У каждого поколения свои герои. У каждого времени свои рукотворные боги. Я росла, когда были популярны вампиры — сначала гротескные монстры, потом секс-символы. И снова монстры, но в прекрасном обличии богов. Страсть переплелась с ненавистью, боль стала неотделима от любви. Последней звездой эпохи был Ленсар, всемирно известный автор вампирских романов — чтобы вы понимали, каждая романтичная особа считала своим долгом и особым удовольствием почитать его томик в тени парковых дубов. Писатель, чьи романы экранизировали один за другим, а киностудии боролись за право заключить с ним контракт. Кумир миллионов… и мой персональный кошмар. Мой Создатель.

Но обо всем по-порядку.

***

Реальность, альтернативная нашей. Россия, Крым, Город N.

Два месяца назад.

— Петрова, — поджав и без того тонкие губы, цедила главный редактор, — чтобы в пятницу как штык была с готовым материалом! Вероятно, писатель оценил твою работу в новом разделе, — она повела плечами, словно подыскивая оправдание чудаковатому поступку, — так что не подведи нас!

— Конечно, Дарья Игоревна, — сердце сделало кульбит. Досада, явственно звучащая в голосе главреда, убедила меня в том, что это правда. Не чья-то дурная шутка, и мне действительно предстоит ехать на самое звездное интервью нашего издания. С глазу на глаз говорить с самим Ленсаром. Я не сдержала предательскую дрожь в коленках. И это сейчас… а что потом будет? Даже страшно представить. Лучше бы Дарья, как обычно, протолкнула свою племянницу Иришку, или бы просто выбрали кого-то поопытней.

Я, начинающая журналистка, вела скромную колонку о культурной жизни города — то есть писала про всякую чушь вроде парада тортов или открытия новой кафешки — и мечтать не смела о чем-то большем. По крайней мере, ближайшие два года. А тут сам Ленсар, культовый писатель, обратил на меня внимание. Уже неделю по редакции витали слухи, будто он согласился дать нашей "Искре" долгожданное интервью при одном условии — что общаться с ним буду я. Бред, да и только, вот только слова главреда на шутку не спишешь.

— Я же говорила, а ты не верила, — подлетела в коридоре Ленка, коллега по отделу — одна из немногих, кто не испепелял меня завистливыми взглядами, — это подарок судьбы!

Если бы я знала, как судьба надо мной посмеется…

***

Сейчас.

"I'm on the highway to hell, highway to hell",* — разрывались динамики небольшого кухонного радио, навевая мысль о кармичности событий. Я опять погрузилась в воспоминания, которые оканчивались глухим тупиком, и зазевалась.

Черт!

С опозданием отдернула руку от сковороды — шипящее масло гейзером взметнулось вверх, на кожу и, что хуже, на последнюю приличную футболку. Легкий ожог за пару секунд регенерирует, а вот в торговый центр при свете дня не выберешься. Да, с недавних пор я вампир. Спасибо Ленсару. Кто-то, например, моя университетская подруга Светка, обзавидуется знакомству с "великим мастером ужасов", как нарекли писателя таблоиды, но не я. Кто бы мог подумать, что знаменитый Ленсар, автор бестселлеров о вампирах, окажется одним из них. Два месяца назад я бы вообще не признала существование сверхъестественного. В свое удовольствие, конечно, смотрела популярные сериалы, но над программами вроде "Битвы экстрасенсов" тихо посмеивалась. Теперь посмеялись надо мной.

Увы, я не стала потрясающе красивой или сверкающей в солнечных лучах, нет. Вместо этого обрела силу, от которой в квартире пострадало все — будто Мамай прошел. Сломанные дверные ручки, порванные вещи, многострадальная сковородка… Вампирской силой не сразу учишься управлять. Но я привыкла, и по той же привычке продолжала готовить любимые блинчики. Вкусные, как раньше. На короткий момент можно представить, что ничего не изменилось — как обычно, ужинаю, придя с работы из редакции. Обдумываю, куда пойдем с подругами на выходных. Отправляю в рот сочный "конвертик" со сгущенкой, словно нет другой меня — той, что по ночам (нет, не льет слезы в подушку), а с таким же аппетитом пьет человеческую кровь.

