Ашра, со своей стороны, не подала виду, что приняла его извинения, но и не ответила сердитым взглядом или колкостью. Он предположил, что это лучшее, на что он мог рассчитывать. Возможно, это не имело значения. Он сказал то, что должен был сказать. Это была важная часть. То, что Ашра сделала с этими словами, было ее делом, а не его.

Ночь продолжалась.

Лукан провел большую часть этого времени, размышляя о друзьях и врагах и о далеких местах, некоторые из которых стали отдаленными из-за географии, другие — из-за течения времени. Он думал о своем детстве: золотистом в те годы, когда еще не умерла его мать, и омраченном тенями после. Тенями, которые преследовали его в юности и во взрослой жизни. Он вспомнил о разладе со своим отцом, воспоминания были настолько знакомыми, что походили на истертые булыжники мостовой. Он подумал о годах, проведенных в академии, о Жаке и Амисии, о различных приключениях и авантюрах, которыми они наслаждались, пока все это не закончилось трагедией. Он снова — в тысячный раз — увидел, как кровь Джорджио Кастори окрашивает лепестки цветущей вишни. Снова услышал горькие слова своего отца: Ты мне не сын. Еще одно знакомое воспоминание. Еще одна знакомая боль. А затем последовали беспокойные годы: столько миль, мест и лиц. Дни, проведенные в попытках сбросить свою старую жизнь, как змея сбрасывает кожу. Ночи, проведенные в размышлениях о том, как вернуть все это обратно. Тысячи карточных игр, выпивки и неудачные решения. Жизнь, которая плыла по течению.

Пока Шафия не нашла его и не рассказала об убийстве отца.

После этого: новая цель, прилив сил, ощущение возможности все исправить. Вера в то, что он сможет, что он это сделает. Вера, которая теперь угасла; за ней скоро последует его жизнь. Если только леди Марни не соизволит показаться. Или у Ашры есть какой-то план в рукаве. Воровка, несомненно, выглядела так, будто замышляла маловероятный побег, судя по тому, как пристально она смотрела в пространство, погруженная в свои мысли. Но, скорее всего, она просто делала то же самое, что и он, вспоминая прошедшие годы и мили и пытаясь обрести хоть какой-то покой.

Надеюсь, ей было легче, чем мне.

В какой-то момент ночи Лукан наконец признался себе, что Марни не придет их спасать, и смирился с тем, что ему придется написать письмо Шафии, управляющей его отца. Написать женщине, которая фактически вырастила его, о том, что завтра он умрет, было совсем не так сложно, как он ожидал. Лукан не часто терялся в словах, но кончик его пера подолгу зависал над бумагой, прежде чем он, наконец, нашел нужные.

А потом, каким-то образом, он заснул.

Джорджио Кастори умер прекрасным весенним днем под безупречно голубым небом.

Лукану повезло меньше.

Его последний день выдался серым и холодным, со снегом с дождем, что не было ни тем, ни другим. Он покачал головой, стоя у единственного окна камеры. Ни то, ни другое. Неплохой способ подвести итог всей моей жизни. Он был много кем: сыном, студентом, игроком, фехтовальщиком, путешественником. Но больше всего он был неудачником, человеком, которому посчастливилось родиться в богатой семье (по крайней мере, в том, что от нее осталось) и который все равно нашел способ все испортить. Ирония — он наконец-то обрел чувство цели и направления, но только для того, чтобы эта вновь обретенная энергия привела его прямиком к смерти.

Если бы в нем осталась хоть капля гнева, он, возможно, ударил бы кулаком по стене, оскалив зубы от надвигающейся кончины. Сражался бы до последнего против умирания света. Но за ночь его ярость сгорела, и у него не осталось ничего, кроме чувства глубочайшего сожаления. Как будто с него сняли завесу, позволив ему впервые ясно увидеть свою жизнь. И то, что он увидел, было ложью. Иллюзией, которую он создал и в которую убедил себя поверить, потому что было легче заявить, что мир поступил с тобой несправедливо, чем признать, что ты сам виноват. Но теперь он увидел безрассудство вместо храбрости. Высокомерие вместо уверенности. И вместо остроумия он увидел… на самом деле, нет, он гордился своим серебряным языком, и любой, кто осуждал его за это, мог отправляться в ад.

