— Ты хорош, — сказал Джейк, когда тот поднял нож между двумя пальцами.

— Ты хуже, — ответил тот. — Слишком очевидно.

Трэвиса попросили снять цепочку с шеей, хотя на ней не было ничего, кроме крестика. Тот чуть не взвился.

— Слышь, это не оружие, — сказал он, повернувшись к охраннику. — Это, мать его, символ.

— Символ слишком тяжёлый, — сухо ответил тот. — Если ударить по затылку, будет травма. Положи в коробку, получишь назад.

— Не спорь, — вмешался Маркус.

Трэвис сплюнул в сторону, но цепочку снял. Положил в ящик, глядя так, будто в него скинули кого-то живого.

Хортона, который шёл чуть позади, тоже остановили, но с ним обращались осторожнее. У него в руках было письмо с логотипом клиента, и двое из гражданских, увидев его, сразу смягчились.

— Мистер Хортон, — сказал один, — для вас уже подготовлено помещение для работы. Нам нужно будет также снять копии с ваших записей, но доступ к материалам останется у вас.

— Разумеется, — кивнул тот. — Я здесь именно за этим.

Он бросил короткий взгляд на Пьера. В нём было что-то вроде неловкого сочувствия. Как у врача, который знает, что сейчас будет резать живьём, но искренне считает, что так надо.

После КПП их погнали по территории, как организованную экскурсию, только без экскурсовода. Бетонные дорожки, заборы с колючкой, контейнеры, ангары, куча всякого железа. Утро уже по-настоящему наступило, солнце вылезло из-за крыши, хозяйски наваливаясь жарой. Пот пошёл по шеям и спинам, но никто не жаловался. Жаловаться было некому и незачем.

Жилой блок «Си-три» оказался длинным прямоугольным зданием в два этажа, выкрашенным в унылый бежевый. Окна с решётками, двери металлические, внутри — запах дешёвого моющего и давно не проветривавшегося кондиционера. На входе — опять охрана, уже без улыбок.

— Медосмотр, — объявил один из людей в костюме. — Стресс-протокол. Нужно зафиксировать состояние каждого сразу после инцидента. Это в ваших же интересах.

— В наших интересах сейчас душ и кровать, — тихо заметил Рено. — Всё остальное потом.

— Душ будет после, — пообещал тот. — Кровати тоже.

Он повернулся к Маркусу.

— Начнём с вас и стрелка. Остальные — в комнате ожидания.

Комната ожидания была бывшей столовой. Столы, стулья, какой-то автомат с водой в углу. Окна закрыты жалюзи, свет шёл из ламп. В углу телевизор без звука, на экране уже бегущая строка: что-то про пожар в Красном море, кадры с дрожащей картинки какого-то рыбака.

Джейк уставился на экран, потом отвернулся.

— Быстро, — сказал он усмехаясь. — Даже пуля не успевает так быстро, как эти.

— Видео с телефонов скинули на берег ещё до того, как пожар потух, — сказал Карим. — Там всегда кто-то снимает. Всегда.

— Хоть кто-то делает свою работу быстрее нас, — пробурчал Трэвис.

Пьера увели в отдельный кабинет. Узкая комната, стол, два стула. На стене — камера под потолком, красный огонёк. За столом уже сидел человек в белом халате, поверх которого была надета та же серая жилетка безопасности. Медик и надсмотрщик в одном флаконе.

— Садитесь, — сказал он, кивая на стул напротив. — Мы начнём с простого. Пульс, давление, зрачки, базовые параметры. Потом пару вопросов по поводу самочувствия, сна, реакции. Это стандартный стресс-скрининг.

— Угу, — сказал Пьер, садясь. — А камера для чего? Чтобы посмотреть, как у меня бегают зрачки?

— Камера для фиксации процесса, — ровно ответил тот. — Чтобы никто потом не говорил, что мы что-то придумали.

Он достал тонометр, манжету.

— Руку, пожалуйста.

Пьер протянул руку. Манжета сжалась, воздух зашипел. Медик смотрел на циферблат, потом на лицо Шрама.

— Давление в норме, — сказал он. — Пульс чуть повышен, но в рамках допустимого для такой ситуации. Зрачки…

Он светанул фонариком в глаза.

— Нормальная реакция. Травм, жалоб нет?

— Пощупай, может, найдёшь, — сказал Пьер. — Сам не заметил.

Тот не усмехнулся.

— Бессонница, навязчивые мысли, приступы паники, — продолжал он чеканить. — Были раньше? Есть сейчас?

