С коротким комментарием: «Вечер удался».
И жду.
Телефон молчит.
Проверяю наглеца в сети, он в онлайне, но так и не написал ни строчки…
Засранец!!!
Парнишка провожает меня до дома… Я почти рада этому вечеру, за исключением одного «но»… Тут должен был стоять другой членоноситель… Но он почему-то снова в проё…
Дома я долго стою под душем, позволяя тёплой воде смыть напряжение. Капли стекают по лицу, и я закрываю глаза, пытаясь успокоить бешеный ритм сердца. «Зачем я это сделала?» — спрашиваю себя. Но тут же отвечаю: «Затем, что он должен понять. Должен почувствовать… И ревновать, сволочь беспринципная»…
Я же чувствую…
Его дыхание. Его наглую рожу рядом…
А потом и ощущения внизу своего живота…
Стоит только глаза прикрыть и коснуться себя… Всё… Скользкое…
Отвратительно влажное… Проверяю пальцами что же там такое. Изучая выделенный секрет и на запах, и на консистенцию… Перебор какой-то…
Вообще не так, как когда себя трогаю. Такого водопада никогда ещё не было…
Приходится мастурбировать, потому что всё бесит. В частности, один куколд, который сейчас был в сети и увидев меня с другим на фото даже ничего не написал. Ну и пошёл он! Пусть горит в аду!
И тем не менее даже когда кончаю думаю о нём… Не-на-ви-жу!!!
НЕНАВИЖУ…
Вытираюсь, натягиваю пижаму, сажусь на кровать. Телефон лежит рядом, экран тёмный. И вдруг — вспышка уведомления. Я чуть кувырок не делаю, чтобы быстрее дотянуться до телефона…
Сообщение от Влада.
Открываю. Читаю. И внутри всё сжимается.
«И как, весело?».
Короткое. Емкое. С привкусом льда и ревнушек… Уууух… Как задело…
Улыбаюсь. Пальцы быстро набирают ответ:
«Очень. А ты чем занят?».
Пауза. Долгая. Тягучая, но сладенькая, как сироп под блинчики…
«Ничем. Просто смотрю, как ты развлекаешься».
Чувствую, как по спине пробегает дрожь. Это игра. Опасная. Но я уже не могу остановиться…
«А что, нельзя, малыш?».
Отправляю. И тут же жалею. Но поздно.
Экран снова загорается.
«Нельзя».
«Пфффф… С чего это?».
«Потому что я так сказал».
Глазам своим не верю. Охреневший мудак с комплексом Бога. У кого-то ЧСВ до небес выросло.
«Ты мне не указ!».
Секунды не проходит, как он пишет сообщение под моим постом.
«Кто этот несчастный? Пусть бежит, пока не поздно».
Я тут же вспыхиваю и удаляю это, отписываясь ему в личку.
«Совсем уже охренел или как?».
Тишина…
А потом целый поток голосовых сообщений. Быстрых, рваных. И кажется, пьяных.
— Машуля… А ты та ещё сука, да? — его голос пробирает меня до костей. Но я мечтала его услышать, как ни странно. — Я в ахуе с тебя… Бабы, блядь…
Сердце замирает.
«Влад… ты пьян?», — пишу в ответ.
Но он не отвечает. Только через минут десять мне приходит ответ…
— Забей, кароч… Я тусить пошёл... Никто меня так дрочить не будет, поняла…
И фото… Как его ладонь смачно сжимает голое бедро какой-то сучки…
Экран гаснет.
Я сижу, сдавливая телефон в руке, и чувствую, как по щекам текут слёзы. Накрывает такая злость, что дышать становится тяжело…
Одного понять не могу, я правильно сделала или нет? Что вообще происходит? Он сам-то понимает, как тупо себя ведёт…? Пишет мне, а трахает других… Проводит время с другими… Мне запрещает, а сам типа такой «мне всё можно». Щас ага!
Урод, блин.
И я с чистой совестью хватаю телефон и пишу ему последнее сообщение.
«Пошёл ты нах, Садовский! Удачи!»…
Отправляю и на этой ноте просто ложусь спать. Надо будет, вообще нарочно пересплю с Зарницким! И никто меня, нахер, не остановит!
Глава 7
Влад Садовский
Я сижу в этом душном второсортном клубешнике, вокруг долбит стрёмная музыка, звучит блядский бабский смех, по шарам проходятся яркие вспышки света. И мне нихуя тут не весело… Внутри какая-то тугая, колючая пустота, которую я безуспешно пытаюсь залить дорогущим вискарём и новой шлюхой рядом... Каждый глоток обжигает горло, но не греет. Не заглушает того холода внутри…
А всё из-за неё. Из-за Машки.