Но суть оставалась прежней.

Он был совсем не тем человеком, за которого себя принимал.

Амисия, его великая любовь со времен учебы в академии, назвала его трусом, когда он стоял над трупом Джорджио Кастори. Ашра назвала его так же, когда он пытался спрятаться на дне бутылки после убийства великого герцога. Он отверг ее заявление, так же как убедил себя, что Амисия ошибалась.

Но сейчас он не мог этого отрицать.

Он говорил себе, что именно гордость заставила его принять вызов Джорджио Кастори. Что именно гордость помешала ему помириться с отцом. Но это было не так. Он принял вызов Джорджио, потому что не хотел выглядеть слабым. Он никогда бы не протянул отцу оливковую ветвь, боясь отказа.

Он позволял страху управлять собой в моменты, которые действительно имели значение.

Возможно, Ашра и Амисия были правы. Возможно, он был трусом.

Теперь он мог сделать только одно — попытаться умереть храбро.

Надо было выбрать меч, мрачно подумал он. Вместо этого он предпочел виселицу, рассудив, что, поскольку процесс повешения займет больше времени, это может все изменить. Возможно, спасение придет в те драгоценные дополнительные мгновения, когда веревка будет накинута ему на шею. Теперь он спросил себя, не было ли это просто трусостью. Отчаянной попыткой отсрочить неизбежное.

Лукан тихо выругался, страх снова зашевелился в нем, и сказал себе, что, если он каким-то образом переживет этот день, постарается стать лучше. Более ответственным. Более внимательным. Менее импульсивным. Черт возьми, может быть, я даже буду меньше пить. Хотя он мог бы прямо сейчас выпить рюмочку-другую бронзового парвана. Немного алкоголя дало бы мужество, которое помогло бы ему встретить грядущее лицом к лицу. По крайней мере, это могло бы согреть его и не дать замерзнуть по дороге на виселицу. Он не хотел, чтобы люди видели, как он дрожит, и подумали, что это от страха.

— Похоже, леди Марни все-таки не нашла тебя запоминающимся, — сказала Ашра у него за спиной.

— Думаю, что не нашла, — ответил он, поворачиваясь к воровке. Она сидела совершенно неподвижно, закрыв глаза, и на ее лице была бесстрастная маска, к которой Лукан так привык. Она не ходила взад-вперед и не размышляла; если у нее и были сожаления, то, похоже, она примирилась с ними. Спокойная и прагматичная, даже в конце, подумал он, желая, чтобы и сам чувствовал то же самое. Видя, как воровка излучает знакомую невозмутимость, он спросил себя, не вообразил ли он себе ее страстную вспышку прошлой ночью. Но нет, не вообразил.

И он не забыл, что она сказала.

Как и правдивость ее слов.

— Как ты себя чувствуешь? — спросил он, необычный вопрос для его языка.

Ашра резко открыла глаза и встретилась с ним взглядом. Один уголок ее рта, возможно, слегка изогнулся, когда она отвела взгляд; он не был уверен.

— Я надеялась снова увидеть солнце, — ответила она после паузы.

— Боюсь, на это мало шансов.

— Жаль. — Ее глаза снова встретились с его. — А как насчет тебя?

— Я… — Он мог бы сказать многое, но остановился на мысли, которая крутилась у него в голове. — Я бы хотел снова увидеть Блоху. Просто чтобы… — Он пожал плечами и раздраженно выдохнул. — Извиниться, я полагаю. И рассказать ей, что значит для меня ее дружба.

— И что же она значит?

— Все. — Это было осознанием, к которому он пришел в какой-то момент ночи — слишком поздно, как и во всем остальном. Его детство было одиноким; Амисия и Жак были его единственными друзьями — или любовницей, в случае с первой — в академии. Он не видел и не слышал ни об одном из них с тех пор, как его исключили. И хотя с того времени он встречал на своем пути много людей — некоторых он мог бы даже назвать товарищами, — никто из них не был ему таким другом, как Блоха. Никто из них не отдавал так много и не просил так мало взамен. И то немногое, о чем она просила, я ей не дал. Он почувствовал, как холодный кулак сжал его сердце. Сейчас слишком поздно.