День Победы С прискоком весело и споро промчался дождик у берёз. Ах, день Победы, День, в котором есть привкус горечи и слёз. Прошли все мыслимые сроки, но по весне и в листопад ещё с надеждой на дороги старухи древние глядят. Ещё, когда грохочут грозы, тревожны души и сердца, ещё не выплаканы слёзы у всей России до конца. Евгения Ковалюк
Маме перевёл с белорусского Виталий Летушев Нет, не в этом твоя материнская сила, Что рубашечки наши стирала и шила, Что ладони в работе сводило до боли — Это только твоя материнская доля. Вспоминаю тебя в партизанских обозах, Ты скрывала от нас набежавшие слёзы. Помню день роковой – и отца вдруг не стало, Только туже платок ты тогда завязала. Вот таким мне запомнился образ твой милый. Верно, в этом и есть материнская сила. * * *перевёл с белорусского Виталий Летушев Да, на земле я только гость, Моё дыхание слилось Со всем, что дышит и живёт, Что в мыслях и в душе поёт. Пока живу я на земле, Хочу для всех светить во мгле, Чтоб каждый знал, кого ценить, Кого лелеять и любить. Ты тоже гость, как все мы здесь: Волнуйся, если сердце есть. Анатолий Коршунов * * * Мой друг, Всегда, В большом и малом, В наш, Склонный к переменам, век, — Не изменяйте идеалам, — Будь то хоть Бог, Хоть человек! А то становится противно От льющихся с трибун речей. Вчера он пел тирану гимны, А нынче славит ловкачей… Не верь лгунам, ханжам — И точка! Ищи в самом себе ответ, Иначе станешь оболочкой, Где ни ума, Ни сердца нет! * * * Мысли катятся плавно, Обегая свой круг, А подумать о главном Нам всегда недосуг. Нет, пугает не сложность, А беспечность… – Увы! За которую можно Не сносить головы… Вячеслав Кузнецов Костыли Я этого парня запомнил навек — в выцветшей гимнастерке, с суровою складкой набрякших век, с морщинкой в межбровье горькой. Он костыли положил на траву, скрутил себе «козью ножку», и было во взгляде его: «Живу! Ещё… поживу… немножко». И в этой военной разрухе, в пыли, глаза его мне говорили: «Ты смотришь и думаешь – костыли, а это, браток мой, крылья!» * * * Когда есть смерть, бессмертье быть должно, — не славы громкий путь, не сладостные враки, нет, не награды за труды, – оно, как антипод, как дерзкий свет во мраке! Оно во мне сегодня говорит, презрев тщету слов гордых и красивых. Да, плоть мою природа растворит, но душу растворить она не в силах. Лев Куклин * * * Слова живут не на бумаге. У них есть собственный секрет: Они линяют, словно флаги Былых сражений и побед. Они ветшают и хиреют, И высыпаются из фраз. Они уже сердца не греют И забываются подчас. Старенье стало незаметным. Но кто же с этим незнаком? — Мы с вами говорим газетным, А чаще — книжным языком… Но там, где в солнечных накрапах Лежит земля, густеет лес, — Слова имеют цвет и запах, Слова имеют звон и вес. И иногда довольно мига, Великого наверняка, — Случайно их захватит книга, — И станет вечною строка… Семён Лаевский * * * (Отрывок из поэмы «Хлеб») Васильевский заснежен остров. Меня на санках привезли. И мыли долго, и скребли, Соскабливая с ног коросту. Мне так хотелось есть, признаться, Я думать о другом не мог. И мне налили суп в солдатский, Помятый боем котелок. Я обжигался влагой жадно, Такой немыслимой еды, Хоть состоял тот суп, пожалуй, Почти что из одной воды. Я ел! И не наелся, каюсь, А повар заглянул в котёл, Чего-то там найти пытаясь, Но ничего в нём не нашёл. Тогда он, усмехнувшись горько, Засунул руку в свой карман И вытащил сухую корку, Сказал мне тихо: «На, пацан»… С тех пор я много перевидел Мордастых, толстых, будь здоров, В парадном и в затёртом виде И злых, и добрых поваров. Но, как сейчас, того я вижу В затёртом косо колпаке. И хлеб, протянутый мне, – жизнь — В солдатской худенькой руке. |
