Но они выглядят… уместно.

И мне кажется, они идеально друг другу подходят.

А я не подходила. Да, я знала это с самого начала.

Я не дотягивала.

Я вообще не понимаю, как он стал со мной встречаться. Мне всегда казалось, что это какая-то ошибка, и скоро он поймет это.

Но Горан всегда вел себя так, словно все в порядке. Словно между нами нет и никогда не было той самой пропасти.

И я почти поверила. Почти поверила в то, что мы можем быть счастливы вместе.

Думала, что, может, это только в моей голове?.. что он не видит, не замечает, что я ему не подхожу.

Но в один прекрасный, или не очень прекрасный, момент он и правда заметил.

Именно поэтому мне было так больно.

И даже сейчас больно.

Потому что он, по сути, был прав.

Господи…

Лучше бы я вообще никогда его не встречала!

Я стою в коридоре, застыв словно статуя, и смотрю на них.

Девушка что-то говорит, чуть наклонив голову. Он слушает.

Кивает.

И этого достаточно.

Я отворачиваюсь раньше, чем они меня замечают, и возвращаюсь за стол. Сердце колотится где-то в горле.

Мне все равно. Все равно. Все равно.

Ну да, конечно.

После обеда Галя встает из-за стола с мученическим выражением лица.

— Бли-и-и-н, — тянет она, — как же я не хочу в налоговую сейчас переться, вы бы знали…

— Иди-иди, прогуляйся, тебе полезно. Хоть какая-то физкультура, — фыркает Валя, бросая насмешливый взгляд на Галин зад.

Я поднимаю глаза от монитора.

И вдруг понимаю, что это выход.

— Давай я съезжу, — говорю я быстрее, чем успеваю подумать.

Галя удивленно моргает.

— Ты? Серьезно?

— Да, — киваю. — Мне как раз сегодня нужно пораньше освободиться.

Это просто хороший предлог поскорее отсюда свалить.

Она прищуривается, будто пытается что-то понять, в чем подвох, но потом пожимает плечами.

— Ну… если ты уверена, я буду тебе очень благодарна.

— Уверена, — говорю я.

Я беру папку, документы, куртку — и почти сбегаю из офиса.

В налоговой все как обычно: очередь, кислые лица, вечная усталость.

Это даже немного помогает. Мозг переключается автоматом.

Я делаю все быстро, четко, без лишних мыслей.

Домой я возвращаюсь в непривычное для себя время.

За Никитой идти еще рано, поэтому я сразу направляюсь в сторону нашего двора.

Поднимаюсь по лестнице, не глядя по сторонам.

Ноги сами несут меня, а мысли мои совсем в другом месте.

Все прокручиваю в голове сегодняшнюю встречу.

Вспоминаю детали.

Зачем-то продолжаю сравнивать себя с ней, отчего становится все больнее.

Глупо, но это такие навязчивые мысли, от которых так просто не избавиться.

И вдруг ловлю себя на том, что освещение на лестнице какое-то не такое.

Я останавливаюсь. Поднимаю взгляд.

Площадка пятого этажа. Последнего.

Черт. Я живу на четвертом.

— Господи, Яна… ну ты совсем уже… — бормочу я себе под нос и разворачиваюсь, чтобы спуститься.

И тут замечаю дверь.

Дверь квартиры Ильи.

Она приоткрыта.

Не настежь, а совсем чуть-чуть. Почти незаметно.

Я замираю.

Первый же импульс — просто пройти мимо.

Это не мое дело. Да и мало ли? Может, он мусор пошел вынести и сейчас вернется.

Но тогда я бы его увидела, правда же?

Правда. А я его не видела.

А вот машина его стоит во дворе. Я проходила мимо, поэтому заметила.

Значит, он дома.

Тогда почему дверь открыта?

Сердце неприятно екает.

А вдруг что-то случилось?

Глупая мысль, но она цепляется и не отпускает.

Я уже было тяну руку к звонку, но останавливаюсь и достаю телефон. Набираю его номер.

И почти сразу слышу мелодию звонка.

Из квартиры.

У меня по коже пробегает холод.

— Илья? — осторожно зову я, делая шаг ближе к двери.

Тишина.

Я приоткрываю дверь чуть шире.

— Илья? Ты дома?

