Я резко выдыхаю.

— И еще… — он беспечно машет шишковатой рукой, — если вы собираетесь на кладбище, загляните сначала к продавцу цветов. Элен собрала свежие букеты для могил павших. Возьмите один и для Филиппы.

Темно-пунцовые розы сыплются из моей тележки, когда я подъезжаю к кладбищу за Сен-Сесилем. Огромные кованые ворота опоясывают территорию, их черные шпили пронзают тяжелые облака. Сегодня днем ворота широко распахиваются, но эффект от этого далеко не радушный. Нет, это похоже на то, как если бы я вошел в зубы.

Знакомый холодок пробирает меня по позвоночнику, когда я веду лошадь по мощеной дорожке.

Когда в прошлом году адское пламя Козетты Монвуазен уничтожило старое кладбище и катакомбы привилегированных и богатых людей под ним, у аристократии не было другого выбора, кроме как установить здесь новые надгробия для своих близких. В том числе и Филиппе. Несмотря на горячие протесты моего отца — представьте себе, его дочь вынуждена вечно лежать рядом с крестьянами, — могила наших предков сгорела вместе со всеми остальными.

— На самом деле ее здесь нет, — напомнила я матери, которая проплакала несколько дней. — Ее душа ушла.

И теперь ее тело тоже.

И все же эта новая земля — хоть и освященная самим Флорином Кардиналом Клеманом — кажется злой.

Она чувствует… голод.

— Ш-ш-ш. — Я наклоняюсь вперед, чтобы успокоить свою лошадь, Кэбота, который фыркает и взволнованно вскидывает свою огромную голову. Он ненавидит приезжать сюда. А я ненавижу приводить его. Если бы не Филиппа, я бы никогда больше не ступила на землю среди мертвых. — Мы почти пришли.

На задворках кладбища из земли, словно пальцы, поднимаются жуткие ряды надгробий. Они цепляются за копыта моей лошади, за колеса моей тележки, когда я спрыгиваю с седла и иду рядом с Кэботом, кладя на каждое из них букет роз. По одной могиле и по одному букету на каждого, кто пал в битве при Цезарине. По приказу Отца Ашиля мы каждую неделю приносим свежие цветы. Он говорит, что это для того, чтобы почтить их память, но я не могу отделаться от ощущения, что на самом деле мы хотим их умиротворить.

Конечно, это глупое представление. Как и Филиппа, этих людей здесь больше нет, и все же…

По позвоночнику снова пробегает холодок.

Как будто за мной наблюдают.

— Mariée…

Это слово, произнесенное так тихо, что мне показалось, будто оно прозвучало, уносится ветром, и я замираю на месте, дико мотая головой от тошнотворного чувства дежавю. Пожалуйста, Боже, нет. Только не снова.

Я уже слышала это слово.

Вздрогнув, я ускоряю шаг и не обращаю внимания на внезапное давление в висках. Потому что мне это привиделось — конечно, привиделось, — и именно поэтому я избегаю кладбищ. Эти голоса в моей голове не настоящие. Они никогда не были настоящими, и мой разум снова играет со мной, как в гробу Филиппы. Тогда голоса тоже были ненастоящими.

Они и сейчас не настоящие.

Я повторяю слова, пока почти не верю в них, и пересчитываю каждый букет, пока почти не забываю.

Когда я наконец добираюсь до могилы Пиппы, я приседаю рядом с ней и прижимаюсь щекой к искусному камню. Он кажется таким же холодным, как и все остальные. И так же сыро. Мох уже успел проползти по его дугообразным краям, скрывая простые слова: Филиппа Аллуэтта Трамбле, любимая дочь и сестра. Я счищаю мох, чтобы проследить буквы ее имени снова и снова — потому что она была гораздо больше, чем просто любимая, и теперь мы говорим о ней в прошедшем времени. Теперь она преследует меня в кошмарах.

— Я скучаю по тебе, Пиппа, — шепчу я, закрывая глаза и дрожа. И я хочу сказать это всерьез. Я хочу этого отчаянно.

Я хочу спросить ее, что делать — о Жан-Люке, о Фредерике, о романтике, о браке и об ужасном разочаровании. Я хочу спросить ее о ее мечтах. Любила ли она мальчика, которого посещала по ночам? Любил ли он ее? Представляли ли они себе совместную жизнь вдвоем — незаконную, захватывающую — до того, как Моргана забрала ее?

