Пьер дошёл до края, остановился. Посмотрел на море.

Синее. Бесконечное. Горизонт сливался с небом, граница размыта дымкой. Солнце висело высоко, било по глазам. Волны мелкие, ленивые, плескались о бетон. Вода холодная, наверное. Прохлада тянулась снизу, смешивалась с жаром от раскалённого причала. Контраст. Приятно.

Для большинства людей море — это отпуск. Пляж, коктейли, загар, смех. Романтика. Закаты, яхты, Instagram. Хрень красивая, но пустая.

Для Пьера море — ещё одна зона. Другая, но суть та же. Территория, где надо выживать. Где кто-то хочет тебя убить, а ты должен убить первым. Вода вместо леса, скифы вместо мутантов, РПГ вместо аномалий. Но принцип один: не зевай, не расслабляйся, не верь тишине.

Зона научила его этому. Год среди радиации и смерти выжег из него всё лишнее. Осталась только работа. Только инстинкт. Только автомат в руках и враг в прицеле.

Море не пугало. Оно просто было. Как воздух. Как небо. Как война.

— Красиво, правда?

Пьер обернулся. Рядом стоял Карим, тоже смотрел на воду. В руках термос с чаем.

— Красиво, — согласился Дюбуа.

— Но опасно, — добавил Карим. — Море здесь не прощает ошибок. Пираты знают каждый риф, каждое течение. Они родились здесь. А мы нет.

— Мы быстро учимся.

Карим усмехнулся.

— Да. Или быстро умираем.

Он отпил чаю, посмотрел на Пьера.

— Ты уже воевал на воде?

— Нет. Только на суше.

— Тогда слушай командира. Маркус знает, что делает. Он здесь два года. Выжил, значит умный.

— Хорошо.

Карим кивнул и пошёл дальше по причалу. Пьер задержался ещё на минуту. Закурил. Дым смешался с солёным воздухом.

— Дюбуа! — крикнул Джейк. — Пошли, катер вон там!

Пьер затушил сигарету, пошёл следом.

Катер стоял у дальнего причала. Большой, метров двадцать, серый, без опознавательных знаков. Корпус металлический, кое-где ржавчина, но в целом крепкий. На палубе пулемёт М240, прикрытый брезентом. Рубка закрытая, стёкла тонированные. На корме флаг — какая-то корпоративная эмблема. Пьер не знал какая, да и похуй.

У трапа стоял мужик лет сорока, высокий, широкоплечий, в выцветшей камуфляжной форме без знаков различия. Волосы короткие, рыжеватые, борода седая. Лицо обветренное, шрамы на руках. Глаза светло-карие, спокойные. Держался уверенно, без напряга. Командир.

— Маркус? — спросил Пьер, подходя.

— Да, — ответил тот, протягивая руку. — Ты Дюбуа?

— Он самый.

Рукопожатие крепкое, короткое. Маркус окинул взглядом — быстро, профессионально. Оценил. Кивнул.

— Крид говорил, что ты снайпер. Семьдесят два подтверждённых.

— Верно.

— Хорошо. Снайперов не хватает. Пираты быстрые, стреляют хреново, но их много. Надо валить издалека, пока не подобрались.

— Понял.

Маркус повернулся к остальным, повысил голос.

— Все сюда!

Народ подтянулся. Двенадцать человек встали полукругом у трапа. Маркус посмотрел на них, помолчал. Потом начал:

— Брифинг короткий. Завтра выходим в море. Маршрут — Баб-эль-Мандебский пролив. Сопровождаем контейнеровоз «Марианна», идёт из Азии в Европу через Суэц. Ценный груз, хорошая страховка, корпорация не хочет рисковать. Мы на катере, привязываемся к судну, идём параллельно. Если пираты попробуют атаковать — убиваем. Вопросы?

— Сколько дней? — спросил Джейк.

— Трое. Может четверо, если погода плохая.

— Где спим?

— На катере. Посменно. Три смены по четыре человека. График на доске в рубке.

— Еда?

— Сухпаёк, вода, чай. Горячего не будет.

Джейк скривился, но промолчал.

— Ещё вопросы?

— Оружие? — спросил Пьер.

— В трюме. После брифинга выдадим. AR-15 на всех, плюс пулемёт М240, два гранатомёта, снайперская винтовка Remington 700 для тебя. Боеприпасов навалом. Жилеты, каски — тоже там.

— Радиосвязь?

— Есть. С судном, с базой, между собой. Частоты зашифрованные. Ричард настроит.

Ричард кивнул, что-то записывая в планшет.

— Если пойдёт жара, куда отходим? — спросил Михаэль.

