Выдыхаю, значит мои неудачи связаны просто с севшей батарейкой? Ну… ладно.

– Давайте продолжим занятие с одной куклой, раз уж вторая вышла из строя.

– Подождите минуту, – Мирон достает вибрирующий в кармане телефон и, не отходя от нас, принимает звонок. – Да, что-то срочное?... Без меня никак?... Точно?... Хорошо, сейчас приеду. – Отключается и убирает телефон в карман. – Мне надо срочно уехать, – резко хмурится, – сегодня меня уже не будет. Ада, такси будет ждать тебя у входа.

– Милый, я не знаю, когда освобожусь, – улыбаюсь до оскомины в зубах.

– Дорогая, такси приедет через десять минут и будет ждать, сколько нужно, – наклоняется и быстро целует в щеку, царапая кожу колючей щетиной.

– Не переигрывай, – шиплю на ухо и уже громче: – Хорошего дня, дорогой.

Девочки, мы чуть проштрафились с выкладкой. И принесли вам главу побольше)

Ада

Я выхожу из душного здания, и воздух кажется тяжелым, как после той дурацкой куклы, которая орала, будто я худшая мать на свете. Такси я отменила – после занятий зашла в детский дом, к Пашке.

Его улыбка, его вопросы, его "а ты когда меня заберешь?" – все это крутится в голове, как заезженная пластинка.

Домой не тянет. Не хочу. Лучше пройтись.

Набережная встречает меня шумом моря и криками чаек. Уже вечереет, небо оранжевое, с розовыми прожилками.

Я иду по аллее, мимо семей с детьми. Мама катит коляску, папа тянет за руку малыша с мороженым, а тот хохочет, размазывая шоколад по щекам. Смотрю на них, и внутри что-то сжимается. Скоро, Пашка. Скоро мы будем также гулять. Ты будешь бегать, а я – догонять. Будем кататься на роликах и объедаться мороженым.

Присаживаюсь на лавочку под старым каштаном, недалеко от детской площадки. Отпиваю кофе из бумажного стаканчика и прикрываю глаза. Ласковое вечернее солнце греет лицо, и на секунду я почти чувствую себя счастливой.

– Ада? Адочка, это ты? Дорогая моя, сколько мы не виделись? – голос, знакомый до мурашек, выдергивает меня из этого мгновения.

Открываю глаза. Светка. Та самая Светка, что пять лет назад отправила меня в кабинет Мирона, где моя жизнь обрушилась. Она стоит передо мной в легком сарафане, который едва скрывает округлившийся живот. Рядом – девочка лет трех, тянет ее за руку, держа в другой лопатку и ведерко.

– Света? – удивляюсь встрече. – Давно не виделись.

– Пять лет! – она улыбается, будто мы старые подруги, что просто потеряли связи. – Это Маша, моя дочка. – Она указывает на девочку, которая уже ковыряет песок у площадки. – А это, – Света гладит свой живот, – скоро будет еще сынок. Ты как ты, Ада? Что у тебя нового?

– Все хорошо, – отвечаю коротко.

Не хочу рассказывать про себя ничего вообще. Не хочу рассказывать про пекарню, про Зою в коляске, про Пашку, которого я надеюсь забрать. И уж точно не хочу упоминать Мирона.

– А я вот замуж вышла, – продолжает Света тараторить. – Удачно, знаешь. Муж – бизнесмен, хороший человек. После того как Мирон меня уволил пять лет назад, я думала, все, конец. Но, знаешь, не жалею. Все к лучшему. – Она смеется, поправляя прядь волос. – А ты как? Слышала, вы с Мироном тогда развелись. Жаль, вы были такая пара.

Я киваю, сжимая стаканчик с кофе. Уволил. Конечно, он уволил. После того как она отправила меня в тот кабинет. После того как я потеряла малыша. Я не виню ее, но ее легкость, ее счастье – они как соль на рану.

– Кстати, – Света понижает голос, будто делится секретом, – я сегодня Мирона видела, буквально в обед. В женской консультации, представляешь? В той же, где наблюдалась ты. С какой-то девушкой. Молоденькой, симпатичной. Похоже, живет он хорошо и счастливо. Чтоб ему пусто было, козлу такому! Тебя потерял, и новую наивную нашел.

Делаю глоток, кофе становится горьким, хотя я пила его секунду назад. Девушка. Женская консультация. Зачем мне все это? Опять провоцирует или врет? Зачем ей это спустя пять лет? И зачем ей надо было это делать тогда?

