О соловьях, поющих нежно в роще,
О девушках, о звездах, о тепле,
Один получше, а другой попроще
Писали все поэты на земле…
А кто не мог стиха прилично склеить,
Чужим стихом любимую дарил,
Что ж делать, если сердце пламенеет,
И умолчать о том нет сил…
Но мы могли ли в те года влюбляться,
Писать стихи, внимая соловьям,
Когда нам с детских лет пришлось сражаться
На всех фронтах — и там, и там, и там?
О черных косах, или белокурых
Все юноши мечтают в тишине,
Когда лицо цветет в бутон-д-амурах,
И почки набухают по весне.
Но нам на фронте и не снились косы,
Ничьи глаза не думали сиять.
И рад бы был какой-нибудь курносой,
Да некогда — все надо воевать.
Конь и седло, винтовка, шашка, пика —
Да в сумке пара каменных галет.
Вот все, что мы в стране своей великой
Имели с самых юных лет…
Крест беленький, а чаще — деревянный
Был нам наградой за бои…
Но я люблю войну любовью странной,
И отдал ей все помыслы мои.
Да и сейчас мне дома не сидится,
И кажется, что время не ушло.
Мне по ночам моя станица снится,
И прыгнуть хочется в седло.
Скомандовать, как прежде: «пики к бою!»
И «шашки вон!» марш-марш вперед за мной,
И лавою казачьей, рассыпною
Куда-то кинуться, быстрей, чем вихрь степной…
Но нет … уже былое не вернется,
На танки нынче лавой не попрешь,
И конь закинется, и шашки сталь погнется,
Сметет снарядом, как косою рожь…
О соловьях весеннего рассвета,
О девушках, о звездах, о тепле,
Пускай напишут новые поэты,
Которым легче будет на земле.
