Мария ГРУЗДЕВА Помню луга заветную тропку Помню луга заветную тропку, Комариный мелькающий рой. За целебной травой кровохлёбкой Шла я с бабушкой летней порой. Две летучих косы за спиною, Беспечальна, легка голова… Августовским расплавленным зноем Луговая дышала трава. Васильки, одуванчики, клевер Прижимала я к сердцу и шла. Привела меня тропка на север, Навсегда от полей увела. Вот и город, гранитом одетый… Ведь когда-то я здесь родилась!.. Только вспомнится знойное лето, Только чувствую кровную связь — Даже в самую крепкую вьюгу Над встревоженной чуткой Невой — С тем далёким покинутым лугом, С той загадочной чудо-травой. Стать бы тополем. У дороги Стать бы тополем. У дороги Серебристою шапкой качать. Падать листьям, лететь под ноги, Самой снежной пурге под стать. Стать бы тополем. Невесомо Постучаться в окошко вдруг. Вспыхнет светом окошко дома, Будет меньше во тьме разлук. Стать бы тополем. Стать бы манной, Что летит на ладонь с небес, Самой чистой и необманной, Просветлённой, как зимний лес. Хорошо, что в квартире ночь Хорошо, что в квартире ночь, Что стихи помешали спать. Хорошо, что уснула дочь — Улыбнётся во сне опять. На стене шевельнулась тень, А в душе защемила грусть. Хорошо, что вернётся день, Успокоит мне сердце. Пусть. И котёнком крадётся сон — Я поглажу его слегка. Хорошо, что со всех сторон Тянет руки ко мне строка… Не хочу ничего желать — Не исполнит желанья ночь. Хорошо, что во сне опять Засмеялась тихонько дочь… К берегу причалившая лодка К берегу причалившая лодка. Тишина, похожая на бред. И звезда, сияющая кротко, — Горше и родней картины нет. Маятная, грешная, святая, Так иконно в вечности светясь, Спит Россия, о судьбе не зная. И закат на стёклах пишет вязь, И ветра осенние щемяще Трогают рябиновую гроздь. Кто Россию посчитал пропащей, Тем воскреснуть в ней не довелось… Пальцы сжав до боли и до хруста, Помолюсь я на сквозном ветру. Без России во Вселенной пусто. Без неё, без Господа – умру. Я умру, наверно, поутру
Я умру, наверно, поутру. Не люблю неласковость ночей, Тьмы и тени смутную игру, Ветра зов, как звяканье ключей, Дождь по крыше или даже гром Среди неба ясного в ночи. Не люблю, когда уснувший дом Боль твою не слышит – хоть кричи… А рассвет – всему венец, всему. От него и спится горячо. И тревожно сердцу моему, Словно он – любимого плечо. Помнишь, в августовской были Там на неведомых дорожках… А.С.Пушкин Помнишь, в августовской были, В полдень ягодно-грибной, Мы с тобою в лес ходили За брусничной тишиной? Все «неведомы дорожки» Обойдя в лесной стране, Мы собрали горсть морошки И букет фиалок – мне. Золотил мои ресницы Твой лучисто-нежный взгляд, Сердце крохотной синицей Улетало в райский сад. Ты сказал с улыбкой: «Маня, Будет супчик из груздей!» И, стихи в лесу горланя, Удивили мы зверей. От лесных красот поэты Очень часто без ума. Вспоминать давай про это, Если явится зима. Андрей ГРУНТОВСКИЙ Слово Господи, гвозди голгофские Снова вбиваем в Тебя. Мы позабыли о Господе, Слово его теребя… Слово его изначальное, Слово, что прежде всех лет, В грешных устах измочалили, Тьму выдавая за свет… Господи, Господи, Господи, Чуден твой праведный мир! Пажити, пустыни, росстани — Сколько молитв и могил! Сколько, чего мы не ведаем, В мире чудесном Твоем, Сколько пропето над безднами, Сколько еще пропоем Грешного, может, и сущего — Будем страдать и тужить… Господи… сколько упущено… Сколько отпущено жить… Мороз Мороз балует, жарит, жжёт, В полях поигрывает палицей. И ворон, порешённый влёт, На лёд, крылом взмахнувши, валится… Гудят деревья на бору, Качают кронами хрустальными. И сумрак – слов не подберу — Наполнен шорохами, тайнами. И чувством чувствую шестым — Мороз сейчас пропишет ижицу, И месяц в небе так застыл, Что никуда уже не движется… А в деревушке над рекой Живёт-горит окошко тусклое. Там есть тепло, там есть покой, Там раздаётся песня русская. А под снегами в глубине Зерно засеяно озимое… А по весне, а по весне Оно проклюнется, родимое. Но не видать, но не слыхать — Завьюжено и заметелено, Повсюду ледяная гать, Дорожки лунные расстелены. Мороз балует у ворот, Скрипит-гуляет за околицей… А у печи вся Русь поёт, Портянки сушит, Богу молится… |