– Рада за него, – говорю я, глядя на море.

Она смотрит на меня, ожидая, что я скажу что-то еще, но я молчу.

Маша подбегает, тянет ее за сарафан:

– Мам, пойдем на кавусель!

Света улыбается, берет дочку за руку.

– Ладно, Ада, была рада тебя видеть. Заходи как-нибудь, поболтаем! – Она машет и уходит, а я остаюсь на лавочке, сжимая уже остывший кофе.

Куда заходи? Чего заходи? Подруга нашлась…

Как была дурой, так и осталась.

Я встаю, выбрасываю осточертевший стаканчик в урну и ухожу с набережной.

Что за девушка? Еще и в женской консультации. Или это вчерашняя? Света видела его в обед… Значит, он бросил наши занятия ради нее? Его личная жизнь меня волнует мало, только он сказал, что нам надо сыграть в семью, а сам водит своих баб по врачам у всех на глазах.

Нет уж. Меня это не касается!

Уже у входа в жилой комплекс, где находится квартира Мирона, оступаюсь, неловко попав каблуком в щель между брусчаткой, а когда поднимаю голову, вижу знакомую машину, въезжающую в соседний двор.

Не в тот двор, где ОН живет…

И почему-то иду в этом же направлении. Что-то заставляет меня поспешить. Подгоняет, веля ногам двигаться быстрее.

Наблюдаю, как его авто тормозит у подъезда, как массивная фигура “мужа” обходит машину и открывает переднюю дверь. Как появляется белобрысая макушка, а спустя мгновение… вижу огромный живот, что с особой нежностью эта женщина придерживает, пока Мирон закрывает дверь и несет пакеты.

Пара мгновений и они скрываются в подъезде соседнего дома.

Правды хочу! Надоела ложь и недосказанность! Достаю телефон и набираю его номер. Гудок, еще один и…

Ада

Какое-то странное и мерзкое чувство дежавю накатывает на меня. Как пять лет назад, когда я шла по коридору офиса и… и что?

Любила? Надеялась? Доверяла? Я же ему всецело и безоговорочно… верила. А сейчас?

Он стал совсем другим, да и я тоже не та наивная девчонка. Между нами строгие договоренности. Но это не отменяет того факта, что я имею право на правду. Сейчас же стойкое ощущение, что меня водят за нос. Что крайне неприятно… нет, даже мерзко. И если мы решили заключить взаимовыгодный договор, то… с его стороны подло скрывать что-то от меня.

У него что будет ребенок? От этой женщины? Или кто она вообще такая? Почему он ей помогает?

– Адочка, ты сегодня поздно, а Мирона еще нет, – заботливый голос домработницы встречает меня в его квартире.

Она вновь наготовила на целую роту и пакует еду по контейнерам.

– Для кого эта еда? – строго, не сводя с нее глаз, задаю вопрос. – Это ведь не для деда Мирона, да?

Домработница жмется, отводя взгляд, и молчит.

– Ада, я… – тихо стучит ложкой и раскладывает паровые котлеты.

Но тут хлопает входная дверь.

– Поговори с Мироном, милая. А меня не впутывайте, – быстро ставит контейнеры в холодильник и, сняв фартук, испаряется из кухни.

Через мгновение входная дверь снова хлопает.

– Куда улетела тетя Вера? Что-то случилось?

Мирон заходит в кухню, берет с тарелки ломоть огурца и кидает в рот.

– Решил все дела? – складываю руки на груди.

– Да, – закидывает перчину, вытирает руки о полотенце и расстегивает манжеты рубашки.

– Ты был так занят, что не смог ответить на звонок?

– Ты звонила? Наверное, телефон в машине оставил. Извини. – как ни в чем не бывало отвечает.

И тут-то меня взрывает.

– Извини? Ты за меня дуру держишь? Я тебя пятнадцать минут назад видела с белобрысой глубоко беременной женщиной. И не одна я, а полгорода видело, как ты с ней ходил по женской консультации.

Он замирает и застегивает манжету назад.

– Это твой ребенок, Мирон?

Вздыхает, смотрит в глаза.

Нет-нет-нет. Пожалуйста. Скажи, что не твой.

– Да, мой.

Меня сплющивает, стягивает, выворачивает и кружит, как в центрифуге. Не оттого, что у него ребенок, а от того, во что он превратился.