Апрель В окне, как в раме из багета С облезшим за зиму углом, В бесцветной вазе – сухоцветы Грустят картинно за стеклом. И до весны им нету дела, И дела нет до выходных. Пускай отчаянно и смело Ныряет ветер оголтелый В ушко подъездов проходных! Скрипит, порой на визг срываясь, Латунь расшатанных петель. Сбивает с крыш сосулек завязь Апреля дружная артель. А солнце в шляпе из велюра, В монокле, как почтенный муж, Разглядывает кракелюры На слюдяном покрове луж. Лишь дом-сундук стоит недвижно С душой, закрытой на засов. И время шелестит чуть слышно Живыми стрелками часов. Детство
В руках букетик – прост и мил, И желуди во всех карманах… …Был август огненным и пряным, И, словно дуб, роскошным был. Стекали дни за горизонт, Не раз дожди суля в наследство, Но август, как прозрачный зонт, Как полусфера, плыл над детством. Он к сентябрю – за нами вслед — Спешил по лугу, по пролескам И защищал от многих бед Небесной кроной королевской. Он каждый миг хотел венчать Своей сияющей короной. Но – чудо! – вдруг под дуба кроной Минуты обращались вспять, И август замедлял свой шаг, И вещим оком зоркой птицы Смотрел на каждый желудь так, Как будто вечность в них таится… И мы сидели на земле, Как в центре сказочной Вселенной, И пел кузнечик вдохновенно О долгом лете, о тепле, И, словно испугавшись рук, Сползали под корягу тени. И мир слепил, зависнув вдруг У дуба в солнечном сплетенье. Памяти мамы и бабушки «Ты свои не опускай рученьки, Белый день не превращай в ноченьку. Коли горестно – молись, внученька, Пред горящею свечой, доченька. Не погас чтоб огонёк, деточка, Защити его живой веточкой, Заслони от ветерка резвого Свежим лапничком, В лесу срезанным…» …Улетают журавли клинышком, Да курлычет ручеёк, вторит им… Нынче Ленушка ушла к Линушке — В горний мир. Ну а живым – горе-то! Ах ты, Ленушка, моя мамушка… Ах ты бабушка моя, Линушка… …За оградку выношу камушки — Чтоб легка была земля-глинушка… Вдохновение Мы играем. Играем простыми словами. Мы дети. Возраст тут ни при чём – таково состоянье души. Не на ветер бросаем – на сердце, как зёрна. Ответит Кто-то нам, почему мы никак повзрослеть не спешим? Может, скажете, знаем чудесное, тайное средство? Или, может, нам ведом какой-то особый талант? Кто поэт, кто поёт, кто влюблён, — Всем по детству в наследство, Или детству в наследство – влюблённый, поэт, музыкант. Мы играем себя. Словно книга, открыты пред вами. В нашем сердце – весь красочный мир уместился едва. Все мы дети по сути. И все мы играем словами. Или нами играют сошедшие свыше слова? Високосный Год Декабрь пришёл, чтоб камнем в память кануть, Обрушить в душу дней минувших строй. Насколько ты бездонна всё же, память! Насколько ты безжалостна порой! Безжалостна. И небо сиротливо В твои глубины тщится заглянуть, И в муке стонут сосны у залива, И старый год у пирса молчаливо Средь валунов застыл, в снегу по грудь… А вдалеке, у самого Кронштадта, Фарватера мелькают огоньки. Они ярки. И новый год крылатый Из царственной серебряной палаты На валуны взирает без тоски… …Ещё не раз решать, наверняка, мне, Катить ли в гору камень целый век, Разбрасывать ли, собирать ли камни Иль согревать их тёплыми руками. Но где их взять, когда кругом лишь снег?.. Диана Радес Стихи из цикла «Венок Цветаевой» * * * Сегодня честь моя задета, Неявно, замутнённым днём. И чем отвечу я на это? Молчаньем? Острых слов огнём? – На солнце пятна? Что ж ты хочешь? И убери грозящий стек. О ерунде сейчас хлопочешь, Очнись, нормальный человек! Смирюсь? Тяжка оценка эта… Но есть спасенье, господа: Душа – заступница поэта, И шепчет истину всегда… * * *
Любви полуденный зной Угас, и висок твой сед. Давай поправим, родной, С колен сползающий плед. Любовь у нас – без огня, Зато и дыма в ней нет… Как прежде, любишь меня? И мне ли твой мягкий свет? |
