София спала. Впервые за долгое время ей удалось уснуть больше чем на два часа подряд, и я готов был умереть, но не разбудить её. Она выматывалась сильнее меня: кормления каждые три часа, бессонные ночи, её тело всё ещё восстанавливалось после родов. Я видел, как она устаёт, как у неё дрожат руки к вечеру, но она никогда не жаловалась. Она просто брала Марко, прижимала к груди и улыбалась. Моя принцесса.

Я взял сына на руки — осторожно, поддерживая головку, как учила медсестра в роддоме, и начал ходить по комнате. Взад-вперёд, взад-вперёд, как маятник. Половицы скрипели под моими шагами. За окном горели огни порта. Я думал о том, что война закончилась, но бизнес остался. Порты, контракты, новые партнёры. Дэн докладывал, что люди, стоявшие за Корсаро и «Вдовой», затаились, но не исчезли. Они ждали. Всегда ждали. Но сейчас, в три часа ночи, с орущим младенцем на руках, я не думал о них. Я думал только о том, как успокоить сына.

— Ну что ты, маленький, — шептал я, прижимая его к груди. — Папа здесь. Папа никуда не уйдёт. Всё хорошо. Всё спокойно.

Он не успокаивался. Его крошечное тельце напрягалось, кулачки сжимались, личико краснело. Я проверил подгузник — сухо. Предложил бутылочку — отвернулся. Попытался снова запеленать — вырвался.

— Болит что-то? Животик? Зубки? Что, Марко, что?

Тишина в ответ. Только плач. Я закрыл глаза и начал вспоминать. Отец. Вадим. Как он вёл себя со мной? Никак. Он не держал меня на руках. Не пел колыбельных. Не менял подгузников. Он вообще не появлялся в детской — это была территория нянек и матери, пока она не ушла. Он учил меня драться, стрелять, убивать, но не учил любить. Я не знал, каково это — быть отцом, потому что у меня его не было. Был только командир, тренер и судья в одном лице.

И теперь я стоял посреди спальни с орущим младенцем на руках и понимал, что у меня нет инструкции. И я не хочу быть таким, как он. Я хочу быть лучше.

Я прижал Марко к своей груди — к медведю, которого он ещё не мог разглядеть, но уже чувствовал тепло. Начал напевать. Не колыбельную — я не знал слов. Какую-то мелодию, которую слышал в детстве по радио. Голос у меня был хриплым, тихим, не приспособленным для пения. Но я пел.

И он замолчал. Просто затих. Его головка прижалась к моей ключице, кулачки разжались, дыхание стало ровным. Я продолжал напевать, боясь остановиться. Мы ходили по комнате ещё минут пятнадцать, пока он окончательно не уснул.

Я осторожно положил его в кроватку. Укрыл одеяльцем. Постоял над ним, глядя на крошечное личико, на тёмные ресницы, на грудную клетку, которая равномерно поднималась и опускалась. Мой сын. Моя кровь. Моя надежда.

— Я не подведу тебя, — прошептал я. — Клянусь.

Я вернулся в спальню и лёг рядом с Софией. Она почувствовала моё присутствие сквозь сон и придвинулась ближе, уткнувшись лицом в моё плечо.

— Всё хорошо? — прошептала она.

— Да. Спи.

— Ты пел.

— Немного.

— Я слышала. Это было красиво.

— Я не умею петь.

— Умеешь. Просто не знал об этом.

Я поцеловал её в лоб и закрыл глаза. Завтра — снова дела, порт, контракты. Дэн ждал моего решения по поводу новых партнёров с Балкан. Но это всё — не главное. Главное — здесь. В этой комнате. Моя жена. Мой сын. Моя семья.

Утро началось рано. Марко проснулся в шесть, и мы с Софией по очереди занимались им. Она кормила, я менял подгузник. Она купала, я одевал. Это был танец, который мы выучили за три месяца. Иногда он давал сбой — например, когда мы оба пытались сделать одно и то же одновременно, — но мы научились смеяться над этим.

В восемь приехал Вадим. Мой отец вошёл в пентхаус с таким видом, будто это он здесь хозяин. Он постарел за последние полгода: седины стало больше, походка стала тяжелее, но взгляд оставался всё тем же — холодным, оценивающим. Он редко виделся с внуком и каждый раз, когда приезжал, я напрягался. Не потому, что боялся его. Потому что не хотел, чтобы он переносил на Марко свои методы воспитания.