Перед глазами снова и снова всплывают те фотки, что она выложила в сеть пять минут назад. Она в кино с каким-то додиком, его рука на её талии, их губы сливаются в поцелуе.
Как будто нарочно. Как будто хотела, чтобы я увидел.
Зачем?!
Хотя оно и ясно зачем… Стерва решила показать, кто тут главный. Только яйца если что у меня. Надеюсь, до неё это рано или поздно дойдёт.
Я сжимаю стакан так, что пальцы белеют. В голове будто рой пчёл завёлся. И я всё время думаю. У неё реально есть парень? Или чё это вообще такое? Может, у Камиллы спросить? Да не… Как-то тупо… А если ей реально Мирон нравится… Если она его хочет, блядь?! Как мне с этим потом жить вообще?!
Вопросы без ответов, как острые осколки, царапают изнутри нутро…
И эго… Моё охуеть какое важное эго, которое я изо всех сил берегу. Я никому внутрь залезать не позволял никогда. Мне важно иметь своё мнение. Важно иметь выбор и много-много вариантов. Я в принципе не понимаю, как мужики на одном останавливаются… Дичь какая-то… Ну ладно там в тридцать — сорок лет… Но не сейчас, когда тестостерон так и прёт изо всех щелей… Куда его, блядь, сука, девать-то?!
Я достаю телефон. Снова. Пальцы сами набирают её имя в мессенджере. Строчки плывут перед глазами, но я пишу сбивчиво, нервно, без логики. Ту я давно пропил…
«И как, весело?».
Отправляю. Жду. Экран гаснет. Никаких «печатает…», никаких уведомлений. Конечно. Она наверняка сейчас смеётся с тем парнем, а тем временем телефон лежит где-то в сумке, забытый и ненужный. А если он трогает её цветок… Если он толкает в него свои ебучие пальцы… Блядь!!!
Я отбрасываю свой телефон на стол, как будто гранату перед взрывом. Оглядываюсь. Вокруг — толпа, но я один. Абсолютно…
И тут я замечаю, что Мирона нет.
Сердце делает резкий скачок. Где он? Мы же пришли вместе. Я помню, как он стоял у барной стойки, потом куда-то отошёл… Но когда? Час назад? Два?
Сука!
Мы через столько прошли вместе, а в последнее время он какой-то… отстранённый. Говорит мало, смотрит в сторону, на вопросы отвечает односложно. Всегда куда-то пропадает… Я чувствую, что что-то не так. Но он не делится. Ни слова.
И ощущения у меня какие-то поганые… А вдруг у них с Махой реально чё-то есть? Или было…
Да не…
Он бы мне сказал, наверное… Пиздец… Наверное!
Я вскакиваю, продираюсь сквозь танцующих. Оглядываю зал, потом террасу, потом курилку. Нигде его нет. Телефон молчит.
И тут выдра пишет…
«Очень. А ты чем занят?».
«Ничем. Просто смотрю, как ты развлекаешься», — пишу в ответ. Меня и так всё бесит. Лучший друг куда-то снова проебался, и эта гадина меня дрочит…
Я не даю себе додумать. Выхожу на улицу. Холодный воздух ебашит в лицо, отрезвляет. Оглядываюсь: парковка, переулок, тусклый фонарь. И никого.
Стою, дышу, пытаюсь собраться. Хоть немного протрезветь…
А что если у Мирона реально что-то происходит… Я не силен в чувствах, но, блядь… Странно же… Отец уехал… И перед этим спрашивал меня про его отчима… А я кроме имени и клички нихрена не знаю даже… Что мог я сказал, конечно… О том, что отношения у них дерьмовые… И что Мирон из-за него чуть не откинулся однажды… Меня даже за это отец отчитал. Мол чё раньше молчал? А что я мог сказать, если он мне нихера не говорил… Я так и не понял, что там такое… Отец тоже сказал не вникай, сам разберусь. Не лезьте никуда и всё…
В такие моменты начинаешь ощущать себя реальным щенком…
Почему я не могу защитить тех, кто мне дорог?
Я достаю телефон в очередной раз. Набираю ему. Гудки… Никто не отвечает.
Где он проёбывается, ни единой мысли нет, но в последние дни, он ведёт себя всё более загадочно, блин…
Машка продолжает отжигать там…
Я нарочно пишу под её постом коммент. Чтобы не думала, что я тут уже растёкся мокрой лужицей. Пусть охренеет там, стерва…
