Дамиан усмехнулся. Впервые с уважением.

— Вот это разговор. Пошли.

— Ты понимаешь, что произойдет через час? — голос Дамиана нарушил вакуумную тишину салона.

Я смотрела на свои руки, сложенные на коленях. Ногти коротко острижены, без лака, кутикула сухая. На правом запястье — след от его хватки, медленно наливающийся синевой. След собственности.

— Карина сольет информацию, — ответила я, не поднимая головы. — Скорее всего, через анонимные телеграм-каналы. «Миллиардер Барский скрывал внебрачного сына от нищей любовницы». Или что-то в этом духе.

— Хуже, — он достал планшет и открыл график котировок. — Она ударит по репутации холдинга. Она попытается выставить меня безответственным бабником, а тебя — охотницей за деньгами, которая использовала ребенка как рычаг. Акции качнутся. Совет директоров начнет задавать вопросы.

Он повернулся ко мне. В полумраке машины его лицо казалось высеченным из гранита. Ни грамма жалости. Ни капли сочувствия. Только холодный расчет полководца, оценивающего потери перед битвой.

— Чтобы выиграть эту войну, Смирнова, одной правды мало. Людям плевать на правду. Им нужна картинка.

— И какую картинку ты хочешь им продать? — я наконец посмотрела на него. Внутри меня все еще клокотала ярость после слов Карины. Эта ярость была хорошим топливом. Она выжигала страх.

— Картинку «Истинной Женщины», — отчеканил он. — Не жертвы. Не бедной родственницы. А женщины, ради которой мужчина вроде меня мог потерять голову. Ты должна выглядеть так, чтобы, глядя на тебя, ни у кого не возникло вопроса «почему она?». Чтобы вопрос был только один: «как мне стать ею?».

Машина свернула с проспекта в тихий переулок в районе «Золотого треугольника». Здесь не было кричащих вывесок. Только тяжелые дубовые двери, латунные таблички и витрины, в которых стоял один-единственный манекен, одетый в платье стоимостью в годовой бюджет небольшой африканской страны.

— Мы приехали, — Дамиан убрал планшет.

— Это магазин? — я с сомнением посмотрела на вывеску «Artur B. Private Lounge».

— Это цех, — усмехнулся он, открывая дверь. — Где из алмазного сырья делают бриллианты. Или крошку. Зависит от качества камня.

Мы вышли под дождь, но не успели промокнуть — швейцар уже держал зонт.

Внутри пахло лилиями, свежесваренным кофе и химией — лаком для волос и краской. Свет был ярким, бестеневым, беспощадным. Он высвечивал каждую пору на моем лице, каждую пылинку на моем старом свитере.

Нас встретил мужчина. Высокий, худой как жердь, одетый во все черное. Его волосы были собраны в идеальный хвост, а на пальцах сверкало больше колец, чем у меня было за всю жизнь.

Артур. Легенда питерского стайлинга. Человек, к которому записываются за полгода.

— Дамиан! — он раскинул руки, но обнимать Барского не решился, ограничившись легким поклоном. — Mon cher, ты сказал «срочно», и я отменил запись жены вице-губернатора. Надеюсь, причина того стоит.

Дамиан не ответил. Он просто шагнул в сторону, открывая меня.

— Вот причина.

Артур замер. Его взгляд — цепкий, профессиональный, лишенный всякой деликатности — прошелся по мне как лазерный сканер. Сверху вниз. И обратно.

Он обошел меня вокруг, цокая языком. Взял прядь моих волос двумя пальцами, словно это была дохлая крыса, и брезгливо отпустил.

Я стояла, сжав кулаки, и чувствовала себя лошадью на ярмарке. Мне хотелось ударить его. Или убежать. Но я вспомнила взгляд Карины. «Благотворительный проект».

«Терпи, Лена. Терпи».

— Боже мой, — наконец выдохнул Артур, поворачиваясь к Дамиану. — Это что? Шутка? Пари? Ты проиграл в карты дьяволу?

— Это мать моего сына, — спокойно ответил Дамиан, садясь в кожаное кресло и закидывая ногу на ногу. — И лицо моего бренда на ближайший месяц. У тебя есть три часа, Артур. Сделай так, чтобы вечером она могла войти в Букингемский дворец, и королева попросила бы у неё автограф.

Артур застонал, театрально прижав руки к вискам.