— Дай мне его, — сказал Вадим, протягивая руки.

Я колебался. София, стоявшая рядом, чуть сжала мою ладонь — предупреждающий жест. Но я передал сына отцу.

Вадим взял Марко бережно, хоть и неуклюже. Держал его перед собой, разглядывая. Марко смотрел на деда огромными серыми глазами — такими же, как у всех Северовых.

— Похож на тебя, — сказал Вадим. — И на меня. Северовская порода.

— У него глаза матери, — возразил я. — Золотые искры. Видишь?

— Вижу. Но челюсть — наша. И плечи будут широкие. Это Северов.

Он замолчал. Просто смотрел на внука. И впервые за много лет я увидел на его лице что-то, кроме холодной маски. Нежность. Или её подобие. Он быстро спрятал это, вернув себе привычное выражение, но я успел заметить.

— Ты хорошо справляешься, — сказал он неожиданно, всё ещё держа Марко. — Лучше, чем я.

Я не знал, что ответить. Отец никогда не хвалил меня. Никогда.

— Я не умел быть отцом, — продолжил он глухо. — Меня самого отец бил. Дед — тоже. Я думал, что так и надо. Думал, что строгость — это любовь. Ошибался.

— Пап...

— Не перебивай. Я редко говорю такое. Но ты должен знать: я горжусь тобой. Не тем, сколько ты убил. Не тем, сколько заработал. А тем, что ты стал лучше меня.

Он вернул Марко Софии, кивнул ей коротко и, не прощаясь, вышел из комнаты. Но через секунду остановился в дверях. Я видел, как его спина выпрямилась, как он снова стал тем Вадимом Тяжёлым, которого знали и боялись все.

— Кстати, — бросил он через плечо. — Балканские партнёры, с которыми ты собираешься подписывать контракт, не те, за кого себя выдают. Я навёл справки. Это те же люди, что стояли за Корсаро. Они хотят проникнуть в порт через новые маршруты. Не подписывай.

Я напрягся.

— Откуда знаешь?

— У меня свои источники. Старые связи. Пока ты возился с младенцем, я работал. Не забывай, Ярослав: мир — это иллюзия. Война никогда не заканчивается. Она просто затихает на время.

Он вышел, оставив меня с этой мыслью. София смотрела на меня встревоженно.

— Что это значит? — спросила она.

— Это значит, что отец всё ещё в игре. И что наш мир чуть более хрупкий, чем мы думали.

— Ты будешь проверять?

— Конечно. Сегодня же.

Я поцеловал её и вышел из дома. В машине я набрал Дэна.

— Собери всех. У нас новые вводные. Балканский контракт — под вопросом. Отец говорит, что это люди Корсаро.

— Понял. Будем проверять.

— И ещё. Усиль охрану порта. Если они поняли, что мы их вычислили, могут попытаться действовать быстро.

— Сделаем.

Я ехал в офис и думал о том, что отец прав. Война никогда не заканчивается. Она просто меняет форму. Но теперь у меня было то, чего не было раньше. Семья. И я буду защищать её любой ценой.

Вечером я вернулся домой. Марко уже спал. София ждала меня в гостиной. Я сел рядом и рассказал ей всё. О балканцах, о связях с Корсаро, о том, что угроза всё ещё существует.

— Мы справимся, — сказала она.

— Знаю.

— Ты нервничаешь.

— Нет. Просто хочу убедиться, что вы в безопасности.

— Мы в безопасности. Потому что у нас есть ты.

Она прижалась ко мне. Я обнял её и закрыл глаза. Завтра — новые дела. Новые угрозы. Но сегодня — тишина. Сегодня — мы вдвоём. И завтра тоже будем.

София.

Марко спал. В детской горел ночник, отбрасывая на стену мягкий голубой свет. Я стояла в дверях и смотрела на сына — его крошечная грудная клетка мерно поднималась и опускалась, ресницы чуть подрагивали во сне. Ему снилось что-то хорошее — уголки губ дёргались в подобии улыбки. Я могла стоять так часами. И часто стояла.

За моей спиной раздались шаги. Тяжёлые, уверенные. Я знала этот звук. Я узнала бы его из тысячи.

— Опять смотришь? — Ярослав обнял меня сзади, положил подбородок на мою макушку.