Он обернулся на упоминание, посмотрел на Джейка с лёгким раздражением.

— Не идеалист, — поправил он. — Реалист. Просто я понимаю, зачем мы здесь.

— И зачем? — спросил Пьер.

Дэнни подошёл к столу, встал рядом с Ричардом.

— Мы защищаем торговые пути, — сказал он серьёзно. — Красное море — одна из самых важных артерий мировой торговли. Через Суэцкий канал идут миллионы тонн грузов. Если пираты будут безнаказанно грабить суда, цены вырастут, экономика пострадает, люди станут беднее. Мы здесь не просто за деньги. Мы здесь ради стабильности. Ради цивилизации.

Тишина. Джейк прыснул, зажал рот рукой. Трэвис хмыкнул. Рено закатил глаза.

— Серьёзно? — спросил Пьер. — Ты веришь в это?

— Да, — сказал Дэнни твёрдо. — А ты нет?

— Нет, — ответил Дюбуа. — Я здесь, потому что мне платят. Цивилизация меня не ебёт.

Дэнни нахмурился.

— Это цинично.

— Это честно, — сказал Пьер. — Корпорации не заботятся о цивилизации. Они заботятся о прибыли. Мы для них инструмент. Как гаечный ключ или автомат. Сломаемся — выбросят, возьмут новых.

— Но всё равно, — начал Дэнни, — мы делаем правильное дело.

— Может быть, — согласился Пьер. — Но не надо думать, что мы герои. Мы убийцы на зарплате. И точка.

Дэнни открыл рот, хотел что-то сказать, но промолчал. Отвернулся, вернулся к карте.

Джейк засмеялся тихо.

— Блядь, ты его расстроил. Он же любит верить, что мы крестоносцы или типа того.

— Пусть верит, — сказал Пьер. — Главное, чтоб стрелял, когда надо.

— Стреляет, — подтвердил Рено. — Дэнни неплохой боец. Просто мозги ему промыли в Вест-Пойнте.

— Офицер? — уточнил Пьер.

— Бывший. Лейтенант. Из армии ушёл после Афгана. Там его взвод подорвали на фугасе. Пятеро погибло. Он винил себя, списался, подался в наёмники.

— Понятно, — сказал Дюбуа.

Он затушил сигарету о край ящика, бросил окурок на пол. Посмотрел на часы. До брифинга ещё минут сорок.

— Кто ещё в команде? — спросил он.

— Маркус, командир, — ответил Рено. — Его увидишь скоро. Плюс ещё трое на причале, готовят катер. Итого двенадцать.

— Хорошо.

Пьер встал, потянулся. Подошёл к двери, встал рядом с Михаэлем. Немец кинул взгляд, кивнул. Они стояли молча, смотрели на порт. Краны двигались медленно, контейнеры висели в воздухе на тросах. Чайки кричали. Жара не спадала.

— Хорошая команда? — спросил Пьер тихо.

Михаэль затянулся, выдохнул.

— Разная, — сказал он. — Джейк дурак, но полезный. Трэвис псих, но надёжный в бою. Дэнни мечтатель, но стреляет метко. Рено — твой брат, легионер. С ним понятно. Карим умный, знает местных. Ричард… — Михаэль помолчал. — Ричард делает свою работу. Не мешает.

— А остальные?

— Увидишь. Один серб, один поляк, один испанец. Нормальные. Не герои, не дураки. Солдаты.

Пьер кивнул.

— А ты?

Михаэль посмотрел на него.

— Я здесь, чтобы не думать, — сказал он просто. — Дома думать приходится. Здесь нет. Только работа.

— Понимаю, — сказал Пьер.

— Да, — согласился Михаэль. — Ты понимаешь.

Они замолчали. Внутри ангара Джейк снова что-то рассказывал, смеялся. Трэвис подключился, добавил пошлую шутку. Рено буркнул что-то, но тоже усмехнулся. Дэнни стоял у карты, молчал. Карим пил чай. Ричард стучал по планшету.

Обычная команда. Хорошая, плохая — неважно. Главное, чтобы не подставили, когда пули полетят.

Пьер закурил ещё одну сигарету. Смотрел на море. Синее, бесконечное. Где-то там пираты готовили скифы, чистили автоматы, точили мачете. И не знали, что волк уже здесь.

Грузовик тряхнуло на выбоине, и Пьер открыл глаза. Сидел на скамье в кузове, спиной к кабине, автомат между колен. Рядом Рено, Михаэль, Джейк, Трэвис. Остальные в другой машине. Брезентовый тент хлопал на ветру, сквозь щели било солнце. Жарища.

Машина свернула, заскрежетала тормозами, остановилась. Рено первым спрыгнул, Пьер следом. Ноги затекли — полчаса тряски по разбитой дороге. Он размялся, огляделся.

