— Будет сложно, согласна. Тут знаешь, планка высокая задана. И в материальном смысле особенно. Он же денежный мужик, дом у него свой, машина, — продолжает мама обсуждать моего Валеру, — Да... насколько я знаю, у той квартира осталась... Ага! Живут там вместе с сыном. Ну, а что такого? Да нет... Нормально вроде воспринял... Симпатичный пацан, весь в отца!

Ну, вот! А теперь обсуждения плавно перешли на Данила.

— Ну, я думаю, Лен, что у них уже всё было, — приглушает мама голос, и мне приходится вслушиваться, — Ну, знаешь, в этом деле всё-таки, опыт важнее любви. Я как вспомню себя...

Тут я понимаю, что мама с тёть Леной намерены вспоминать свои первые сексуальные опыты. И поскорее сбегаю! Не желаю этого знать. Не моё это дело.

На кухне я пью компот, сваренный мамой из бабулиных яблок. И возвращаюсь к смартфону.

Страничка Тёмного Рыцаря открыта. Я выбираю один стих наугад...

И попадаю как раз на тот, что он присылал мне, ещё в самый первый раз.

«На моих ладонях кровь, А может — кетчуп, В тарелке свежая морковь, А может — свежий труп. Никто не знает про любовь И бесконечность. Кто верит в рай и ад, Тот просто глуп. Я разучился понимать, И не вникаю. Мне из-за спин чужих не видно все равно. А если спрашивают, Я киваю, Проглатывая многочисленные "но". А стены движутся навстречу все быстрее, И впереди сужается просвет. Я больше ни на год не повзрослею, Мне бесконечно много лет... Обед окончен, и в карманах пусто. Бежим! Пока не выставили счёт. Жить - Это целое искусство, Где все вокруг "уже", А я "ещё"».

Прочитав его, я выдыхаю. Это невероятно! Я как будто посмотрела с вершины горы вниз. И голова кружится и хочется ещё раз это сделать...

Не удержавшись, решаю прямо здесь и сейчас оставить рецензию на этот стих. Пишу хвалебные фразы, не скуплюсь на комплименты. Он заслуживает этого!

«Ты всё-таки дописал его? Я очень рада!», — кидаю Данилу ссылку на стих.

Он молчит, а затем отвечает:

«Всё-таки нашла», — и хмурую рожицу.

«А что, нельзя было? Это типа тайна, или как?», — подначиваю.

«Ну, я бы тебе показал, но потом».

Ага! Дождёшься от тебя.

«А почему Тёмный Рыцарь?».

«Ну, это мой псевдоним».

Объяснил, называется...

«В общем, всё с тобой ясно. Потихушник! Но стих красивый. И не только этот».

Я вдруг понимаю, почему Данил не хотел говорить мне об этой страничке! Для того чтобы продлить нашу переписку. Чтобы иметь возможность посылать мне стихи по кусочку. А не все разом...

«Я там, кстати, почти ничего не читала. И могу не читать, если ты не хочешь! Присылай то, что считаешь нужным», — пишу, чтобы его утешить.

Он улыбается рожицей. И присылает мне класс.

Прошло несколько дней, а я помню...

Помню, как пахли её волосы. Мёдом!

Помню, какой жар исходил от её тела, когда она сжалась рядом со мной в ожидании помощи.

Помню, как по телу бегали мурашки, когда я коснулся её в полутьме. Не сразу понял, что нужно просто включить свет в комнате! А поначалу действовал на ощупь. И нащупал рукой... её грудь.

Я вжимаюсь в подушку. Глупо всё это! Неправильно и глупо. Вообще, весь этот спор! Она — девушка отца. И я даже в мыслях не могу допускать иное...

Но ведь допустил? Уже допустил! И далеко не единожды.

Встаю с кровати, тянусь к ящичку под столом. И вынимаю оттуда кое-что. Маленький «презент» от Стеши. Кусочек её самой.

Её волосы нежные, гладкие. Словно шёлковые нити. Они блестят под светом лампы каким-то невероятным цветом. Цвета тёмного шоколада. Как и её глаза. И эта курчавость почти незаметна сейчас. Лишь лёгкая волна, как будто прядь долго лежала, прижатая книгой.

А она действительно долго лежала! И храню я её как раз в той самой книге, которую недавно забрал в ПВЗ.

Книга странная! Я понятия не имею, что тут может понравиться? Муть какая-то и скукотища.

