— Босс, мы на месте.

Отрываюсь от губ Миланы, словно наркоман от последней дозы и вижу перед собой массивные ворота, охраняемые моими людьми.

— Мы на месте, лисёнок, пора выходить...

Всё ещё чувствую лёгкую дрожь, пробегающую по телу. Беру руку Кассиана, переплетая наши пальцы. Весь день – один сплошной кошмар. Боялась, что его пристрелят. Настолько боялась, что готова была выхватить оружие, встать рядом, направив дуло пистолета в головы этим подонкам, осмелившимся причинить вред моему мужчине… моему, чёрт возьми, мужчине, отцу моего будущего ребёнка. Но понимала, прекрасно понимала, что если я брошусь в бой вместе с ним, пострадаем мы оба… и ребёнок. Не могла так рисковать. Время перестрелки тянулось словно вечность. И вот, Кассиан стоит передо мной, окровавленный, с пулей в плече, с ранами от осколков на груди, и единственное, чего сейчас хочется – поскорее обработать его раны, убедиться, что он в безопасности.

Сейчас, когда мы подъехали к какому-то незнакомому зданию, вовсе не к его вилле, а к какой-то "резиденции его отца", меня снова охватывает паника. Что, если они и вправду захотят добить его… нас? Почему Кассиан так уверен?

Кассиан берёт меня под руку, и я, охотно хватаясь за его пальцы, выхожу из машины. Дом выглядит сдержанно и аристократично, каким-то островком спокойствия в этом безумном городе. Это не кричащая роскошь, а скорее тихая уверенность и достоинство.

Двери распахиваются, и появляется молодая девушка, скорее управляющая поместьем, чем простая прислуга.

— Синьор, не ожидала вас здесь увидеть, — говорит она, немного ошарашено.

Кассиан уверенно ведёт меня внутрь, совершенно не обращая внимания на женщину. Останавливается, поворачивает меня к себе, заглядывает в глаза.

— С тобой и с ребёнком всё в порядке? Как вы себя чувствуете?

Вспыхиваю от его заботы, даже в такой ситуации.

— Со мной – отлично, но с тобой… Кассиан… ты уверен, что они не явятся сюда? И вообще… что это за резиденция?

Управляющая прерывает наш разговор, её взгляд мечется от нас к следу, который тянется за Кассианом по полу.

— Синьор… кровь…

Перевожу взгляд на кровавые капли, тянущиеся за Кассианом, и перевожу на Кассиана взгляд, я уверена, полный ужаса.

— Нужно срочно тебя обработать, Кассиан… ты... Господи...

Уголок его губ дёргается в ухмылке.

— Смотришь так, mia amore, будто я сейчас тут и вправду сдохну.

Так и хочется треснуть его по голове, этого самодовольного ублюдка. Раздражение захлёстывает меня. То, как он пренебрегает собственной жизнью, невыносимо. Если он так к себе относится, это не значит, что и я должна. Чтобы ни было, но он для меня – всё.

— Не будь кретином, Кассиан, ведь ты… ты… да иди ты...

Замолкаю, поджав губы. Этот придурок не заслуживает, чтобы я снова распиналась в своей любви перед ним, особенно, когда он сводит меня с ума от беспокойства.

Он подходит ближе, и вот его уверенные руки уже хватают меня за талию, притягивая к себе так близко, что я чувствую жар его тела сквозь ткань. Этот запах… Боже, он окутывает меня, словно дымкой и я прижимаюсь к нему, желая вдохнуть глубже, почувствовать его каждой клеточкой. Он – наркотик, самый настоящий, опасный, притягательный… но такой мой, только мой.

— Не волнуйся, лисёнок… я буду жить, так просто не избавиться от меня, — шепчет он, и его губы касаются моего лба в нежном поцелуе. Я делаю глубокий вдох, чувствуя, как понемногу нервы успокаиваются – да, этот мужчина слишком живуч, чтобы умирать, а его профессиональные навыки убийцы не позволили бы ему так просто сложить оружие. Но всё же… он же не бессмертный, и эта мысль колет меня, словно иглой.

— Говоришь так, будто ты какой-нибудь Эдвард из "Сумерек", — отвечаю я, пытаясь улыбнуться сквозь ком в горле, и он, немного отодвигаясь, чтобы посмотреть мне в глаза, издаёт ироничный смешок, глубокий и вибрирующий.

