Его слова напоминают о Марке болезненным уколом в грудь.

— Это не то же самое, — выпаливаю я.

— Да? — он вскидывает бровь. — Потому что… что? Я не умею любить?

— Потому что я была бы рада, если бы ты тогда меня отговорил! И я сделаю всё, чтобы ты не повторил моей ошибки.

Изумлённое выражение на лице друга выглядит опасным.

— Ты сейчас обвиняешь меня, что я не пытался помешать вашему браку? — его голос практически переходит в шипение, а глаза сужаются.

— Если бы ты постарался чуть сильнее…

— Серьёзно, Мия?! — повышает он голос, заставляя меня замолчать. — Когда ты вешалась к нему на шею и хлопала влюблёнными глазами? Я чуть ли не бульдозером тебя оттаскивал, но понял, что если буду продолжать, то окончательно тебя потеряю.

В голове всплывают воспоминания наших словесных перепалок, когда я вконец устала слышать о том, что слишком тороплюсь. Любовь закрывала мне глаза, убеждала, что Марк — тот самый единственный, не давала всерьёз рассматривать альтернативные версии, даже когда я видела суть и всё, что меня раздражало в моём парне. Чувства были сильнее логики.

— И ты предлагаешь мне просто отойти?.. — уточняю я тихо.

— Именно, — он отчеканивает слово без капли сомнений.

Я с трудом сглатываю разрастающийся в горле ком: Нейт предлагает мне просто смотреть со стороны, как ему делают больно. Невыносимо. Мерзко.

— Но я не ты, — вырывается у меня прежде, чем я понимаю, что друг может понять трактовку совсем иначе.

Он может принять это как обвинение. Как то, что он сделал недостаточно.

Нейт ошарашенно впивается в меня яростным взглядом, и я тороплюсь объяснить, но уже поздно.

— Не надо, — холодно бросает он и выходит из дома, не громко, но уверенно закрыв за собой дверь.

Я прикрываю глаза, и первая слеза тут же скатывается по разгорячённой коже. Я думаю о том, что потеряла самого близкого друга. Единственного, кто был всегда рядом, не смотря ни на что. Оттолкнула, обидела, предала. Я разрушила наши отношения, свою сильнейшую духовную связь, которую когда-либо имела.

Рёв мотора заставляет посмотреть в окно, и я вижу две удаляющиеся машины. Нейт рывком выруливает на полосу и резко прибавляет газу, уносясь прочь. А жёлтая… она едет следом, напоминая, что о нём есть, кому позаботиться. Что он не один.

В отличие от меня.

Кристен приходит, когда на Гринвилл опускается тьма. Темнота заполняет улицы, и я чувствую, как она же пробирается внутрь меня. Она вытесняет эмоции, растекаясь по телу звенящей пустотой.

— Нейт не умеет долго обижаться, — пытается она подбодрить меня, но это не имеет эффекта.

Я делаю очередной мазок кистью в попытке выпустить душевную боль. Холст отражает тёмные разломы, которые я чувствую внутри, которые разъедают меня и с трудом позволяют сидеть на месте.

— Я должна была его поддержать, быть рядом, как был он, но мне хотелось уберечь…

— Все мы учимся на своих ошибках.

Кисть слегка подрагивает, и я откладываю её, не в силах заниматься тем, что всегда было отдушиной. Ощущение, что всё вокруг постепенно, но необратимо, рушится, давит неимоверной тяжестью. Одно за другим. Неизбежно.

— Хватит, — вздыхает Крис, — вы обязательно помиритесь. Дай ему остыть.

Она поднимается со стула и уходит прочь. Я слышу, как она спускается на первый этаж, открывает ящики, а затем хлопает входная дверь. Я остаюсь одна. Снова.

Откидываюсь на спинку стула и смотрю в окно: здесь, вдали от ярких огней фонарей, на тёмном небе видны звёзды. Это так завораживает и пугает одновременно, напоминая, как ничтожно мы малы. Взгляд бесцельно скользит по бескрайнему полотну, рассматривая каждый отблеск и не останавливаясь на чём-то конкретном надолго.

