— А-а-а, черт! — его фигура спотыкается и падает, руки вцепились в бедро.

Я бегу, не веря своему счастью, благодаря судьбе за неожиданное спасение.

— Кто это, черт возьми?! — рычит голос совсем близко.

И в этот момент судьба показывает мне средний палец. Я спотыкаюсь о сползший плед, едва удерживая равновесие, но один из них уже толкает меня в спину. На этот раз я падаю, и асфальт больно обдирает колени.

Я замираю, услышав два сухих, коротких хлопка.

Затем оба преследователя рушатся на землю, как подкошенные деревья, по обе стороны от меня.

Что-то теплое и липкое брызгает на голень и предплечье. Резкий, медный запах. Кровь.

Вся моя воля уходит на то, чтобы не закричать. Поднимаю голову, вглядываясь в темноту, ищу... ищу того, кто любит ножи.

На парковке воцаряется оглушительная, пугающая тишина, в которой мое прерывистое дыхание звучит как грохот товарного состава. Под одиноким прожектором у двери, ведущей в санузел, стоит темная фигура. Скрещенные на груди руки, широкая стойка. Скорее наблюдатель, чем участник этого кошмара. Но ярость, исходящая от него, почти осязаема в ночном воздухе.

С трудом поднимаюсь на ноги, стараясь не смотреть на распластанные тела, не видеть раны. Не хочу этого знать.

Я ковыляю к нему, борясь с головокружением, паникой и странной, дурманящей эйфорией, от которой кружится голова.

— Ты ушиблась? — его голос грубый, как наждак.

— Только ссадины, — отвечаю я, хотя болит все: подбородок, голова, и какая-то часть души, которая должна бы страдать от чужой боли. Но правда в том, что я чувствую лишь опустошающее облегчение. Бессмысленную, легкую эйфорию.

Он — мой защитник. Он сделал это ради меня.

Он резко движется вперед. Я ахаю, когда он подхватывает меня на руки, несет к пикапу, усаживает внутрь, запирает двери и снова исчезает за углом. Когда возвращается, в руке у него длинный нож.

Через несколько секунд мы уже мчимся по шоссе, оставляя позади стоянку и трех раненых мужчин.

— На пледе кровь, — бросает он позже. Констатация факта. Ни капли сожаления.

— Это мамин афганец, — шепчу я, разглядывая темные пятна на ткани, на своей коже. Потом медленно поворачиваю голову, чтобы взглянуть на его руки.

Тошнота накатывает волной, как на крутых американских горках. «Циклон». «Дом ужасов».

— Это адреналин. Пройдет, — говорит он, опуская стекло. Теплый поток воздуха бьет в лицо.

— Кровь... и то, что она значит. Ты стрелял в них из-за меня. Они могли бы умереть.

— Я сделал то, что было необходимо.

— Ты застрелил их! — голос срывается. — Из-за меня!

Я оборачиваюсь и встречаю его взгляд. По спине пробегает ледяная мурашка. Его тело — сжатая пружина, в нем читается не просто гнев, а ярость. Я сглатываю, внезапно ощущая неуверенность — в нем, в себе, во всем этом безумии. Я больше не говорю о скорой помощи.

Мы проезжаем еще двадцать миль в гробовом молчании, пока он не сворачивает на очередную площадку для отдыха и не паркуется в тени у дальней стены.

— Выходи, — приказывает он, уже открывая свою дверь.

Я покорно вылезаю. Он жестом указывает на дверь, и я понимаю, зачем мы здесь.

Туалет и душевая.

Заходя внутрь, я вдыхаю резкий запах хлорки и дезинфектанта. С Кайли мы всегда предпочитали более мягкий «Pine-Sol». Но сейчас даже этот химический аромат кажется благословением — по крайней мере, это не запах общественной мочи.

Он заходит следом, закрывает дверь на ключ и кладет его на раковину. Мера предосторожности. Это должно меня успокаивать, да?

Скинув с моих плеч плед, он отходит, чтобы бросить мою сумку на длинную скамью, а сам направляется к раковине. Вода бьет сильной струей, пока он тщательно отмывает руки, а потом принимается за темные пятна на шерсти.

Я не знаю, что чувствовать. Он холоден и непроницаем, как камень. Но иногда, если этот камень перевернуть, под ним можно найти нечто неожиданное.

— И что теперь? — спрашиваю я.

— Ничего, — он вздыхает, и звук этот полон раздражения.

— Они будут говорить. Полиция...

— Забудь о них.

— Забыть? — мой голос дрожит. — На мне их кровь!

— И на моих руках в том числе, — его фраза повисает в воздухе, холодная и тяжелая.Я вздрагиваю. Нет, он не убийца. Он не дал им убить меня. Он защищал.

Он выжимает плед и аккуратно складывает его поверх моей сумки.

— Слушай, Мэйдлин. Перестань задавать вопросы — и тебя не постигнет разочарование.

— Я заслуживаю ответов! — стискиваю я зубы. — Ты не представляешь, что со мной было после того, как ты бросил меня в Сан-Диего... — Голос предательски срывается, в памяти всплывают кровавые картины Кабо.

— Ты выжила, — перебивает он меня, и в его тоне нет ни вопроса, ни сочувствия.

— Моя лучшая подруга пострадала! Ее подругу убили! Это должна была быть я!

— Но это была не ты, — говорит он. Это утверждение.

Я прикусываю губу, мысленно собирая разрозненные куски пазла: Кабо, Лусиана, шпионившая по приказу брата, этот мужчина, знающий все детали, пропавшая Кайли... И мой разум, сквозь панику и кровь, приходит к одному неоспоримому выводу.

— Насколько хорошо ты знаешь Кайли? — спрашиваю я напрямую.

Он игнорирует мой вопрос. — Ты связывалась с мексиканской полицией?

— Нет, — не отвожу от него глаз. — То есть ты не отрицаешь, что знаешь о Кабо? Диего тебе рассказал?

Он едва заметно качает головой. Неохотно.

— Ты следил за мной через Лусиану.

— Да.

Его признание падает в тишину, как камень в гладь воды, порождая новые круги вопросов, но одновременно принося и странное, иррациональное ликование. Он не забыл меня.

— Черт возьми, — слышу я его сдавленное бормотание. — Насколько хорошо ты знала того парня, которого убили?

— Я его не знала. Он был просто... несчастливым случайным знакомым. Еще один слой в этой истории, — отвечаю я. — А я разве не имею права знать, что, черт возьми, происходит? Почему ты следил за мной?

— Ради всего святого, — его голос жестче стали. — Я же сказал: не задавай вопросов, и тебя не тронут.

— Ты сказал — «не будешь разочарована», а не «не тронут», — парирую я, и глаза сами распахиваются от ужаса. — Кто хочет мне причинить вред? Или... Именно поэтому ты заставил Лусиану шпионить за мной? Чтобы защитить?

В ответ он снимает кожаную куртку и вешает ее на крючок. Я в оцепенении наблюдаю, как он стягивает ботинки, расстегивает верхнюю пуговицу джинсов и, будто в замедленной съемке, берет пальцами молнию.

Змейка расходится, штаны спадают. И, несмотря на весь ужас и кровь, мой взгляд опускается.