Порт.

Охуеть.

Запах ударил сразу — солёная вода, мазут, тухлая рыба, пот, пыль, дизельный выхлоп. Всё вместе, густо, плотно. Пьер вдохнул полной грудью. Знакомо. Порты везде одинаковые — грязные, шумные, живые. Марсель, Валенсия, Бейрут, Момбаса. Один хрен.

Впереди — бетонная площадка размером с футбольное поле, испещрённая трещинами и масляными пятнами. Контейнеры стояли штабелями — красные, синие, зелёные, ржавые. Краны двигались медленно, как уставшие динозавры, поднимали грузы, опускали. Металл скрежетал, цепи лязгали. Где-то рявкнул гудок — долгий, басовитый, чуть ли не утробный.

Грузчики таскали ящики, орали друг на друга на арабском, французском, ещё на чём-то. Чёрные парни в майках, мокрых от пота. Надсмотрщик в светлой рубашке и кепке стоял в тени контейнера, курил, покрикивал. Мимо проехал погрузчик, водитель просигналил — пронзительно, раздражающе.

Справа — причалы. Длинные бетонные языки, уходящие в воду. Суда пришвартованы вплотную — старые ржавые корыта с облупленной краской, новенькие контейнеровозы, белые, блестящие, как игрушки. Дальше военные корабли — патрульные катера, серые, угловатые, с пулемётами на палубах. Флаги: французский, американский, японский, ещё какие-то. Коалиция. Все здесь.

Слева — склады, ангары, административные здания. Охранники у ворот — то ли частники, то ли военные, не разберёшь. Камуфляж разный, нашивки разные. Кто-то в берцах, кто-то в кроссовках. Автоматы на всех. Узбеки, наверное, или таджики. Пьер видел таких в Афгане. Работают за копейки, но надёжные.

— Красиво, да? — сказал Джейк, подходя сбоку. — Жопа мира.

— Обычный порт, — ответил Пьер.

— Ну да. Только здесь стреляют чаще.

Трэвис спрыгнул из кузова, потянулся, хрустнул позвоночником.

— Блядь, наконец-то. Ещё минута в этой трясучке, и я бы сдох от скуки.

— Ты от скуки не сдохнешь, — буркнул Рено. — Ты слишком тупой, чтобы скучать.

Трэвис засмеялся, показал средний палец.

Вторая машина подъехала, остановилась рядом. Из неё вылезли остальные — Дэнни, Карим, Ричард с планшетом, трое незнакомых. Один высокий, худой, с длинным носом — серб, наверное. Второй коренастый, с квадратной челюстью — поляк. Третий смуглый, черноволосый — испанец.

Маркуса всё ещё не было.

— Где шеф? — спросил Джейк.

— На катере, — ответил Карим. — Ждёт нас там.

Они пошли через площадку к причалам. Пьер шёл сзади, смотрел по сторонам. Читал пространство. Справа группа охранников у склада — пятеро, автоматы АК, разгрузки. Местная контора, не международная. Левее джип «Тойота» с пулемётом на крыше — техничка. Рядом трое парней в шемагах, курят, смеются. Не похожи на военных. Ополченцы? Или частники? Хрен разберёшь.

Дальше ряд контейнеров, за ними палатка. Из неё торчал генератор, провода тянулись внутрь. Кто-то там жил, походу. Временное жильё портовых рабочих или охраны.

Мимо прошёл офицер в американской форме, лет пятьдесят, седина на висках, бейсболка, солнцезащитные очки. За ним двое морпехов с карабинами. Пьер кивнул. Офицер кивнул в ответ. Без слов. Узнали друг в друге своих.

— Эй, мистер! — крикнул кто-то слева.

Пьер обернулся. У контейнера стоял местный парень, лет двадцати, худой, в грязной майке и шортах. Босиком. В руках пачка сигарет.

— Сигареты? Хорошие, американские. Дёшево.

Пьер подошёл, посмотрел. «Мальборо». Скорее всего паленые, но пофиг.

— Сколько?

— Пять долларов.

— Три.

Парень скривился.

— Четыре.

— Три, или иди нахуй.

Парень засмеялся, кивнул.

— Окей, окей. Три.

Пьер достал мятую купюру, протянул. Взял пачку. Вскрыл, понюхал. Табак нормальный. Не паленые, походу.

— Спасибо, мистер. Ты хороший человек.

— Не особо, — сказал Пьер и пошёл дальше.

Причал был широким, метров пять, бетон старый, потрескавшийся, кое-где видна арматура. Вода внизу мутная, маслянистая, пахла гнилью и соляркой. Плавал мусор — пластиковые бутылки, куски дерева, огрызок арбуза. Чайки кружили над головой, орали пронзительно, гадили.