Наверное, на себя. На нее. На всех.

Жму газ.

"Мерс" резко выстреливает вперед на все свои пятьсот лошадей, двигатель рычит, как будто тоже в бешенстве.

Я обгоняю их так близко, что тот идиот за рулем жмется к обочине.

Спокойно. Дыши. Думай.

Да кому я это говорю?

Светофор. Красный.

Я торможу слишком резко — даже ремень врезается в грудь.

В боковом зеркале вижу их машину.

Он что-то говорит ей, смеется.

Яна улыбается.

Вот эта ее тихая, спокойная улыбка.

Та, что раньше принадлежала только мне.

Челюсть сводит так, что хрустит.

Руки сжимают руль до побелевших костяшек.

Глупо.

Абсолютно по-идиотски.

Да какое мне дело?

Пять лет прошло.

Мы развелись.

Каждый пошел своей дорогой.

Но почему тогда воздух в машине такой наэлектризованный, что еще одна искра и будет взрыв?

Светофор переключается.

Я срываюсь первым.

Поворачиваю к дому. Паркуюсь криво — да плевать, дворник не умрет.

Тишина мраморного холла давит. Скоростной лифт едет слишком медленно.

Пальцы нервно подрагивают — я замечаю это только когда нажимаю кнопку своего этажа. Последнего. Как всегда.

Квартира встречает пустотой.

Свет включается автоматически, бросаю ключи на стол, пальто на пуф.

Стакан. Вода.

Половина проливается мимо.

Соберись, черт тебя дери.

Что за дебильная реакция?

Я сажусь на диван, вытягиваю ноги, закрываю глаза.

Но стоит их закрыть — вижу ее лицо у входа в офис.

Эту дерзкую, ровную, ледяную мимику.

Она сделала вид, что ей все равно.

Умница.

Получилось почти идеально.

Почти.

Только глаза ее дрогнули.

На долю секунды.

Достаточно, чтобы я понял — она тоже вспомнила.

И это бесит еще сильнее.

Бесит, что настроение сбито.

Что голова, вместо работы, забита ею.

Что она вообще здесь.

Что я вижу ее каждый день, хоть и не хотел.

Увидеть ее в компании — стало для меня ударом под дых.

Ирония судьбы — по другому не назовешь.

Разумеется, я понятия не имел, что она тут работает. Я даже не знал, что она в Питер уехала.

Потому что я не следил за ней. Вообще.

Не хотел знать, как у нее дела. Чем живет. С кем встречается.

И вот — она прямо тут. У меня под носом.

Я провожу ладонью по лицу и резко вскакиваю.

Хожу по комнате.

Пытаюсь выкинуть ее образ из головы.

Ничего.

Как будто встреча в офисе выбила дверь, которую я пять лет закрывал гвоздями.

Смешно.

Подумать только — столько времени, столько усилий…

И я теряю равновесие от того, что она села в машину какого-то мужика.

"Какого-то".

Ну да.

Конечно.

Я подхожу к окну. Панорамные окна — моя слабость.

Город внизу светится, как обычно.

Люди живут, бегут, смеются.

Все нормально.

Ничего не изменилось.

Кроме того, что она вернулась в мою жизнь.

И я ненавижу то, как тело реагирует быстрее, чем голова.

Я зажимаю пальцами переносицу.

Нужно собраться.

Нужно все контролировать.

Нужно…

Но кто тот мужик, черт возьми?

Любовник? Может… муж?

Она замужем вообще?..

Яна

Дома тепло, тихо и слишком… плотный воздух, будто им можно подавиться.

Я вхожу и сразу открываю форточку, хоть и понимаю, что дело не в этом.

— Мам, я пойду пока порисую?

— Конечно, солнышко.

Сын уходит в гостиную, а Илья заносит пакеты на кухню — по дороге он зачем-то купил фрукты, сок, какое-то печенье для Никиты.

— Зачем столько? — спрашиваю я, снимая шарф.

— Ну… ты же любишь яблоки, — он улыбается, ставит пакеты на стол. — А Никита про сок говорил. Вот и взял.

— Ты не обязан нам ничего покупать. Я сама могу купить продукты, — почему-то в моем голосе сквозит раздражение, и я тотчас пытаюсь его прикрыть улыбкой.

