Вздыхаю.
— Ладно. Но это всё, что я знаю. Она убежала со стадиона и всё. Я думала, она домой пошла… Я пыталась догнать — не вышло…
— Понял…
Он собирается сбросить вызов, но меня всю теперь колотит от страха… Ведь время уже десять…
— Влад…
— Что?
Слова даются тяжело.
— Пожалуйста, как найдёшь её, скинь хотя бы маленькое смс… Что всё в порядке…
— Скину, — коротко бросает он и отключается.
Я опускаюсь на кровать, сжимаю телефон в руке. Сердце мечется в груди… У меня лучшая подруга пропала. И я… я вдруг понимаю, что все эти разборки, обиды, ревность — всё это ерунда. Пустое.
Сейчас важно только одно, чтобы она нашлась. Чтобы с ней всё было в порядке.
Иначе я придушу Мирона собственными руками… Да ещё и Садовскому влетит за компанию для профилактики!
Глава 11
Влад Садовский
После случившегося я понял одно… Вообще поебать на чужое мнение… Если хочу, если меня тянет, и я нихуя не могу с этим сделать, значит, пусть хоть весь мир рухнет, но я это заполучу любыми путями…
«Мы нашли её, всё в порядке, она в больнице», — отправляю сообщение. Не в сети, а просто смс… Потому что до сих пор в блоке, скорее всего… Не проверял…
«О, Боже… Можно мне позвонить ей?».
«Нет, телефон вырублен, и она слабая ещё. Можешь позвонить мне».
«Заманчиво, конечно, но нет. Можно позвонить Вашей маме?».
Вот сучка, а…
«Она там занята как бы. Много всего случилось. Мила тебе сама потом расскажет».
«М-м-м… И как ты?».
«Могло быть лучше… Если бы кто-то был рядом».
«Ну позвони Кристине, уверена, она приедет. Буду ждать новостей о Кам».
Бля… Откинувшись на лавку, сижу с сигаретой в зубах и думаю о своём… Прямо к ней на хромой кобыле не подъедешь… Она же такая задница. Хер подпустит…
Да и пока не до этого, лишь бы у Камиллы всё хорошо было. Но состояние стабильное.
«Она переохладилась, но Мирон нашёл её. Теперь всё хорошо».
«Погоди-ка… Мирон? Он что не стал уезжать?».
«Нет. Я же говорю, много всего случилось… Ты потом поймешь».
«Ясно».
«Что тебе ясно, Машка?».
«Что все вы уроды».
«Ахахаха, спасибо».
«Пожалуйста», — сухо отправляет в ответ, а я смотрю на луну на небе и ржу… Вот за что у меня зависимость именно от этой суки, а? Почему не от той же Кристинки, которая души во мне не чает? Пишет мне «сладенький, дорогой, пупсик»…
Ну что это, если не карма за грехи мои?
Не знаю… И не хочу знать, если честно…
* * *
На следующий день, когда состояние Милы приходит в норму… И все уже спокойно могут её навещать, я сижу у сестренки в палате и листаю ленту, наткнувшись на комментарий своей любимой сучки под постом Андрюхи Соболева…
«А там точно будет весело?».
«Обижаешь, у меня тусы самые лучшие, красотка. Приходи!».
Красотка, блядь… Красотку нашёл, нахуй. Моя красотка!!! Моя, блядь…
— Влад, всё в порядке? — спрашивает у меня Камилла, очевидно, заметив мой придурочный вид… Я, кажись, заскрипел зубами основательно… Палевщик, блин, хренов…
— Да, да… Всё нормально… Меня там Мирон сегодня звал поработать… Я пойду, отзвоню ему быстро… — оправдываюсь перед сестрой, но на деле ни на какую подработку, разумеется, не собираюсь… Я же привык только хуи пинать… Больше ничего как бы не умею… Зато честно.
Тут же набираю номер старшего брательника Андрюхи, который учится со мной в одном универе, потому что меня конкретно выносит…
— Дарова, Влад, какие люди…
— Дарова… Слушай… У вас чё туса намечается? — спрашиваю и тут же узнаю все подробности, где, во сколько и тд… Если она, нахуй, думает, что я её туда отпущу ещё и без сестры, она, блядь, сильно ошибается…
Та самая вечеринка должна проходить у них дома сегодня в девять вечера… И я, разумеется, планирую туда пойти… При любом, мать его, раскладе…
* * *
Туса в самом разгаре... Музыка бьёт по нервам, вокруг рекой льётся алкоголь… Я проталкиваюсь сквозь толпу, глаза бегают по лицам… Ищу её повсюду…
Может передумала, а? Может хватило мозгов не приходить?
