— Пап, ну я же не маленькая!

Вздыхаю и опускаю голову на надёжное отцовское плечо. Нет, то что у него проблемы, было понятно ещё несколько недель назад. Но не настолько же, чтобы ударяться в подобную дикость.

— Алиш, я не могу рисковать единственной дочерью, — папа прижимает к своему боку, целует в макушку.

Как будто мне пять, а не двадцать.

Но я любила такие моменты и, в целом, была папиной дочкой. Поэтому всё ещё пытаюсь надавить.

— Да какой риск, — поднимаю голову, ловлю его взгляд. — Сейчас же не девяностые. Это там стреляли направо и налево, я читала.

— Умница моя, — смеётся он. — Дай бог, чтобы про это ты читала только в книгах.

Отстранившись, он в два щелчка мыши открывает страницу в суровых чёрных тонах. От одного только сайта веет силой и надёжностью.

Как от сейф-двери.

Фыркаю, выпрямляюсь на подлокотнике отцовского кресла.

Интересный логотип в форме птицы. Название.

Беркут.

Закатываю глаза.

Спасибо, что не “Витязь”.

— Внушает?

— Вполне.

Подаюсь ближе, перехожу в “лицензии”, потом в “адреса”. Приятно, что сайт сделан не на отвали. Ничего не виснет, информация явно актуальная.

— Я лично знаю владельца. Внушительный мужик и отличный спец. Обещал отправить лучшего своего бойца.

— Бойца, — морщусь. — Ну, па-ап…

— Всё, я сказал. Пока слали угрозы, это был один вопрос. Но когда залезли в мой рабочий кабинет… — он качает головой.

— И ты не знаешь, кому так помешал?

— Если бы знал, не разговаривал бы сейчас с тобой о телохранителе.

— Телохранитель, — вздыхаю. — Ладно, пусть будет по-твоему. Но ты обещал, что он не будет мне мешать.

Склоняю голову набок.

— Переживаешь, что беркутовец помешает тебе обжиматься по углам с Марком?

— Пап!

Вот как с ним бороться!

— Всё. Молчу.

Он делает движение у губ, будто застёгивает молнию. Глаза смеются, а я вдруг ловлю себя на мысли, что папа вполне себе ого-го. Высокий, подтянутый, и седина его не портит, а только придаёт солидности. В конце концов, должность мэра обязывает выглядеть привлекательно для электората.

Но я ни разу не видела его с женщиной. После того как умерла мама, отец, казалось бы, отказался от любых отношений, кроме дружеских.

Или мастерски скрывал их от меня, что гораздо ближе к правде.

Но ведь я не против. Пусть встречается с кем хочет. Хоть серьёзно, хоть нет.

Каждому нужен свой человек.

И какое счастье, что своего я нашла.

Марк Заславин, известный программист, сын папиного друга, сёрфингист и просто потрясающий мужчина, который через каких-то четыре дня, двадцать часов и десяток минут станет моим и только моим.

А сегодня мы все вместе встречаемся в “Оазисе” отмечать будущую свадьбу.

Глупая улыбка наползает на губы, и я не могу её скрыть.

— Иди уже, невеста, — добродушно фыркает папа. — Тебе собираться не пора?

— Пора.

Но в шаге от двери меня останавливает отцовский голос:

— Он приедет сегодня. Дождись, не езди без него.

Что?

— Ты с ума сошёл! — резко разворачиваюсь. — Я не поеду с каким-то левым телохранителем к своим друзьям.

— Алина.

Ну вот. Папа включает свой особый голос от которого у меня мурашки по спине.

— Хорошо, — выдыхаю.

В конце концов, посидит в машине. Или подождёт в холле клуба. С другими охранниками поболтает. О своём, о женском.

Весело фыркаю от картинок, которые подкидывает буйная фантазия.

Подумаю лучше о Марке. И о нашей первой брачной ночи, которая для меня станет действительно первой.

Мысли сразу же уплывают в совсем другое русло.

Вспоминаю, что папа всё ещё ждёт.

— Но если он опоздает, я ждать не буду.

В ответ папа лишь машет рукой и с высочайшего позволения я выскакиваю из отцовского кабинета.