Я пытался читать, но заснул. И решил, что просто буду хранить эту книгу. Использовать её как шкатулку для мыслей.

Вот, к примеру, можно гадать! Задаёшь вопрос и открываешь на любой странице. И читаешь загаданную строку.

Этому меня Ритка научила...

Я закрываю глаза и задаюсь единственным вопросом, который меня сейчас тревожит. Такое ли я на самом деле говно, если затеял этот спор на Стешу?

Открыв наугад, я читаю строку: «Твоё поведение — просто выбор, который ты делаешь в данный момент; оно не имеет отношения к тому, кто ты на самом деле».

Блин, серьёзно? Удивляюсь тому, как ответ созвучен с вопросом. Реально успокоили!

«Спасибо», — мысленно благодарю неких духов, или кто там это делает...

От Стешки приходит:

«Ты всё-таки дописал его? Я очень рада!».

И какая-то ссылка.

Я перехожу по ней, хотя уже знаю, что обнаружу. Это страница Тёмыча. Тёмный Рыцарь, чтоб его! Она её нашла...

И я чуть не рычу в голос! Ну, а чего я хотел? Вопрос моего разоблачения — это лишь вопрос времени. Хотя... Ведь она же не знает, что Рыцарь — это другой человек?

Я вижу рецензию под стихотворением, которое сам же ей и отправил.

Блииин! Вот Тёмыч наверное, удивится? А я ведь даже «спасибо» ей не могу написать.

«Всё-таки нашла», — пишу в чате.

«А что, нельзя было? Это типа тайна, или как?», — смеётся Стеша.

«Ну, я бы тебе показал, но потом», — вру опять.

«А почему Тёмный Рыцарь?», — интересуется она.

А хер его знает! Вопрос не по адресу.

«Ну, это мой псевдоним», — тупо отвечаю.

«В общем, всё с тобой ясно. Потихушник! Но стих красивый. И не только этот», — пишет Стеша.

Короче, конец моей затее! Теперь она начнёт читать все стихи подряд. И писать на них рецензии. Ещё чего доброго покажет эту страницу отцу. И тогда я навек опозорен...

А Стеша, как будто прочитав мои мысли, пишет:

«Я там, кстати, почти ничего не читала. И могу не читать, если ты не хочешь! Присылай то, что считаешь нужным».

Я даже не знаю, как выразить свою благодарность. Будь моя воля, я бы закрыл эту страничку от её глаз... цвета тёмного шоколада. Ибо нефиг раньше времени меня разоблачать!

Отвечаю смайлом.

Вообще-то я рад, что она меня разблокировала. Но теперь изо всех сил стараюсь не надоедать ей в переписке. Один бог знает, чего мне стоит держать себя в руках и не поделиться на исходе дня, к примеру, какой-нибудь шуткой.

Не хочу быть навязчивым! Не хочу, чтобы она меня снова заблокировала. Не хочу, что отец узнал! Не хочу её компрометировать перед отцом. Или хочу? В общем, запутался...

Я ещё раз достаю прядь Стешиных волос. Мне так нравится пропускать её между пальцами. Закрываю глаза и подношу её волосы к лицу. Даже запах остался! Хотя уже и перемешался с запахом новой книги.

Такой, едва уловимый, медовый...

Не могу удержаться. И ещё раз решаю спросить у книги, что меня ждёт?

Открываю наугад и тычу пальцем в страницу.

Здесь написано:

«С этого момента начинается твоя жизнь. Теперь некого будет винить, кроме себя».

Блин! Там кто-то живёт? В этой книге...

Но это же реально работает! Но никакой конкретики. Там, к примеру: «Ты ей тоже нравишься». Или: «Твой отец её бросит, и она будет свободна для тебя».

Бред, конечно! Опять я в своих фантазиях захожу далеко. Но разве я уже не ступил на эту зыбкую почву?

Вспоминаю папин взгляд. Он не то, чтобы осуждал меня. Не подозревал даже. Скорее, предупреждал. Мол, не суйся!

Это был взгляд не отца, но соперника. Впервые он так на меня посмотрел в тот незапамятный вечер...

Решаю наведаться в тубзик. И невольно вспоминаю, как мы со Стешей писали перед миссией. Прикольно было! Как она просила меня не смотреть и зажать уши. Просто умора! Кому расскажи.

Но я не стану это никому рассказывать! Это наш с ней секрет. И вот эти волоски тоже. Я надеюсь... Я хочу верить, что мою прядь, которую я подарил ей, она не выбросила?