Я поворачиваюсь лицом на Уэсту.

— Разве у неё нет магистратуры и престижной работы в Ванкувере?

Я уже знаю, что она делает. Я время от времени навещаю её — конечно, просто чтобы убедиться, что она счастлива. Уэст упоминает её, когда мы разговариваем, но никогда не рассказывает о ней подробно. Это всё общие фразы, поверхностные новости. Но зачем ему рассказывать своему лучшему другу что-то более подробное о своей младшей сестре, которая уехала жить в город?

Лучше я не буду спрашивать.

Он взмахивает рукой, как будто то, что Рози в подростковом возрасте бросалась на людей, — самый впечатляющий подвиг в его глазах.

— Это были лучшие лета. Я всегда чувствовал себя такой грустной чёртовой пандой, когда ты возвращался в город на учёбу.

Я тоже это ненавидел. Вернулся в город, вернулся в школу, где дети — в отличие от Уэста — относились ко мне так, будто я от них отличался. Вернулся к давлению, которое оказывало на меня то, что я был сыном одного из самых узнаваемых гитаристов в мире. Роуз-Хилл был моим любимым местом в детстве, и, кажется, ничего не изменилось для меня, тридцатидвухлетнего мужчины. Здесь время словно остановилось. Здесь никто не относится к тебе как к богатому, знаменитому или даже особому человеку. Все просто занимаются своими делами. Этот свежий горный воздух, должно быть, даёт всем то, чего, кажется, не хватает городским жителям.

Но моя привязанность к этому месту — нечто большее. Я возвращаюсь сюда на гораздо более глубоком уровне. К воспоминаниям, которые оно хранит.

— Чёрт, да. Я возьму тебя в свою команду по боулингу.

— Нет. Совершенно точно нет. Ты сказал, что это папин вечер, а я не папа. — Я пинаю ботинком то, что, как мне казалось, было дохлой мухой, но теперь я уверен, что это мышиный помёт. — За исключением, может быть, целого стада мышей.

— Не думаю, что мыши бродят стадами.

— Какими бы они ни были, я не думаю, что они делают меня отцом.

— Всё в порядке. На самом деле мы с Себастьяном, если он в городе, и ты...

— У вас нет меня…

— А ещё у нас есть Безумный Клайд.

— Кто такой Безумный Клайд? Не думаю, что ты можешь просто так обзываться и называть людей сумасшедшими.

— Это чувак, который живёт на другой стороне горы — по сути, отшельник, — потому что он верит во все известные человечеству теории заговора. Его истории — мои любимые. И он представится как Безумный Клайд, так что я позволю тебе его поправить.

Я моргаю, глядя на своего друга. Это похоже на мой кошмар.

— Я не буду играть с тобой в грёбаный боулинг, Уэст.

Он усмехается и отмахивается от моих слов.

— Это ты сейчас так говоришь. Но ты и в детстве всегда говорил «нет» на мои проделки. А потом ты появлялся. С растрёпанными волосами, в очках с толстыми линзами, сползающими на переносицу. — Он ухмыляется мне, сверкая идеальными белыми зубами на фоне грубой щетины. — С угрюмым выражением лица. Наверное, с какой-нибудь непонятной книгой стихов подмышкой.

Я не могу сдержать смешок при его точном описании и качаю головой.

— Иди к чёрту, Белмонт.

— Посмотри на себя сейчас…

Я указываю на него пальцем.

— Даже не говори этого.

Пока он говорит, его руки делают размашистые, драматичные движения в воздухе.

— Самый горячий миллиардер в мире.

— Я тебя ненавижу.

— Не-а. Ты меня любишь. Я — лучик солнца для твоей ворчливой натуры.

Я хмурю брови.

— Что?

— Это из любовных романов.

Стук в дверь прерывает его, и мы оба поворачиваемся, чтобы посмотреть через весь сарай на шаткую входную дверь в конце узкого коридора, который резко поворачивает в сторону кухни.

— Кто бы это мог быть? — шепчет Уэст, как будто у нас проблемы.

Может, и так. Я совсем недавно в городе, работаю в главном доме, так что понятия не имею, кто это может быть. Моя сестра Уилла могла бы вломиться без предупреждения. Мои родители могли бы позвонить. Мой лучший друг сидит напротив меня.

