Хотел и лестью, и коварством, —
А, впрочем, каждому свой срок
И умирать, и править царством…
Ты так запутался, сынок!
Мечтал убить меня, наследник,
Преступной яростью горя?
Не первый ты, и не последний
Кто руку поднял на царя!
Всех жён моих увёл из стана,
На ложе силой приволок,
И лишь любви Ионафана
Твой факел опалить не смог!
Какой, скажи, мудрец лукавый
Тебе преступный дал совет:
«Здесь всё твоё, твоё по праву;
Убей отца: в нём проку нет!»
Везде предатели, как змеи,
Клубятся возле самых ног!
Я одолеть тебя сумею,
Ты так запутался, сынок!
Война? Изволь! Мужи для битвы.
Отважен, смел – ну просто лев!
Бог в помощь! Все твои молитвы
Достанутся одной земле.
Ты будешь стоек и спокоен?
Не убежишь от града стрел
И примешь бой – последний воин,
Живой – над грудой мёртвых тел?
Увы, увы! Он гонит мула,
И тот бежит, не чуя ног!
Тебя удача обманула,
Ты так запутался, сынок!
Судьба жестока к нам порою,
А суета рождает страх.
Застрял меж небом и землёю,
Повис на собственных кудрях!
К чему теперь ругаешь древо?
Зачем так много громких слов?
Вот три стрелы вонзились в чрево,
И потекла на землю кровь.
Ты – словно в ритме злого танца!
Застыли мёртвые глаза.
И на щеке у самозванца
Сидит живая стрекоза…
… Какой закат! В Иерусалиме
Сегодня праздник до утра.
Опять туман упал в долине;
Что проку с этого костра?
Толпа мальчишек незнакомых
Бежит по полю босиком.
Они ловили насекомых —
Стрекоз, каких-то мотыльков…
О, память! Как из вязкой глины,
Ты лепишь в сердце двойника!
(Пылал закат. Я брёл долиной.
В моей руке – твоя рука…)
Ты здесь! Стоишь в толпе мальчишек,
Зажав добычу в кулачке!
Кричать? А если не услышишь?
Застыли тени на песке.
Ладонь раскрыта. И, играя
Со стрекозой иль мотыльком,
Ты что-то говоришь о рае
Нелепым детским языком…
И вновь закат кровавит блики
Над телом мёртвенной реки.
И снова тьма съедает лики,
И тают тени-мотыльки.
Дорогой, солнцем опалённой,
Тропинкой, сотканной из грёз,
Куда ушёл мой несмышлёный,
Мой маленький ловец стрекоз?
Я тоже мал, и слаб, и грешен,
И бесконечно одинок!
Я тоже должен быть повешен
На этом дереве, сынок!
Сынок! Мы оба слишком правы,
Но, поступь мерную храня,
Уходит отрок златоглавый
Всё дальше, дальше от меня…
В моей душе – сквозная рана,
Мерцанье прежнего огня.
Хочу туда, где нет обмана,
Где светлый дух Ионафана,
Не предававшего меня…