Передумала ли она когда-нибудь?

Она так и не сказала мне, а потом ушла, оставив меня с наполовину нарисованной своей фотографией. Оставив мне половину ее улыбки, половину ее секретов. Половина ее лица.

Я осторожно кладу розы к ее ногам и с нарочитым спокойствием отворачиваюсь. Я не буду бежать. Я не буду кричать. Моя сестра все еще моя сестра, независимо от того, как Моргана осквернила ее, как Моргана осквернила меня. Я глубоко дышу, поглаживая лицо Кэбота, и киваю сама себе: вернусь в Башню Шассеров и продолжу составлять алфавит библиотеки Совета. Сегодня вечером я отведаю посредственный ужин с Жан-Люком и нашими собратьями и буду наслаждаться мясным пирогом и вареной картошкой, голубой шерстью и тяжелой Балисардой.

— Я смогу это вынести, — говорю я Кэботу, целуя его в нос. — Я могу это сделать.

Я не буду притворяться.

И тут Кэбот резко вскакивает с воплем, запрокидывает голову и чуть не ломает мне нос.

— Кэбот! — Я откидываюсь назад, ошеломленная, но он отпрыгивает, прежде чем я успеваю его успокоить, прежде чем я успеваю сделать хоть что-то, кроме как упереться в надгробие моей сестры. — Что ты…? Вернись! Кэбот! Кэбот, вернись! — Не обращая на меня внимания, он лишь набирает скорость и с необъяснимым ужасом мчится за поворот, скрываясь из виду. Повозка рикошетит от булыжников позади него. Багровые розы разлетаются во все стороны. Они усеивают кладбище, как капли крови, за исключением…

Кроме…

Я в ужасе прижимаюсь к надгробию Филиппы.

Кроме того, что они увядают до черноты там, где касаются земли.

С трудом сглотнув — сердце болезненно колотится в ушах, — я смотрю себе под ноги: розы Филиппы тоже искривляются и кровоточат, их яркие лепестки превращаются в пепел. Гниль заполняет все мои чувства. Это все не по-настоящему. Я повторяю эти неистовые слова, даже пошатываясь, когда мое зрение начинает сужаться, а горло сжиматься. Это не реально. Ты спишь. Это просто кошмар. Это просто…

Я почти не вижу тела.

Оно лежит на могиле в центре кладбища, слишком бледное — почти белое, кожа бескровная и пепельная, чтобы быть чем-то иным, кроме как мертвым.

— О Боже! — У меня подгибаются колени, когда я смотрю на него. На нее. Потому что этот труп явно женский: ее золотистые волосы запутались в листьях и мусоре, полные губы все еще окрашены в алый цвет, руки в шрамах аккуратно сложены на груди, словно кто-то позировал ей. Я сглатываю желчь, заставляя себя подойти ближе. Ее здесь не было, когда я проезжал мимо с Кэботом, а это значит… О Боже, о Боже, о Боже.

Ее убийца все еще может быть здесь.

Мой взгляд останавливается на каждом надгробии, на каждом дереве, на каждом листе, но, несмотря на утреннюю бурю, здесь все тихо и спокойно. Даже ветер покинул это место, как будто он тоже чувствует здесь зло. Голова раскалывается, я подползаю ближе к телу. Еще ближе. Когда никто не выходит из тени, я приседаю рядом с ней, и, если это возможно, мой желудок опускается еще ниже. Потому что я узнаю эту женщину — Бабетту. Когда-то Бабетта была куртизанкой в печально известном борделе Мадам Элен Лабелль, но в битве при Цезарине присоединилась к Коко и другим — Алым Дамам — против Морганы ле Блан. Она сражалась вместе с нами. Она помогла мне спрятать невинных детей от других ведьм; она спасла Мадам Лабелль.

Две аккуратные ранки украшают ее горло, где должен быть пульс.

— О, Бабетта. — Дрожащими пальцами я убираю ее волосы со лба и закрываю ей глаза. — Кто это с тобой сделал?

Несмотря на бледный цвет кожи, ее платье не испачкано кровью, да и вообще, похоже, она не получила никаких повреждений, кроме небольших ран на горле. Я развожу ее руки в стороны, чтобы осмотреть запястья, ногти, и из ладоней высыпается крест. Она прижимала его к сердцу. Я недоверчиво поднимаю его: витиеватое серебро ярко блестит даже в пасмурном свете. Никакой крови. Ни капли.