— Нет, лисёнок… мне не обязательно быть кровопийцей, чтобы пускать кровь людей твоего отца. — Его слова висят в воздухе, и я замираю.

Моего отца? Боже… это действительно… была русская мафия, или люди, работающие на отца?

— Ты серьёзно, Кассиан, это был… мой отец? — голос дрожит, к горлу подступает ком.

Господи… отец действительно готов был убить меня и Кассиана, только из предположения, что он… трахает меня. И пусть это правда, но… кажется, ненависть отца переходит все границы, настолько, что он готов убить собственных отпрысков. Сердце колотится, как барабан, и я цепляюсь за его рубашку, ища опору.

— Честно говоря… мы точно не знаем, но выясним обязательно. Просто… положись на меня в этом, mia amore, — отвечает Кассиан, его тон твёрдый, как сталь, и в этот момент в холл входят несколько девушек из прислуги.

Они выглядят симпатично, почти мило – больше похожи на американок, чем на итальянок: с румяными щеками, светлыми волосами, собранными в небрежные хвосты, и в простых, но аккуратных униформах – белые блузки и чёрные юбки. Одна из них, с веснушками на носу и мягкой улыбкой, несёт медицинский набор, а другие – полотенца и миску с водой. Их глаза полны заботы, но я вижу, как они бросают взгляды на Кассиана, и это бесит меня до зубовного скрежета.

— Синьор, пожалуйста, следуйте за нами, — говорит та, что с веснушками, её голос звучит слишком мягко, — мы обработаем вашу рану в медицинской комнате. Это недолго, но нужно срочно.

Кассиан кивает им, но не отпускает меня. Вместо этого он перехватывает моё лицо ладонями, вынуждая задрать голову, и впивается в губы глубоким поцелуем – его язык проникает в рот, словно помечая меня всю, всю мою территорию, как обычно, беря меня напором, присваивая каждую частичку. Хотя как можно присвоить то, что уже давно отдано ему? Я таю в этом поцелуе, отвечая с жаром, и мгновенное возбуждение вспыхивает внутри – трусики намокли, внизу всё пульсирует от предвкушения, сердце заколотилось слишком быстро, отдаваясь в висках.

В голове мгновенно возникает дерзкая мысль: накинуться на него прямо здесь, обхватить руками его твёрдый, огромный член и насадиться на него, не заботясь о этих девках, которые смотрят на него так выжидающе. Бесят, просто бесят эти суки, их взгляды, полные скрытого восхищения.

Он отрывается от моих губ, и его голос хриплый, пропитанный желанием:

— Скоро приду, mia amore. Не скучай без меня… можешь пока осмотреться.

Я нехотя киваю, губы горят, тело ноет от неудовлетворённости, и я наблюдаю, как девушки уводят его в боковую комнату – его спина прямая, несмотря на боль, и я стою, обнимая себя руками, пытаясь унять этот вихрь эмоций, пока холл не кажется таким пустым без него.

Дыхание всё ещё учащённое, губы горят от поцелуя, и я прикусываю нижнюю, чтобы не застонать от желания. Чёрт, как он это делает? Один поцелуй – и я готова раздвинуть ноги, забыть обо всём, включая эту чёртову перестрелку и людей моего отца. Но реальность бьёт меня, как кувалдой по голове: кровь на полу, след от него, и эти женщины, которые смотрят на него слишком жадно.

Чтобы отвлечься, я оглядываюсь вокруг, и первое, что бросается в глаза, – это стиль этого места. Холл выполнен в каком-то типичном американском стиле прошлых годов, наверное, из тех, что показывают в старых фильмах, – я сильно не разбираюсь в архитектуре или интерьерах, но здесь всё такое… уютное, не то что вилла Кассиана с её тяжёлыми каменными стенами, мрамором и той сицилийской помпезностью. Здесь же – светлые деревянные панели на стенах, мягкие ковры под ногами, которые заглушают шаги, и мебель, которая выглядит как из середины прошлого века: широкий диван с подушками в клетку, лампы с абажурами из матового стекла и даже этот камин в углу, выложенный кирпичом, который сейчас не горит – в Нью-Йорке, как-никак, лето в самом разгаре, воздух тяжёлый от жары, и огонь здесь был бы просто пыткой. Всё это создаёт ощущение тепла, как будто дом обнимает тебя, а не давит. Более уютный, да… почти домашний.