Снова звуки: щелчок входной двери, уверенные шаги, звон посуды. Я хмурюсь, не понимая, что происходит, но когда снова вижу Кристен всё встаёт на свои места: в одной руке она несёт два глубоких бокала, а в другой — бутылку вина. Губы искривляются в усмешке, потому что я понимаю, что подруга не просто вернулась — она пришла меня спасать.

Крис садится прямо на пол, подогнув под себя ноги в позе лотоса. Она открывает предусмотрительно распечатанную бутылку и наполняет бокалы тёмно-красной жидкостью. Не произнеся ни слова, подруга подаёт мне бокал и откидывается на стену позади.

— Решила вылечить меня перезагрузкой?

Она делает глоток вина, расслабленно пожимает плечами и отвечает:

— Была ни была.

Я тихо хихикаю и пью. Позволяю алкоголю проникнуть внутрь, расслабить мышцы, затуманить мозг.

Кристен заводит разговор об искусстве. Она ловко нажимает на болевые точки, заставляет спорить с ней о роли художников в становлении культуры, рассуждать о техниках исполнения картин и цветовых решениях. Она выводит меня на эмоции на нейтральной теме, позволяя тем самым прожить чувства, но не так болезненно, как если бы мы говорили о происходящем в моей жизни.

Содержимое бутылки быстро уменьшается, разговоры становятся откровеннее, смех громче. Через пару часов я чувствую себя почти нормально — я помню о положении, в котором нахожусь, но позволяю себе сейчас об этом не думать. Я почти расслабляюсь. Выдыхаю.

Но всё рано или поздно подходит к концу, и вот телефон Кристен оживает, а вместе с этим возвращаются и навязчивые мысли. Чтобы напомнить, кто я и что имею на данный момент. Чтобы напомнить, что от себя не убежать.

Кристен прощается, приказывает не вешать нос и обещает забежать с утра. Я натягиваю улыбку, обнимаю подругу и провожаю её до двери. Ещё некоторое время смотрю ей вслед, наблюдая, как Крис удаляется за поворотом, а потом цепляюсь глазами за яркое пятно вдалеке. Свет фар становится ярче, машина приближается. Что-то внутри радостно дёргается в надежде, что Нейт возвращается. Что мы помиримся, и всё будет как прежде. Что… но автомобиль останавливается у моего забора, и я понимаю, что это не Нейт.

Дэйв выходит из машины, хлопает дверью и направляется ко мне. Где-то в груди всё сжимается от одного его вида: движения резкие, плечи напряжены, на лице ни намёка на улыбку. Парень добирается до крыльца, останавливается передо мной, поджимает губы и несколько долгих секунд сверлит серьёзным взглядом из-под нахмуренных бровей.

— Можно? — наконец спрашивает он, и его тон не сулит ничего хорошего.

— Можно? — спрашивает он, заставляя поднять нервозность на новый уровень.

Я отхожу в сторону, пропуская Дэйва в дом, но он останавливается в шаге от порога и прикрывает за собой дверь. Не проходит, не садится, словно не знает, как начать.

— Ты быстро, — только и говорю я, потому что понятия не имею, считать себя виновной в оклеветании его сестры или нет.

— Я… — парень крепко зажмуривается, а когда открывает глаза быстро выпаливает: — мне не пришлось долго ждать. Когда я приехал к Эйприл, они были вместе.

Сердце пропускает удар. Я знаю, что муж мне изменяет и была почти уверена, что именно с Эйприл, но всё равно это бьёт, как в первый раз — слишком больно, чтобы сделать лишний вдох.

— С Марком?.. — зачем-то уточняю я.

Глупо, бессмысленно, но словно без этого будут расставлены не все точки. Словно я хочу добить себя, — добить нас, — убедившись в каждом слове и каждой интонации.

Дэйв кивает, разбивая последние крупицы возможности спасти наш брак.

— Мия, мне…

— Не надо.

Я сглатываю тяжёлый ком.

— Они видели тебя?

— Конечно. Я… — он снова прикрывает веки, словно каждое слово ему даётся с трудом, — я застал их в самом разгаре…

— Где?

— В офисе.

Провожу по лицу рукой, желая стереть из памяти услышанное. Алкоголь не даёт сосредоточиться на злости, и я просто чувствую себя окончательно разбитой. Каждый кусочек больно втыкается в саму душу.

— Он пытался… — Дэйв отворачивается и насмешливо усмехается собственному воспоминания, — …откупиться.