Мой собеседник кивнул и поднял девку за волосы. Та охнула, но сразу же обняла его за талию и они пошли по коридору в направлении комнаты Торена. Выглядели как корабль, лавирующий меж рифами. Девушка поддерживала пьяного Смолвуда, однако обернулась на секунду ко мне, и я увидел, что её губы беззвучно складываются в слово «спасибо». И я был доволен, поскольку люблю людей, умеющих ценить оказанные им услуги. Даже если речь идёт о таком жалком создании, как местечковая, сельская шлюха.

Да, так и есть. Поймите меня правильно. Я не был и не буду тем человеком, который расчувствовался бы по поводу смерти какой-то там блудницы. Если бы Торен на следующий день сказал мне: «Ты знаешь, Берик, я должен был убить эту шлюху, потому что она меня обокрала», то я, быть может, осудил бы лишь его горячность, но не само решение. Но тогда оказался бы в крайне неловкой ситуации. Не выношу ни бесцельного причинения боли, ни бесцельного расточения смерти. В конце концов, некогда «Небесный Клинок» сказал: «Что вы сделали одному из моей паствы, то вы сделали мне». А паства нашего Бога — весь мир. Каждый человек, знает он или нет, но является или его почитателем, или заблудшей овцой на пути к истине.

В любом случае не думаю, что спасение жизни глупой девки, — а нужно быть глупой, чтобы попытаться обобрать инквизитора, даже если он пьян, — зачлось бы на незримом, божественном суде. Но я решил, что так превозносимым в Тротово инквизиторам была бы оказана плохая услуга, если бы один из них оставил память о себе в виде трупа зарезанной девушки. Мы были героями этого посёлка, а герои не убивают девок в пьяном угаре. И поверьте мне, только это —

защита доброго имени нашей святой службы, заботило меня в данной ситуации.

Утренний скандал, впрочем, нашёл своё завершение пополудни, когда Торен Смолвуд ввалился в мою комнату, где я, уже в одиночестве, отдыхал после попойки и постельных баталий.

— Не украла его, — пробормотал он.

— Что? — бросаю на него взгляд.

— Упал мне под кровать, даже не знаю когда, — сказал Смолвуд. — Кошель, значит. Наверное, когда я раздевался или что… Утром нашёл… Знаешь, Берик, если бы не ты, я бы убил невинную девушку!

— Мой дорогой, — сказал я, удивлённый его угрызениями совести, — я остановил тебя только потому, что считал: две девушки займутся тобой лучше, чем одна. Если бы какая-то шлюха потянулась к моим деньгам, сам бы её прирезал. Подумай только, дружище, кого может заботить жизнь девки? Ты явил великое благоразумие и милосердие, простив ей вину.

— Так думаешь? — он с сомнением посмотрел на меня.

— Конечно, я так думаю, Торен. Молодой инквизитор должен иметь пример для подражания. И я радуюсь, что смог встретить именно тебя…

На секунду я задумался, а не хватил ли через край. Смолвуд, однако, проглотил комплимент как чайка рыбку.

— Льстишь мне, Берик, — произнёс мужчина, но на его лице появилась широкая улыбка.

— Я слишком прямодушен, чтобы льстить, — вздыхаю в ответ. — Временами думаю, что хотел бы когда-нибудь научиться тому, о чём говорят барды: «Самые лестные признания не те, что делаются намеренно, а те, что вырываются помимо воли».

— Нинон Ланкло? — прервал он меня.

— Знаешь его строки? — заинтересованно выгнул бровь.

— Конечно, — ответил Торен. — «От исчезновения одной-единственной женщины в мире…» — начал мой товарищ.

— «…не остановится ничего, кроме сердца одного-единственного мужчины», — закончил я.

С минуту даже боялся, а не зашёл ли я с иронией слишком далеко. Но нет. Торен Смолвуд искренне рассмеялся.

— Я пил однажды с Ланкло. Свой мужик, скажу я тебе. Я три дня не просыхал. Он покинул меня лишь тогда, когда я спустил все деньги.

Судя по тону моего приятеля, он решительно не злился на Нинона за то, что их дружба угасла вместе с исчезновением последней монеты. Это означало, что бард оказался и правда весёлым собутыльником.

Джон Сноу ПОВ

Финист летел в небе и я смотрел его глазами.

