. — Ну может быть.

— Гм... Вы не могли бы объяснить, что имеется в виду? — осторожно спросил архивариус.

— Для вас — всегда пожалуйста, Валентин Петрович, — живо откликнулся Горбовский. — Видите ли какое дело. Одна из возможных задач так называемых глубинных расследований — это не открытие истины, а создание правдоподобной версии неких событий. Нужной на тот случай, если общественность может чем-нибудь заинтересоваться. Истина ей не нужна. Точнее,  нужна, но только в том случае, если она её устраивает. Общественность сочувствует людям, с которыми может отождествить себя. Любит пугаться, но не сильно. Любит чувствовать себя умнее начальства. Ну и так далее... Так вот, для изготовления версий для общественности лучше всего использовать саму же общественность. Взять подходящего человека и дать ему все возможности копать. Скорее всего, он ровно то и накопает, что общественность охотно съест. А если накопает не того — тоже не проблема. Память ему сотрут в любом случае.

— Подходящего человека? — переспросил архивариус.

— Отличника. Знаете, есть такой тип людей. Они отлично решают задачки. Любые задачки. И никогда не сомневаются в условиях задачки. Им в голову не приходит, что условие может быть неправильным. Таких любят Учителя, руководители и спецслужбы. Они могут быть посвящены в разные тайные дела. Но ничего лишнего не подумают. Борис Левин из мемуара — отличник. И расследование своё провёл на отлично. То есть не обратил внимания на совершенно очевидные вещи и всё запутал ровно так, как нужно.

— А что не правильно? — заинтересовался Григорянц. — Я читал же. Там вроде всё складывается.

— Восстановим последовательность событий и их интерпретаций, — продолжил Горбовский. — Откуда и когда мы узнали что-то об Антоне Малышеве, он же Румата Эсторский? Арам Самвелович?

— Ну, во-первых, книга, — сказал Григорянц. — "Трудно быть богом". С неё всё началось. Потом... потом, наверное, публикации про Аврору. Туда же люди летали... Потом Сноубридж с ним работал и смотрел голову ему. А потом Левин, у которого все материалы.

— Итак, всё началось с книги, — Горбовский сложил пальцы на груди. — Содержанию которой мы, конечно же, не доверяем. Но в одну деталь мы все поверили безоговорочно. Что эту книгу писал Малышев. А почему, собственно?

— Ну... как же, — Григорянц в задумчивости потрогал себя за нос. — А кто же тогда? Нет, ну кто?

— Неправильный вопрос, — Леонид Андреевич чуть-чуть повысил голос, но все затихли. — Я спросил: какие у нас есть основания считать, что книга написана и размещена Малышевым?

— Так он же про себя писал, — не понял Арам Самвелович. — Там такие детали...

— Большую часть этих деталей мы и знаем только из книги, — заметил Горбовский.

— Но там же мысли... чувства... — растерянно сказал Славин.

Горбовский поморщился — будто раскусил перец или услышал редкую глупость.

— Вот вы,  Евгений Маркович, писатель, — начал он.

— Бывший, — поправил его Славин. — Я очень давно ничего не пишу.

— Неважно. Вы пишете книгу. В которой есть герой. Вы будете писать про мысли и чувства?

— Но это же литература! — не понял Славин. — Нельзя же сочинять про живого человека! — тут он поперхнулся.

— Конечно, нельзя! — легко согласился Горбовский. — Ну разумеется, нельзя! Это было бы аморально. Ну то есть неэтично. Поскольку противоречит идеалам деятельного гуманизма. Но я живу довольно долго, и замечал, что бывают такие личности... да-да, и в наше светлое время... которые принимают идеалы деятельного гуманизма не целиком. Вернее, целиком, но не полностью. А вернее даже так: целиком и полностью, но не окончательно...

— Нет, ну это действительно что-то не то, — вступил Комов. — Там очень многое подтверждается документами. Например, отчётами Бунге.

— Горячо, — сказал Горбовский. — Книгу мог написать сам Антон. А мог — кто-то другой. Находящийся рядом с ним. Знающий о нём очень многое. Может, он и отчёты писал? Очень подробные?

— Павел Бунге? Но зачем ему это? — Славин посмотрел на Леонида Андреевича с недоумением.

— Очевидно, чтобы исполнить порученное Званцевым, — ответил Горбовский. — Ну и личное. С чего начнём?