Никакого ответа.

В голове мелькают дурацкие картинки: упал, потерял сознание, стало плохо с сердцем…

Я сама не понимаю, как решаюсь.

Толкаю дверь и захожу.

В квартире тихо.

Я невольно осматриваюсь.

Чисто. Аккуратно.

Я делаю несколько шагов внутрь, чувствуя, как напряжение сковывает плечи.

— Илья? — зову я снова.

Никто не отвечает.

И вдруг до меня доходит странная мысль — он был у меня дома десятки раз.

А вот я у него — ни разу.

Почему-то это ощущается неправильно. Как будто баланс был нарушен задолго до сегодняшнего дня.

Я машинально оглядываюсь.

И вижу это.

На спинке стула висит мой шарф.

Тот самый, золотисто-бежевый, который я искала пару недель назад и решила, что потеряла.

Внутри что-то сжимается.

Может, не мой? Мало ли.

Я нерешительно беру шарф в руки и подношу к лицу.

Чувствую знакомых аромат духов. Моих.

Нет, это не может быть совпадением.

Поворачиваюсь и взгляд цепляет фото на столике в углу.

На фото я. Но я точно его не делала.

На нем я в магазине держу в руках банку с зеленым горошком и смеюсь, глядя на Никиту.

Я даже не знала, что меня снимают.

Сердце начинает биться быстрее.

И тут я понимаю, что искать дальше не хочу.

Потому что возле фотографии лежит…

Я тянусь и беру в руку свою находку.

Мой бюстгалтер.

Ну класс…

— Нет… — шепчу я.

В голове проносится только одна мысль — бежать.

Срочно!

Но в этот момент за моей спиной раздается какой-то звук.

Сердце подпрыгивает, я разворачиваюсь и…

— Яна?

— Яна?

Я резко завожу руку за спину, пряча за спиной свою находку.

Сердце колотится словно сумасшедшее.

Смотрю на Илью в дверях, и будто вижу впервые.

Он в домашних вытянутых штанах и в тапочках.

Спокойный. Почти расслабленный.

Будто ничего не произошло.

Только глаза напряженные.

— Ты… — он оглядывает меня с головы до ног. — Ты чего тут?

Голос обычный, слегка удивленный.

Как у человека, которого просто застали врасплох.

— Дверь была открыта, — говорю я тихо. — Я подумала… вдруг что-то случилось.

Он выдыхает и усмехается.

— Да нет, все нормально. Я просто вышел на минутку. Мусор вынести.

Ага, только это не правда.

Потому что, если бы он выносил мусор, то я бы его увидела.

А еще в его руках зажаты ключи, хотя дверь он не закрыл.

Тогда что это за ключи? От чьей квартиры?

Он делает шаг внутрь.

Я автоматически отступаю.

Илья замечает это. Его взгляд скользит по комнате — и останавливается на шарфе, висящем на спинке стула.

Повисает чуть заметная пауза.

Буквально на секунду.

Он все понял.

— А-а… — тянет он. — Ты из-за этого, что ли?

Я молчу.

— Яна, ты чего? — он делает шаг ближе, разводит руками. — Ты его потеряла. А я нашел. Хотел отдать тебе при встрече. Даже специально положил, чтобы не забыть.

Я киваю. Медленно.

Как будто верю.

— Понятно, — говорю я. — Хорошо.

Он внимательно смотрит на меня.

Слишком внимательно.

— Нет, не хорошо. Ты какая-то… слишком напряженная, — произносит он мягко. — Что еще? А, ты, наверное, видела фото?

Я вздрагиваю.

Он улыбается.

— Я просто случайно снял, — продолжает он, будто между делом. — Увидел тебя издалека. Ты была такая… настоящая. Я даже подумал — классный кадр. Ничего же такого, правда?

Он делает еще шаг.

Я машинально отступаю и чувствую, как спина упирается в стол.

— Угу, — говорю я. — Все нормально.

Он склоняет голову набок, будто разглядывает меня. Чуть прищуривается.

— Ты врешь, — говорит он почти ласково.

Я сжимаю руку за спиной сильнее.

— Что у тебя там? — спрашивает он вдруг.

Я не успеваю ответить.

Он резко хватает меня за запястье.

— Покажи.