Внизу, у окраины Зачарованного леса, лежали мертвецы. И нет, это были не ожившие твари Белых Ходоков, а самые обычные трупы. Многочисленные одичалые и намного меньшие по количеству «южане». Хотя… в Застенье южанами называют всех, даже исконных северян.

Заставляю Финиста опуститься ниже, на что он возмущённо крикнул, но всё-таки опустился. Зрение у сокола и без того позволяло рассмотреть всё идеально, но этого хотелось именно мне.

Ага, у холмов собирают огромный костёр, на котором будут сжигать все тела, вне зависимости от их принадлежности. Что «наши», что одичалые будут гореть. Что же, хоть в этом «живой бог» проявляет верное решение.

При упоминании «Небесного Клинка» захотелось поморщиться и выругаться. Не ожидал я, что этот мир пойдёт настолько по другому пути. Да, я вспомнил его. Это же знаменитая «Игра Престолов»! Сериал пересматривал на дюжину раз, а потом ещё и книгу прочитал. Не очень она мне зашла, к сожалению. Имею в виду именно книгу. Многие арки персонажей были такими скучными, что зевотой чуть челюсть себе не вывихнул, пока читал. А ещё раздражало отсутствие главного героя. Ну не люблю я книги, где не за кого болеть! Мне больше по нраву такие, где я могу хоть как-то отождествлять себя с основным персонажем истории и смотреть за его приключениями, примеряя на себя.

И сериал мог мне это дать. Там было, на мой взгляд, четверо основных героев: Эддард Старк, которого быстро выпилили; Дейнерис Таргариен; Джон Сноу и Тирион Ланнистер. Остальные — второстепенные. Они тоже были ничего, но ключевая троица — лучшие. Хотя «дракоша» периодически раздражала. Но хотя бы актриса была симпатичной. А девушкам глупость простительна гораздо чаще, чем парням.

А вот книга — увы. С трудом осилил сей талмуд, буквально заставляя себя продираться через главы неинтересных личностей. Зачем-то тянули ветку Брана Старка, причём до самого конца, хотя он даже в сериале поражал своей унылостью. Лучше бы старик Мартин от лица Робба пару глав черкнул.

Бриенна, если бы не Джейме, по интересу была сравнима с просмотром выключенного телевизора. Её главы я вовсе пропускал, просматривая по диагонали. Ой, да чего рассказываю, речь вообще о другом!

Я вспомнил мир, куда меня отправили и честно сказать, едва не разорвался противоречиями. Вроде бы и круто лично посмотреть на любимых героев, но… жить здесь? Как-то… опасно, что ли.

А факт того, что я оказался Джоном Сноу, одновременно и радовал, и огорчал. Нет, серьёзно, Джон, мать вашу, Сноу! Это же натуральное клише! Ещё смешнее было бы попасть в Джоффри Баратеона… На кануне его свадьбы, и по совместительству похорон. Читал я как-то подобное чтиво. Он там выжил и даже чего-то сделать смог. Ну-ну, сказка про колобка и то покажется более реалистичной.

Тьфу. Ну хоть смену пола мне не организовали. И меня утешала лишь эта мысль. Ибо… Джон — это колоссальные перспективы, но каким же удачливым сукином сыном нужно оказаться!

У меня присутствуют большие сомнения, что я смогу хотя бы повторить его подвиги.

Зато, по итогу, есть шанс не просто возглавить Север, а стать королём всего континента, получив себе в жёны красавицу с драконами. Пусть и немного потёкшую крышей.

Но это было в каноне. Его теперь вообще рассматривать смысла нет. Зачем мне думать, что бы я делал, окажись в знакомом мире, если здесь им даже не пахнет? Не-ет, здесь «пахнет» кое-чем другим. Даже не пахнет, а откровенно воняет. Жопой тут воняет! Которую забыли вытереть от кусками налипшего говна!

Оп-па, нехорошо, стоящая группа людей в чёрных плащах открыто указывает на меня пальцем. Блин! Чёртовы инквизиторы! Конечно, ведь сокол — это не падальщик, ему нечего наворачивать круги вокруг поля боя, как многочисленному, разлетевшемуся от одного моего вида, воронью.

Дур-рак, спалился! Здесь ведь все знают про варгов и оборотней, стремясь побыстрее нас поймать!

Да, нас, ведь я мало того, что я по канону варг, так ещё и Посланник Старых Богов усилил мою тушку, добавив возможность смены облика. Использую только в комнате, ибо чревато отправиться на костёр. Или здесь предпочитают старую добрую петлю?