Я так мага и спросил. Он снова замялся:

— Пока — нет. Может быть, потом, когда-нибудь. Ну, или кто-нибудь из высших магов попробует…

Но я видел, что ему не очень хочется обращаться к кому-либо ещё. Или даже очень не хочется. По всему было видно, что он что-то задумал. Какую-то мысль. Но я его спрашивать не стал — сначала надо с собой разобраться, чего я сам хочу. Хотя, в общем, пока я склонялся к тому, что лучше всего остаться здесь. А там посмотрим.

А что? Ездить без бензина езжу, камеру вон, тоже сам заклеил. Прыгать, опять же, научился, и скакать по-единорожьи. А там, глядишь, и ещё чему-нибудь научусь. Надо только придумать себе занятие подходящее. Таксовать здесь вряд ли получится, да и не хочется: посмотрел я на ихние дороги да на тех, кто по ним бродит-ездит… Не-ет, я таких в салон не пущу! Испачкают или поцарапают. Да и зачем мне деньги? Что я на них покупать буду? Бензин? Так он мне почти не нужен… для запаха разве только.

Вот если, к примеру, к царю ихнему подкатиться… Или кто тут у них самый главный? Король? Ну, к королю, мне-то какая разница? Вот участвовать в парадных королевских выездах я бы, пожалуй, согласился. Украсили бы меня золотыми да серебряными лентами, вставили бы в окна хрустальные стекла… кроме лобового, разумеется — я что-то ничего не слышал про хрустальные триплексы. И диски на колёса тоже можно золотые поставить… А то и вообще все хромированные детали золотыми заменить! Тяжеловато будет, наверное, ну да ничего — потоньше можно сделать. Тут же я ни с кем сталкиваться не собираюсь — особенно если буду в королевском выезде. Да и не с кем тут особо бушкаться — у всех телег и карет лошади впереди, а они по-всякому помягче меня будут. И не любят лошади и прочие свиньи на таран идти. Так что особо прочные бамперы мне тут вроде бы и ни к чему.

Надо будет с магом на эти темы поплотнее пообщаться. У него, похоже, свои предложения имеются, у меня свои взгляды… вот и поговорим по душам! Может, до чего-нибудь и договоримся.

А, в общем-то, зачем мне королевская золочёная конюшня? Лучше всего — свободная дорога впереди, солнце с неба… не очень жгучее, и — полная скорость!

Маг между тем прибирался во дворе, повытаскивав от меня все загородки и убрав вонючки. Остановился перед радиатором, руку на затылок положил… прямо чистый тебе роденовский мыслитель, только рука не с той стороны головы находится. Тогда, скажем, роденовский мыслитель в вольной народной интерпретации.

Было видно, что ему очень хочется что-то сказать, но одновременно он и чего-то опасается.

— Нам нужно поговорить, — наконец-то решился он.

— Согласен, — я шевельнул «дворниками».

— Но… э-э-э… может, поедим сначала? Я очень проголодался — с самого утра не ел. Ты что предпочитаешь?

— Я? В общем-то, девяносто второй. Лучше, конечно, девяносто шестой, но если его нет, то сойдёт и семьдесят шестой.

— А что это? — спросил маг. — Пункты в меню того ресторана, где ты обычно питаешься? Согласен, очень удобно: не нужно запоминать название блюд, достаточно помнить их порядковые номера!

— Нет. Это марки бензина. — Я не стал заливать ему про октановое число, тетраэтилсвинец и прочие присадки. Сразу понятно, что он полный профан в автоделе. Так и получилось:

— Бензина? — не понял он. — А что это такое?

— Это то, чем я обычно питаюсь, — терпеливо пояснил я. Не говорить же ему, что могу свободно обходиться и без горючего — здесь, у них. А вдруг он сможет отыскать хотя бы ведёрко бензинчика? Не знаю, почему, но бензина мне всё равно хотелось. Хотя пара литров плещется пока где-то на донышке бензобака… щекотно даже. Почему-то раньше, дома, я этого не замечал и не чувствовал. А тут почему-то прорезалось.

— А… эээ… а как он… она… оно выглядит?

— М-да. Ну, как я тебе покажу? — И в самом деле: что мне его, из бензобака выбрызгивать? А куда? Прямо в траву? Так не увидит же он ничего. А попробуем-ка мы немного иначе… — О! Ты можешь понюхать, как он пахнет. Потому что вообще-то я питаюсь парами… ну, то есть духом бензина, что ли…

Чёрт! Вот как объяснить человеку, который ни разу не видел и не нюхал бензина, что такое бензин? Бензин — это бензин!