Прохожу мимо импровизированной барной стойки, киваю знакомым, не останавливаясь. Взгляд скользит по силуэтам, по смеющимся лицам, по сплетённым в танце телам.
Где ты, гадина…
Ну, я помню, как это примерно происходит в фильмах…
Вспышка и… Рождение Люцифера…
Так вот она во всей красе…
Стоит у колонны, в лучах фиолетового света. Моё сердце делает кульбит и падает куда-то в пропасть.
Гадюка собственной персоной…
Короткое чёрное платье обтягивает её фигуру, как вторая кожа. Оно едва прикрывает бёдра, и каждый раз, когда она поворачивается, ткань дразняще скользит по коже. Длинные медно-каштановые волосы рассыпаны по плечам, падают на спину волнами, которые хочется сжать в кулаке и... Т-с-с-с… Сука…
Намазалась ещё так дерзко, блин: зелёные глаза подведены так, что кажутся ещё ярче, губы блестят, будто она только что сосалась с кем-то… И у меня все мысли не о том…
Она здесь не для того, чтобы спрятаться. Она пришла, чтобы её заметили.
И я замечаю. Слишком хорошо замечаю…
Внутри всё сжимается, как пружина. Того и гляди долбанёт… Ревность такая горячая, ядовитая ползёт по венам. Кто-то ещё на неё так смотрит? Кто-то думает о том, о чём думаю я? Кто-то представляет, как проводит пальцами по этой обнажённой полосе кожи над поясом платья? Или о том, как ставит её перед собой на колени… Да тут, сука, каждый второй об этом думает, поэтому я и припёрся, пока беда не случилась!!!
А тут случается она… БЕДА.
Машка начинает двигаться…
Музыка подхватывает её, ведёт, заставляет покачивать бёдрами в такт басам. Каждое движение заставляет меня закипать... Она запрокидывает голову, смеётся, и этот смех тонет в грохоте динамиков, но я всё равно его слышу. Виляя бёдрами, поворачивается, и платье едва не задирается выше дозволенного.
Я чувствую, как кровь приливает к паху, как тело реагирует на неё — мгновенно, безжалостно. Стояк такой, что становится неудобно. Дубина, блядь, доисторическая… Но я не могу отвести взгляд.
Пока не вижу… Что она танцует с каким-то парнем. Он слишком близко. Он шепчет ей что-то на ухо, она смеётся, но не отстраняется.
И меня бомбит…
Это моя, блядь, территория!
Я шагаю вперёд, расталкивая толпу. Музыка, голоса, свет — всё сливается в размытое пятно.
Подхожу вплотную, оттесняя его, нахуй, подальше… Он тут же съёбывается, а я ловлю Машкину довольную морду в ракурс…
— И чё ты тут одна скучаешь?
— У тебя что-то с радаром, я вовсе не скучаю, Садовский. И вообще, что ты тут делаешь, блин?!
— Я-то? Я завсегдатай подобных вечеринок. Это ты сюда не совсем вписываешься...
— Да, ладно? А так? — перекрикивая музыку, она опять начинает тереться своей жопой об кого-то, но стоит ему увидеть с кем она, как он тут же сваливает в противоположном направлении. И я ржу... — Кто бы сомневался… Всех кандидатов мне перепугал, быдло!
Вот сука, а…
— А ты со мной потусуйся…
— Пфффф… С тобой мне не интересно!
— Ты просто не пробовала… — скольжу дыханием по её коже, рассматривая мурашки на голых плечах… Реагирует… Пусть не пиздит…
— Пробовала. И поняла, что не моё, — я тут же накрываю её плечо ладонью, пока не убежала.
— Дни Рождения моей младшей сестры не считаются, малышка…
— А я не про них. Я в целом, — отдёргивает она руку.
— Не верю чё-то… Хули тогда везде светишь своей задницей? Или снова будешь заливать мне про Мирона? Так он занят…
— Может ты просто слишком часто смотришь на эту самую задницу, а? Хочешь, но не получаешь…
— Так ты нарочно меня провоцируешь, детка?
— Быть может, у меня просто парень есть, Садовский? Не думал?
— Не-а… Уверен, что его нет… И ты целка…
— Да ладно? С чего такие познания, Владленчик?
— С-с-сука, — усмехаюсь я. — Сто раз тебя просил меня так не называть… Ты просто ждёшь правильного человека, я убеждён в этом… Все эти твои мантры, потоки и установки…