— Ну я уже у вас ужинаю иногда. Мне тоже неудобно есть ваши продукты, — обезоруживающе улыбается он в ответ.

Да, все верно.

Я выдыхаю.

Спокойно, Яна. Ты слишком дергаешься, и это точно не из-за Ильи.

— Угу, ты прав. Ладно. Спасибо, конечно… — отвечаю, пытаясь звучать естественно. — Давай я разберу, иди пока разуйся.

Но он не уходит.

Стоит, опершись ладонями о столешницу, чуть наклонившись ко мне.

Как-то… близко.

Слишком близко.

— Ян… — начинает он мягко, — слушай… я хотел спросить. Ты в порядке?

Я почти роняю нож, когда достаю его из ящика.

— Да. Все нормально.

— Точно? Ты сегодня какая-то… — он ищет слово, — напряженная.

"Напряженная"… Господи, если бы он знал, что творится у меня внутри.

— Просто устала, — коротко отвечаю я.

— Может… поговорим? — он делает еще полшага ко мне. — Ты можешь мне доверять. Правда.

Я замираю.

Вот просто перестаю шевелиться.

В груди — то ли паника, то ли вина.

Илья всегда был рядом.

Помогал.

Поддерживал.

Почему сейчас меня это напрягает?

Я не знаю.

— Все хорошо, Илья, — говорю уже тверже. — Правда. Не накручивай.

Он моргает, будто не ожидал такой реакции.

— Я не накручиваю… — тихо возражает он. — Просто… мы же команда. И я… Я бы хотел, чтобы ты чувствовала, что на меня можно опереться.

Опереться?

Боже.

Слово выстреливает внутри — как молотком по железу.

Я чувствую себя до ужаса неуютно.

Илья разворачивается и делает шаг в мою сторону.

Кухня вдруг ощущается очень маленькой. Я пячусь назад и натыкаюсь спиной на холодильник.

Я чувствую его дыхание, и понимаю — еще полшага, и мне придется решить, что делать.

И он эти полшага делает.

Так, все. Хватит.

Я скрещиваю руки на груди и поднимаю подбородок.

— Слушай, а как Катя? — говорю максимально бодро. — Вы же вроде собирались в зоопарк в воскресенье?

Илья замирает и на секунду теряется.

Отстраняется чуть назад.

— Эм… Катя… да, — он наклоняет голову, будто возвращается в реальность. — Зоопарк. Точно. Конечно пойдем.

— О-о, — улыбаюсь я слишком широко. — Ну, вот видишь! Все вроде налаживается, да?

Он смотрит на меня дольше, чем нужно.

В его взгляде — странное раздвоение: и обида, и разочарование, и попытка понять.

— Ты все время так делаешь, — тихо говорит он.

— Как "так"? — продолжаю я держать улыбку, хотя она дрожит.

— Отводишь разговор. Когда дело доходит до тебя — закрываешься.

Сердце у меня проваливается куда-то в живот.

— Илья… давай не будем, ладно? — прошу я мягко. — Ты ведь знаешь, что я не самый открытый человек…

И это правда. Хотя раньше было иначе. Но мне пришлось стать такой.

— Да, конечно, — отвечает он быстро.

Слишком быстро.

Он отступает еще на шаг.

Делает вид, что проверяет часы.

— Ладно. Мне пора.

И эта поспешность звучит словно обвинение.

Я киваю, будто мне все равно.

— Спасибо, что подвез.

— Всегда пожалуйста, — отвечает он.

Но взгляд его уже закрыт.

Он уходит.

Дверь щелкает.

Только тогда я позволяю себе выдохнуть.

Илья хороший. И мне он по-настоящему нравится. Как человек. Да и мужчина он интересный.

Но я изначально обозначила границы. Не хотела водить его за нос.

А он только рассмеялся, и сказал, что у него и в мыслях не было. К тому же, у него есть девушка.

Меня это успокоило, и мы начали дружить. Спокойно, комфортно, по-соседски.

Мы и познакомились также буднично — он помог мне перенести коробки при переезде.

Никаких прыжков сердца, горящих щек или вспотевших ладоней.

Просто приятный сосед, просто хороший человек.

И вот наверное именно это тихое и ровное спокойствие меня в нем и привлекло, ведь драм в моей жизни и так было достаточно.