Маркус посмотрел на него.

— Никуда. Держимся рядом с судном, либо кто-то остаётся на нём. Если катер подобьют, переходим на контейнеровоз. Если судно тонет, садимся в шлюпки и ждём эвакуацию. База пришлёт вертолёт.

— Сколько ждать?

— Час. Может два.

Михаэль хмыкнул.

— Долго.

— Поэтому лучше не дать катеру утонуть, — сказал Маркус сухо.

Трэвис поднял руку.

— Можно убивать всех подряд или только тех, кто стреляет?

Маркус посмотрел на него долгим взглядом.

— Если скиф идёт на судно, он враг. Стреляешь. Не важно, стрелял он или нет. Понял?

— Понял, — Трэвис улыбнулся.

— Но, — добавил Маркус жёстко, — мы не убиваем рыбаков. Если видишь обычную лодку с сетями, не трогаешь. Разница понятна?

— Да.

Маркус снова обвёл взглядом.

— Всё. Берите оружие, проверяйте, пристреливайтесь если надо. Завтра выход в шесть утра. Опоздаете — останетесь здесь. Ясно?

— Ясно, — ответили хором.

Народ двинулся на катер. Пьер поднялся по трапу, ступил на палубу. Металл горячий, но терпимо. Под ногами чувствовалось лёгкое покачивание — волны. Непривычно. На суше такого нет.

Он прошёл в рубку. Внутри прохладнее, кондиционер гудел тихо. Пахло машинным маслом и морем. У штурвала сидел капитан — местный, смуглый, лет шестидесяти, в мятой рубашке. Курил трубку. Даже не обернулся.

Пьер спустился в трюм. Там лежало оружие — аккуратно, стволы в чехлах, магазины в ящиках. Рено уже выбирал автомат, проверял затвор. Джейк тащил гранатомёт, хихикал.

Маркус протянул Пьеру длинный чехол.

— Твоя.

Дюбуа расстегнул молнию. Remington 700. Калибр.308 Winchester. Оптика Leupold, кратность переменная. Приклад деревянный, потёртый. Ствол длинный, тяжёлый. Хорошая винтовка. Надёжная.

Он взял, проверил затвор — ходит мягко, без заеданий. Посмотрел в прицел — чисто, линзы без царапин. Пристреляна, наверное. Но всё равно завтра проверит.

— Патроны?

— Триста штук. Хватит?

— Хватит.

Пьер взял магазины, упаковку патронов. Сел на ящик, начал снаряжать. Руки двигались автоматически. Патрон за патроном. Пять в обойму. Щелчок. Следующий.

Вокруг гудели голоса, лязгал металл. Пахло оружейным маслом и потом. За бортом плескалась вода.

Завтра выход.

Завтра работа.

Впрочем, Шрам был готов.

Катер отошёл от причала рано утром, когда солнце только начинало подниматься над горизонтом. Пьер стоял на корме, смотрел, как порт уменьшается. Краны, контейнеры, склады — всё сжималось, превращалось в серую полоску на берегу. Потом и она растворилась в дымке.

Море было спокойным, почти зеркальным. Катер резал воду носом, оставляя за собой белую пену. Мотор ревел монотонно, вибрация шла по палубе, забиралась в кости. Пьер привык быстро. Встал пошире, согнул колени — равновесие нашлось само.

Рено сидел на ящике, курил. Джейк дрых в рубке. Трэвис стоял у пулемёта, гладил его ствол, как домашнего питомца. Михаэль смотрел вперёд, молчал. Остальные кто где — кто-то проверял оружие, кто-то просто пялился на воду.

Маркус был за штурвалом, рядом с капитаном. Говорил что-то, показывал на карту. Капитан кивал, затягивался трубкой.

Через час впереди появилась точка. Маленькая, тёмная. Постепенно росла, обрастала деталями. Судно.

Большое. Метров сто двадцать, не меньше. Корпус серый, местами ржавый, местами свежевыкрашенный — заплатки оранжевые, белые. Форма странная — вроде танкера, но не танкер. Надстройка ближе к корме, труба торчит, дымит чёрным. На палубе контейнеры, кое-где брезент натянут. Антенны торчат со всех сторон — тонкие, толстые, тарелки спутниковые.

Пьер прищурился. Присмотрелся. Так. На мостике что-то блеснуло. Стекло? Нет, оптика. Кто-то смотрит в бинокль. А вон там, на носу, под брезентом — форма знакомая. Пулемёт. Крупнокалиберный, походу. Ещё один на корме, тоже под чехлом. Не сразу заметишь, но если знаешь — увидишь.