Я открутил пробку бензобака и немного покачал на цепочке — чтобы заметил, куда ему следует подойти и куда сунуть нос.

— Соблаговолите, о великий маг, поднести свой драгоценнейший нос к этому отверстию, и вдохните божественный аромат чистейшего девяносто второго бензина!

Да, хозяин напоследок расщедрился. Нет, он не знал, что это напоследок, а то бы ещё и канистру полную, наверное, в багажник положил. Я бы на его месте положил…

Маг не понял, что я в своём обращении откровенно издеваюсь над ним. И потому подошёл и сунул нос в трубу.

— Тут темно! — прогундосил он. — И ничего не видно! Сейчас я зажгу огонь…

— Нет! — я отпрыгнул от него в сторону. Спасибо единорогу, научил! Это у меня точно иноходь получилась, только вбок — толчок правыми колёсами.

— Почему нет? Я же ничего не вижу!

— Потому что! — я лихорадочно накручивал пробку на горловину. — Была такая история, ещё в анекдоте её отразили.

— Расскажи! — попросил маг. — Обожаю анекдоты!

— Хорошо. Так вот… «Интересно, сколько осталось в бочке бензина? — произнёс человек, наклоняясь над ней с горящей спичкой. Покойного звали Джо».

— И всё?

— Достаточно! Тебе, во всяком случае, тоже хватит. Да и мне заодно.

— Это так опасно?

— Ха! Ещё бы!

— И ты… ты это ешь?!!

— А куда деваться… — устало протянул я. — Приходится.

— А… а кто тебя заставил это есть?

— А бог его знает, — по земной привычке спокойно ответил я. Нет, кто-то же, наверное, изобрёл когда-то двигатель внутреннего сгорания, только я не помню имени. Обидно, да? А вот не помню, и всё тут! Как бы это неприлично для меня ни звучало.

Но маг уловил в моём ответе что-то своё, и сразу же насторожился:

— Бог? Какой бог? Как его зовут?

— Да не… — я хотел сказать «Да не помню я!», но что-то меня остановило. Что же ему сказать-то? О! — Бог Бензин!

— Его зовут так же, как и то, чем ты питаешься?

— А что тут такого? Я вон недавно познакомился с феей Музыкой… и я знаю, что есть и просто музыка. А бог воды у вас кто? — я решил пойти в наступление.

— Во… вода, наверное. Да! Вода! Это — одна из четырёх стихий!

— Вот! — я назидательно поднял кверху «дворник». — А Бензин — это пятая стихия!

— У нас его нет! — отчаянно замотал головой маг.

— Хорошо, — устало произнёс я. То есть плохо. Плохо, что нет бензина. Пора кончать эти бесполезные дискуссии. — Ты запах-то уловил?

— Уловил.

— У вас имеется что-нибудь подобное? Ну, похожее на этот запах?

— Подобное?.. — маг задумался. — Пожалуй, нечто подобное у нас имеется… Запах очень похож на запах земляного масла! У нас его заливают в светильники.

— А оно какого цвета? — с подозрением спросил я.

— Чёрного… иногда бывает жёлтого.

Я чуть не застонал: нефть! До простейшего перегонного куба здесь пока ещё не додумались. Или додумались? Надо проверить:

— А скажи, вы вино пьёте?

— Я сейчас принесу! — взвился маг.

— Погоди. А из зерна вы ничего не делаете, подобного вину, только прозрачное?

— Алхимики и аптекари изготавливают что-то примерно похожее, — задумчиво протянул маг. — Делают всякие микстуры, настойки…

Бинго! Значит, перегонные кубы здесь всё-таки имеются! А значит, я имею шанс как-нибудь попробовать и местного бензинчика… Раздобыть нефти, перегнать её… или попросить какого-нибудь аптекаря — и я с бензином! Да, но какое у такого напитка будет качество? Впрочем, пока неважно. А разузнаю-ка я у мага ещё вот что…

— А у тебя случайно нет той прозрачной аптекарской жидкости? — вкрадчиво спросил я. В конце концов, вон, в Бразилии, автомобили на спирту ездят, а я чем хуже? Можно будет попробовать, если совсем невмоготу станет и если не смогу нефти достать. Лучше, наверное, взять жёлтую — она ближе к лёгкой ближневосточной, или саудовской, и её вроде бы перегонять легче.