По правде говоря, в моей жизни нет никого, кто заботился бы обо мне настолько, чтобы проехать весь этот путь.

Я держу свой круг общения узким и мало кому доверяю. Привлекательность Роуз-Хилл в том, что папарацци не хотят тратить весь день на дорогу, чтобы, возможно, сделать снимок.

— Я не знаю. — Я пожимаю плечами, и Уэст, широко раскрыв глаза, как сова, пожимает плечами в ответ.

Ещё один стук.

— Я слышу, как ты там шепчешься, — женский голос, который я не узнаю, звучит по ту сторону деревянной двери.

Сначала я думаю о Рози, но этот голос кажется слишком молодым, чтобы принадлежать ей. Поэтому, тяжело вздохнув, я иду к двери и распахиваю её.

Передо мной стоит девушка. На ней чёрные рваные джинсы. Чёрные кроссовки «Чак Тейлорс». Огромная футболка Death From Above 1979 года — одна из моих любимых групп. На футболке несколько намеренно состаренных дыр. Её угольно-чёрные волосы заплетены в две косы, по одной на каждом плече, и дополнены прямой чёлкой, пересекающей лоб. Всё это дополняется невозмутимым выражением лица. Верхняя петля рюкзака JanSport свисает с ее пальцев.

Я не знаю, сколько ей лет. Молодая. Выглядит как раз в том неловком, смущающем возрасте, когда ты ещё не подросток, — судя по её угрюмому взгляду и большому прыщу на подбородке. Она скрещивает руки на груди и опускает взгляд с моего лица на ноги, прежде чем снова поднять его.

— Кто ты? — Я не хочу показаться грубым, когда говорю это. В конце концов, она всего лишь ребёнок.

Её губы сжимаются, и она медленно моргает.

— Твоя дочь, придурок.

Теперь моя очередь медленно моргать. Я слышу, как стул Уэста скрежещет по деревянному полу, и его тяжёлые шаги по мере приближения.

— Прости? — говорю я. Я слышу слова, но мой мозг не воспринимает их смысл.

— Ты мой отец, — говорит она и закатывает глаза. — С биологической точки зрения.

Но это невозможно. Это совершенно невозможно. Одно это утверждение заставляет меня защищаться. Это смешно.

Одна глупая статья Forbes о моём банковском счёте, и тараканы полезли наружу. Я слишком хорошо знаю эту историю. Мне почти жаль эту девушку. Она слишком молода, чтобы провернуть это в одиночку. Должно быть, кто-то её подговорил.

— Послушайте, как бы вас ни звали, я не знаю, чего вы от меня хотите, но могу предположить. И вы не по адресу обратились.

— Меня зовут Кора Холланд. Тебя зовут Форд Грант-младший, и ты мой биологический отец.

— Ой, не трогай младшего, — бормочет Уэст у меня за спиной. — Он это ненавидит.

Я даже не смотрю на своего друга. Вместо этого я смотрю на язвительную девчонку, которая несёт полную чушь прямо мне в лицо. У неё много наглости. Надо отдать ей должное.

— Это невозможно. Я никогда не трахался с Мортишей Аддамс.

Она наклоняет голову и снова закатывает глаза. Она почти не реагирует.

— Очень оригинально, детка. Никогда раньше не слышала эту шутку. — Она роется в своём рюкзаке. Чёрном, конечно. Она эффектно вытаскивает лист бумаги с логотипом, который я узнаю.

Компания, которой я сдал ДНК, чтобы составить генеалогическое древо в подарок своей маме.

— А как насчёт бумажного стаканчика Dixie? — продолжает она. — Чашки Петри? Стерильной пробирки? Ты когда-нибудь в своей жизни трахал что-то из этого за несколько баксов?

Я чувствую, как каждая капля крови стекает к моим ногам, а желудок сжимается и кружится голова.

Потому что да, на самом деле, я так и сделал.

Уэст хлопает меня по плечу, крепко сжимая его, и протискивается мимо меня к двери.

— Ладно, увидимся на боулинге, наверное.

А потом я остаюсь здесь.

Один.

Смотрю на маленькую девочку, которая вполне может быть моим биологическим ребёнком. И чувствую себя самым неподготовленным папой в мире.

Я улыбаюсь в ответ, глядя на полный людей зал заседаний.

Мой начальник.

Начальник моего начальника.

Начальник начальника моего начальника.