Жажда. Ненавижу это слово. Возможно, с тобой я бы научилась ей управлять. Ты бы меня научил. Ты говорил, чтобы я не боялась. Или нет? Как только пытаюсь разгрести вязкий кисель воспоминаний и отыскать в нем день обращения, голова взрывается болью. Но еще больнее оттого, что ты бросил меня одну. Почему? Если я тебе не нужна, то зачем сделал своим подобием?

Помню, как очнулась дома, изменившаяся и потерянная. Помню первую жертву и ненависть к себе. А на следующий день ты умер. По всем каналам транслировали гротескные проводы «в последний путь». Я смотрела их в комнате с опущенными жалюзи и так жалела, что не могу присутствовать — полуденное солнце вовсю насмехалось над скорбящими фанатами. Но разумеется, ты умер только для людей. На этот счет меня просветила одна вампирша, второе по счету сверхъестественное существо в моей «жизни-после-смерти». Секрет твоей молодости годами не давал покоя желтой прессе, и ты решил подкинуть ей другую пищу для растерзания. Я хотела задать своей сестре по крови множество вопросов, но она исчезла, бросив на меня виноватый взгляд. Впрочем, на самый главный вопрос она вряд ли смогла бы ответить. Почему ты покинул меня?

Жую злосчастный блинчик, но уже не ощущаю вкуса. Подозреваю, что отсутствие конкурентов на моей территории — твоя забота, но как же этого мало, когда ты совсем один. Даже немногие подруги, коллеги по журналу, куда-то испарились — ни звонка, ни имейла… Мои же аккаунты оказались заблокированы. Не удивлюсь, если ты приложил руку. На работе меня тоже не искали, несмотря на официальные прогулы. Но даже не уведомили об увольнении? По меньшей мере странно.

Такое чувство, что меня в один момент просто не стало….

Безумно хотелось простого взгляда, прикосновения, звука голоса… Подтверждения, что я не бесплотная тень, заблудившаяся в чьих-то воспоминаниях, а что-то большее…

Что ж. Вряд ли я единственный вампир на весь город. Есть другие районы, другие…охотничьи угодья. Рано или поздно я встречу кого-нибудь, потом выйду на тебя.

И поставлю перед ответом.

*AC/DC — Highway to hell (Дорога в ад)

Закат растекался по бледной простыне неба огромным марганцовочным пятном, предвещая скорое наступление ночи. Запах охоты уже дразнил ноздри, но пока солнце не сядет, выходить нельзя. В некотором роде отсутствие солнца в моей жизни сводило с ума, как не привыкших к Питеру раздражают белые ночи. Наверное, надо просто привыкнуть…Все-таки, в физиологии вампира есть и ряд преимуществ — совершенная память (запоминается абсолютно все — мельчайшие детали, лица и запахи), высокий болевой порог. Но что меня больше всего поразило — вампиры не видят снов. Вообще. Почему так происходило, я не имела представления, но надеялась когда-нибудь узнать.

Я любила выходить через окно, случайные прохожие в таких случаях замечали размытый силуэт, который принимали за игру света и тени. Еще один бонус. И если бы не жажда и невозможность выйти на солнце, я бы чувствовала себя эдаким супергероем из марвеловских комиксов. Но за все надо платить, стоит ли удивляться высокой цене бессмертия? Бессмертие… Еще одна вещь, которая меня грела и в то же время немного пугала. Ладно, чем задумываться о вечном, лучше позаботиться о насущном.

Тем более уже стемнело. Все отчетливей ощущалось биение сердец. Сотни, тысячи… Пульсирование крови, неутомимо прокачивающейся по сосудам, отдавалось в ушах. С трудом прогнала с глаз багровую пелену одержимости жаждой и прислушалась. Ритмы соседа, которого из-за жуткого начеса за глаза называли Элвисом, зашкаливали — наверняка опять увлекся железом. Как можно так гробить себя, с его-то тахикардией? Нитевидный пульс старушки с нижнего этажа вызывал жалость, переполненные кровеносные сосуды подвыпившей компании наверху — презрение. Но улица предлагала выбор. Впервые я чувствовала азарт и старалась не думать о том, что на самом деле подразумевает под собой охота. Отнять человеческую жизнь…