— Я восемь лет был в легионе, — ответил Шрам. — После этого паника — это роскошь. Сплю, когда дают. Думаю, когда не стреляют. Всё остальное в пределах нормы.

Медик сделал пометку. Потом поднял глаза.

— Скажите, — сказал он, — когда вы нажимали на спуск, вы сомневались?

Пьер посмотрел на него, потом медленно перевёл взгляд на камеру под потолком.

— Это тоже стресс-скрининг? — спросил он.

— Это часть общей картины, — сказал тот. — Мы должны понять, в каком состоянии вы принимали решение. Это важно для дальнейшей оценки.

— Для чьей? — уточнил Пьер. — Для вашей? Для их? Для того, кто будет писать отчёт, как я «ошибся в оценке условий»?

Тот выдержал паузу.

— Для всех, — сказал он. — Включая вас. Через год, через три, когда вы будете вспоминать.

Он снова взглянул на бумагу.

— Вы можете не отвечать, если не хотите. Но тогда это тоже пойдёт в запись.

Пьер на секунду прикрыл глаза. Перед ним всплыло лицо того с РПГ. Даже не лицо — пятно, силуэт, стойка. Потом — вспышка, огонь, серое судно, которое вдруг стало красным.

— Я сомневался до того, как поднял винтовку, — сказал он наконец. — Сомневался все двадцать лет. Каждый раз. Это часть работы. В момент, когда я нажимаю, я уже не сомневаюсь. Если сомневаешься на спуске — лучше отдай винтовку тому, кто не сомневается.

Медик кивнул, сделал запись.

— Понятно, — сказал он. — Это всё, что я хотел услышать.

Когда он вышел из кабинета, коридор показался чуть уже, чем раньше. На дверях висели таблички: «Интервью», «Медицина», «Служебное». У каждой — по человеку в серой форме. Не в открытую тюрьма. Просто место, откуда не очень хочется выпускать тех, кто может испортить цифры в отчёте.

Маркус стоял у окна, опершись плечом о стену. Курить внутри запрещали, поэтому он просто жевал невидимую сигарету. Лицо каменное.

— Ну? — спросил он.

— Жив, — сказал Пьер. — В рамках протокола.

— Протоколу похуй, жив ты или нет, — сказал Маркус. — Ему важно, чтобы галочки стояли в нужных клетках.

Он посмотрел на него.

— Дальше хуже будет, Шрам. Медики — это ещё херня. Потом придут те, у кого в глазах не кровь, а Excel.

Пьер пожал плечами.

— Ты же знаешь, — сказал он. — Я не против Excel. Я просто не люблю, когда меня туда вписывают как «ошибка».

В конце коридора хлопнула дверь. В комнату ожидания вошёл человек в дорогом костюме, с тонкой папкой в руках. За ним — ещё двое, попроще. На короткий момент все разговоры в столовой стихли.

— Ну вот, — сказал Маркус. — Пришли те, кто будет решать, как из нашего ада сделать чужую презентацию.

И где-то на краю этого весёлого спектакля Пьер вдруг ясно почувствовал: та ночь, с огнём и криками, была только половиной истории. Вторая половина начиналась здесь, в бежевой коробке с кондиционером и камерами. И в ней стрелять придётся по другим целям.

Кабинет был таким, каким и должен быть кабинет, где людей раскладывают по строкам: слишком чистым.

Белые стены, серый стол, два стула напротив, третий сбоку. Под потолком — квадрат камеры, в углу — чёрная коробка кондиционера, из которой дул вялый, но холодный воздух. На столе стояла бутылка воды, пластиковый стакан и аккуратная стопка бумаги. Поверх стопки — диктофон, красная лампочка горела, не мигая.

Пьера завели внутрь без лишних слов. Перед дверью охранник щёлкнул ключом по замку, как будто не закрывал, а помечал чью-то судьбу.

За столом уже сидел тот самый человек в костюме. Британец лет сорока пяти, если по лицу. Волосы коротко острижены, на пальце перстень с каким-то гербом. Галстук ослаблен ровно настолько, чтобы казаться «своим парнем», но узел всё равно был идеальным. Перед ним лежала та же папка, которую он держал в порту.

Рядом, чуть в стороне, расположился второй — пониже рангом, в сером пиджаке, с ноутбуком перед собой. На экране — таблицы и какие-то графики. Он смотрел на них не отрываясь, водя пальцем по тачпаду, как священник по молитвеннику.