Дом явно в ожидании. Спустившись на кухню попить, замечаю, насколько напряжены охрана. Вместо привычных доброжелательных улыбок, они хмурятся при виде меня.

— Добрый день, Алина Владимировна.

— Привет.

Как официально. Наливаю воды, прячусь за бокалом. И как бы между прочим интересуюсь у Павла.

— А что, этого телохранителя знают все кроме меня?

Потому что ощущение, будто к нам не наёмный работник, а президентский кортеж приезжает.

— Бурого? — влезает Олег.

Он моложе и менее уважителен. За что и получает тычок в бок от старшего товарища.

Будь у меня больше времени, узнала бы что к чему. А так приходится улыбнуться на прощание и подняться к себе.

Бурый. Кошмар.

Это кличка, фамилия или образ жизни?

Снова фыркаю.

Мда. От обычной моей собранности и серьёзности остались одни пузырьки от шампанского. Да и ладно, сегодня можно.

Мне и осталось-то жить в папином доме несколько дней. А потом мы с Марком переедем в шикарную большую квартиру в центре города.

Когда мы с Аллой приезжали её посмотреть, подружка долго молчала. И уже на выходе обронила, что мне повезло с Марком.

Ещё бы!

С улыбкой навожу последние штрихи, подкрашиваю губы матовой помадой.

Скашиваю глаза на время.

Боже, я должна была выехать десять минут назад!

Вихрем проношусь по комнате, подхватываю сумку, а спустя минуту уже сажусь в машину.

— Алина Владимировна, Владимир Владимирович просил вас дождаться охрану, — напоминает Павел.

Опустив окно, дарю улыбку и ему. Вдруг поднимет настроение.

— Мы с отцом договорились, всё в порядке. Телохранитель, — язык не поворачивается назвать его Бурым, — догонит меня в клубе.

Павел долго изучает моё лицо, но не в моих привычках врать. Поэтому он кивает, машет рукой человеку в будке, а ворота начинают медленно откатываться вбок.

И обычно я жду, пока они откроются полностью, но сегодня особенный день. Поэтому надеюсь проскочить в небольшое пространство, как раз для моей миниатюрной машинки.

Но резко бью по тормозам. Так, что взвизгивают шины, а сумка валится куда-то под сиденье.

— Что за чёрт? — выдыхаю.

Пальцы на руле потряхивает от внезапного прилива адреналина. Я аккуратный водитель, не газую, не играю в шашечки, поэтому и не торможу вот так.

— Всё в порядке, Алина Владимировна? — кричит Павел, подходя.

Вместо ответа машу ему рукой, чтобы не дёргался.

Вдыхаю полной грудью, чтобы окончательно успокоиться.

И только здесь поднимаю глаза.

Да там одно колесо на уровне моих глаз!

Приоткрыв рот, поднимаю взгляд выше. И выше. И выше.

Прямо передо мной, в каких-то сантиметрах от моего крыла стоит огромный и очень дорогой джип. Сколько езжу по городу, таких не видела ни разу.

Чёрный, блестящий, словно только что из мойки. На долю секунды мне даже становится неловко за свою запылённую малолитражку.

Но вот тонированное стекло опускается, и на меня смотрит мужчина, от одного взгляда которого бросает в холодный пот. Хотя как раз глаз я не вижу, они скрыты за тёмными очками.

Я видела такие в салоне, стоят как крыло самолёта.

— Смотрите, куда едете, — прикусываю губу.

Потому что мой писк на фоне такой машины смотрится вдвойне глупо и смешно.

— Я еду по своей полосе, принцесса, — отзывается наглец низким голосом, но ещё не басом.

И вроде не сказал ничего оскорбительного, а я всё равно едва сдерживаюсь.

— Здесь нет полос, — огрызаюсь. — Это придомовая территория. Слышали о такой?

Вместо ответа он начинает приподнимать очки.

Меньше всего желая встречаться со взглядом, который заставил вздрогнуть даже так, в два движения сдаю назад и выскакиваю из ворот.

— Алина Владимировна! — кричит Павел.

Да и ладно. Пусть лучше разбирается с наглым папиным гостем. Который хамит и подрезает меня в моём же доме. И трижды плевать, что я действительно ехала как бы по встречке. Это дом. Здесь нет встречки.