* * * Из России мы уйдём... в Россию — Вечность это будет или нет... Словно на листке Твоём росинку Я увижу всю её на свет. В этой сфере мизерной, хрустальной Отразится тысяча веков — Поле, что засеяно крестами, Звон синиц и говор родников... И куда бы нас ни заносило, Отовсюду Родина видна... Из России мы уйдём в Россию — У Христа за пазухой она. * * * Эх, куда, куда мне деться От распахнутых полей! Запах лета, запах детства, Запах Родины моей… Он мне мнится, он мне снится, Вместе с ним и я навек Рею в небе вольной птицей, Беспечальный человек. В поле кашка, в поле – клевер И дремучий иван-чай... Я лежу в траве, как в небе С облаками по плечам... Гнётся колос коромыслом, Паучишки судьбы ткут... Облака, как Божьи мысли, В волнах вечности текут. «Блажен, кто посетил...» Строчки-строчки – семечки, Что повисли бременем? Ах, какое времечко, — Говорят – безвременье! Кто сказал – безвременье? Наше дело – правое. Кожею шагреневой Сжалась рана рваная. Преломились призмами Все победы – бедами... Мы на пир ли призваны? С кем мы собеседуем? Есть у нас сомнение, Нету покаяния... Но дана до времени Жизнь, как подаяние! Мы в хребтине хрустнули, Но везём – везучие... Али мы не русские, — Дураки живучие! Прыгают под темечком Мысли мои бренные: Ах, какое времечко, Времечко-безвременье! * * * Осталось две недели До первых холодов. Все птицы улетели, И мой роман готов. Я жил, как в одиночке, Не зная слова «ты»... Я все расставил точки И все сложил листы. А дождь стучит по крыше, Как двадцать лет назад... Со мною только мыши О чем-то шебуршат... И те – уснули. Поздно... Мечты мои тихи... Осталась только проза И поздние стихи... Тамара Гусарова * * * Не стану пудрить кожу, Накладывая грим. Пока ещё пригожа — Какая есть, люби! И озорства, и прыти, Влюблённости полна. А радости открытий Не исчерпать до дна! Порыв мечты заветной Готов сорваться с уст, — Огонь пылает… тщетный? Пусть разгорится, пусть? * * * Пушистой рыжею лисой Прокралась осень меж домами. Так поскорей глаза раскрой — Очарованье рядом с нами! Кругом такая благодать И красок солнечных разливы! Есть в осени момент счастливый, Который нам не удержать: Не скажешь осени: «Постой!», Ведь у неё характер лисий: Она уйдёт, махнув хвостом Из красновато-рыжих листьев… Бабочка Я Вам явилась бабочкой в ночи, В окно раскрытое влетающей из сада. Вниманья Вашего холодные лучи Меня не согревают, и не надо. Я к Вам стремлюсь сквозь тучи мошкары, Кружащей и снующей оголтело… Мне безразличны правила игры — Я за любовью Вашей прилетела! Ах, если б я в её огне сгорела — Клянусь, мне это было б всё равно! Я душу отдаю свою и тело За то, что мне распахнуто окно. Я – бабочка, летящая на свет: Меня влечёт другой души лампада. Пускай тепла от Вашей лампы нет, Меня не замечают – и не надо. Но, грудью ударяясь о стекло, Я вспышку света в ослепленье вижу! И гибну. Гибну, глупая, за то, Что к вам хотела быть как можно ближе!.. Эдуард Данилов Собака Стена говорила с высью, Окошко печально тлело. Под ним, затаившись рысью, Собака во тьму глядела. И звёзд неусыпных взгляды Топорщили душу псине. Ведь звёздам еды не надо В далёкой полночной сини. А там, за желтком окошка, На кухне еда варилась, И сыто дремала кошка, И время счастливо длилось. * * * Вот новая страница подоспела, — Страница жизни. Прожит целый год. Кукушечка ещё разок пропела… Господь, убереги нас от невзгод. Пусть, что сбылось – хотя бы сохранится. О чём мечтал – дождётся впереди. Всё, что мне надо, – только видеть лица Любимых и в метели, и в дожди. Размер потерь исследовать нет смысла. Роптать на жизнь, возможно, – тяжкий грех. Года идут и убегают числа… Жизнь не прожить без каверзных помех. У каждой жизни есть своя граница. Но я живу, улыбки не тая. Да, в книге ЖИЗНИ прожита страница. Перелистну её спокойно я. |