— Три часа! Да тут работы на три недели! Кожа обезвожена, волосы — солома, форма бровей — «привет из девяностых». А этот свитер… его нужно сжечь и пепел развеять над Финским заливом, чтобы не осквернять землю!

— Меньше драмы, больше дела, — Дамиан достал телефон. — Я плачу тройной тариф. За молчание — пятерной.

Артур мгновенно подобрался. Глаза хищно блеснули.

— Девочки! — хлопнул он в ладоши. — Раздевайте её! В ноль! Сжигаем всё!

Ко мне подлетели три ассистентки. Меня потащили в глубину зала, за ширмы.

Начался ад.

С меня стянули одежду. Всю. Оставив только в одноразовых трусиках, в которых я чувствовала себя еще более голой. Меня усадили в кресло перед огромным зеркалом.

— Цвет — холодный шоколад, — командовал Артур, смешивая краску в миске. — Убираем этот дешевый рыжий пигмент. Длину — резать. Каре. Жесткое, графичное. Ей нужна шея. У неё, оказывается, есть шея, если снять этот мешок!

— Ай! — я дернулась, когда он больно дернул меня за волосы, разделяя на проборы.

— Не вертеться! — рявкнул он. — Красота требует жертв, милочка. А статус требует дисциплины.

Холодная субстанция шлепнулась на кожу головы. Запах аммиака ударил в нос.

Параллельно кто-то возился с моими ногами (педикюр), кто-то — с руками. Я была похожа на машину на пит-стопе, которую разбирают механики.

Дамиан не ушел. Я видела его отражение в зеркале. Он сидел поодаль, пил эспрессо и наблюдал. Он не смотрел в телефон. Он смотрел на меня. На мое полуобнаженное тело, завернутое в пеньюар. На то, как меня «перекраивают».

В его взгляде не было вожделения. Это был взгляд скульптора, который следит, как из куска глины отсекают лишнее. Контроль. Тотальный контроль над каждой стадией процесса.

— Маникюр — нюд, — бросил он, не повышая голоса, но маникюрша тут же вздрогнула и убрала красный лак. — Никаких когтей. Форма — мягкий квадрат.

— Слушаюсь, Дамиан Александрович.

— Брови, — продолжал он. — Не делайте из неё клоуна. Естественная форма.

— Ты разбираешься в бровях? — не выдержала я, глядя на него через зеркало.

— Я разбираюсь в стандартах, — ответил он. — Ты должна выглядеть дорого. А «дорого» — это когда не видно, сколько усилий потрачено.

Время тянулось, как резина. Моя голова гудела от фена. Кожу щипало от пилинга.

— Теперь лицо, — Артур взял кисти. — У тебя хорошие скулы, детка. Но эти синяки под глазами… Ты что, не спишь вообще?

— У меня болел сын, — огрызнулась я.

— Горе красит только вдову на похоронах миллионера, — парировал стилист, нанося консилер. — В остальных случаях оно старит.

Через два часа я перестала чувствовать свое тело. Я была просто манекеном.

— Вставай, — скомандовал Артур. — Теперь одежда.

В зал вкатили вешалку.

На ней не было ничего бежевого. И ничего «уютного».

Шелк. Кашемир. Кожа.

Цвета: глубокий синий, изумруд, черный, белый.

— Примерь это, — Дамиан указал на брючный костюм цвета ночного неба. — И туфли.

Я взяла вешалку. Ткань была прохладной и тяжелой.

Зашла в примерочную.

Брюки сели идеально, словно сшитые по мне. Высокая талия, стрелки, о которые можно порезаться. Жакет — приталенный, с глубоким вырезом, который предполагал отсутствие белья или кружевной топ. Я надела его на голое тело, застегнув одну пуговицу.

Вышла. Встала на каблуки. Двенадцать сантиметров. Мой рост изменился. Моя осанка изменилась — я просто не могла сутулиться в этом костюме.

Я подошла к большому зеркалу.

И замерла.

Оттуда на меня смотрела… не Лена Смирнова из хрущевки.

Это была хищница.

Темные блестящие волосы до плеч, идеально ровные. Глаза, ставшие огромными и яркими благодаря правильному макияжу. Скулы, о которые можно порезаться. Костюм сидел как вторая кожа, подчеркивая хрупкость фигуры и одновременно придавая ей жесткость.

Я выглядела опасной. Я выглядела так, словно могла купить этот салон вместе с Артуром.