1925, март Бывают дни… Бывают дни: я ненавижу Свою отчизну — мать свою. Бывают дни: ее нет ближе, Всем существом ее пою. Все, все в ней противоречиво, Двулико, двуедино в ней, И дева, верящая в диво Надземное, — всего земней. Как снег — миндаль. Миндальны зимы. Гармошка — и колокола. Дни дымчаты. Прозрачны дымы. И вороны — и сокола. Слом Иверской часовни. Китеж. И ругань-мать, и ласка-мать… А вы-то тщитесь, вы хотите Ширококрайнюю объять! Я — русский сам и что я знаю? Я падаю. Я в небо рвусь. Я сам себя не понимаю, А сам я — вылитая Русь! Ночь под 1930-й год Моя Россия И вязнут спицы расписные В расхлябанные колеи… Ал. Блок Моя безбожная Россия, Священная моя страна! Ее равнины снеговые, Ее цыгане кочевые, — Ах, им ли радость не дана? Ее порывы огневые, Ее мечты передовые, Ее писатели живые, Постигшие ее до дна! Ее разбойники святые, Ее полеты голубые, И наше солнце, и луна! И эти земли неземные, И эти бунты удалые, И вся их, вся их глубина! И соловьи ее ночные, И ночи пламно-ледяные, И браги древние хмельные, И кубки, полные вина! И тройки бешено-степные, И эти спицы расписные, И эти сбруи золотые, И крыльчатые пристяжные, Их шей лебяжья крутизна! И наши бабы избяные, И сарафаны их цветные, И голоса девиц грудные Такие русские, родные, И молодые, как весна, И разливные, как волна, И песни, песни разрывные, Какими наша грудь полна, И вся она, и вся она — Моя ползучая Россия, Крылатая моя страна! 1924 Бессмертным Бессмертным Любовь! Россия! Солнце! Пушкин! — Могущественные слова!.. И не от них ли на опушке Нам распускается листва? И молодеет не от них ли Стареющая молодежь?… И не при них ли в душах стихли Зло, низость, ненависть и ложь! Да, светозарны и лазорны, Как ты, весенняя листва, Слова, чьи звуки чудотворны, Величественные слова! При звуках тех теряет даже Свой смертоносный смысл в дали Веков дрожащая в предаже Посредственная Natalie… При них, как перед вешним лесом, Оправдываешь, не кляня, И богохульный флёрт с Дантесом — Змею Олегова коня… 1924 Бальмонту Мы обокрадены своей эпохой, Искусство променявшей на фокстрот. Но как бы ни было с тобой нам плохо, В нас то, чего другим недостает. Талантов наших время не украло. Не смело. Не сумело. Не смогло. Мы — голоса надземного хорала. Нам радостно. Нам гордо. Нам светло. С презреньем благодушным на двуногих Взираем, справедливо свысока, Довольствуясь сочувствием немногих, Кто золото отсеял от песка. Поэт и брат! Мы двое многих стоим И вправе каждому сказать в лицо: — Во всей стране нас только двое-трое Последних Божьей милостью певцов! 1927 Незрячей Любовь явила зренье Иоланте, Когда судьбой ей послан был Бертран. …Я размышляю об одном таланте, Незрячем в безлюбовии пера… Его-то кто же вызрит? Что за рыцарь? Не поздно ли на старости-то лет? О, злая и сварливая царица, Яд у тебя на письменном столе! Взамен чернил ты пишешь им и жалишь Всех и подчас — подумай — и Меня… Но ты сама почти уже в опале, — О, пусть тебя все рифмы сохранят. Остерегись, прославленная! Рано Иль поздно ты познаешь суд судьбы. Моли у неба своего Бертрана: Еще прозреть есть время, может быть!.. 1927 Лидии Липковской Вы так жалеете, что том моих стихов Забыт в Америке перед отъездом Вами. Греха подобного не наказать словами, И я даю вам… отпущение грехов! Вы говорите, что среди сонетных строф Вы не нашли Вам посвященных мной. Как даме, Я Вам, польщенный, отвечаю: Вас стихами Я пел четырежды, и впредь всегда готов… Сирень весны моей! Вот я на Вас гляжу, Переносясь мечтой к совсем иному мигу, Когда я молод был и мир готовил к сдвигу, И Вы, мой соловей, мне пели на межу. И пусть Вы за морем мою забыли книгу, Я голос Ваш всегда в душе своей вожу. |
