Классно, что всем вокруг на это плевать. Слава Богу, большое количество обучающихся позволяет каждому из нас найти друзей по интересам и благополучно существовать в параллельных реальностях.

– Опять поменяли?

Я у информационной доски на восьмом этаже, а рядом со мной стоит Антон Кретов, мой одногруппник.

– Угу.

– И староста ничего в группу не скинула. Капец неудобное, – хмурится, изучая расписание.

– Сегодня придётся задержаться.

– Задерживаться придётся ближайшие шесть лет, – подмечает он, хмыкая.

– Это да.

– Оля? Ты вроде Оля.

– Оля.

– Антон.

Удивительно, что он вообще со мной заговорил. За эти пару недель я ни разу не видела его общающимся с кем-то, кроме преподавателей. Всегда один. Мне даже показалось, что парень слегка заносчив.

– Ну что, идём на чёртову физкультуру, вниз? Кому бы она сдалась… – добавляет недовольно.

– Идём.

– Меня впечатлило, что ты решила вчерашнюю задачу быстрее всех, – признаётся он, наконец объясняя свой интерес к моей персоне.

– Я занималась онлайн с одной девочкой, которая тут учится. Так уж вышло, что мы с ней разбирали похожую.

– Понятно. Откуда сама? – на ходу делает глоток кофе из бумажного стаканчика.

– Загадаево.

– Загадаево. Это где? – хмурит лоб, пытаясь идентифицировать населённый пункт с какой-либо областью.

– Недалеко. Два с половиной часа на электричке до Москвы. А ты откуда?

– Самара.

– Большой красивый город.

– Большой, но сказать, что прям перспективный – нет. Я там по баллам проходил в ведущие вузы. Аэрокос, СГУ.

– Но решил уехать сюда.

– Естественно. Надо думать о своём будущем, – поправляя очки, сообщает деловито. – Интересно, а можно как-то избежать посещения этого места?

Очевидно, что заниматься физически Антон не горит желанием.

– Не любишь спорт? – спрашиваю, когда спускаемся к раздевалкам.

– Вообще не моё, – кривится, поправляя стоячий воротник. – Лучше бы забили этот час чем-то полезным.

Ну не знаю. Я вот с большим удовольствием иду на физкультуру. А сегодня преподаватель ещё и разрешает мальчишкам погонять мяч в оставшееся время.

– Можно с ними? – спрашиваю у Олега Александровича.

– В футбол? – смотрит на меня так, словно я с дубу рухнула.

– Да.

– А ты умеешь играть? – скептически вскидывает бровь.

– Умею.

– Ну иди, – прикладывает свисток к губам. – Пронин, возьмите к себе, – кивает в мою сторону.

– Кого? Её, что ли?

– Я умею играть, – повторяю, теряя терпение.

– Саныч, – этот лохматый Пронин выражает взглядом недоумение, но тот лишь разводит руками.

– Я займу пустую зону, – нетерпеливо срываюсь с места и бегу.

– Мить, чё за шляпа? – товарищи по команде тоже пребывают в состоянии недоумения. Кое-кто из парней посмеивается, кто-то шутит.

– Давайте уже играть, – уперев руки в бока, решительно отражаю их взгляды.

– Ну давай, – наконец разыгрывают мяч.

**********

Пять минут.

Этого времени хватило на то, чтобы утереть им нос. Не хвастаюсь, но мне удалось не только продемонстрировать свои навыки, но и забить два крутых гола.

Сказать, что все присутствующие офигели, это ничего не сказать. Тот же Пронин совсем иначе стал на меня смотреть. Про Олега Саныча вообще молчу. Выражение его лица достойно отдельного упоминания.

– Доиграем, – зло бросает короткостриженный брюнет.

– Потом к Донскому не успеем, – отзывается Пронин.

– Успеем. Погнали.

Азарт – штука, конечно, интересная. Наши одногруппники уже встали с лавок и отправились на следующую пару, а мы всё продолжаем играть.

— Ты на фиг откуда взялась? – нецензурно выругавшись,, вопит Губарев и лупит ладонями по полу, когда в ворота залетает очередной мяч.

– Ай молодца!

Раздаётся одобрительный свист. Крики.

Смеюсь, отбивая пять Пронину. Нравится мне их реакция, чего греха таить. Забавно наблюдать, как искренне поражаются мужчины тому, что женщины могут быть в чём-то также хороши, как они.

– Так, всё, освобождаем зал, через пять минут у меня занятие, – разгоняет нас Олег Александрович, и я только сейчас замечаю, что здесь в качестве зрителей присутствует другой поток. – Подойди-ка, – тренер пальцем подзывает меня к себе.

Стянув резинку, по новой завязываю хвост и, тяжело дыша, шагаю к нему.

– Фамилия?

– Миронова.

– Ты почему, Миронова, сразу не сказала, что так хорошо играешь в футбол? – осведомляется возмущённо.

Пожимаю плечом и вытираю со лба пот тыльной стороной ладони.

– Да я не знаю, – отвечаю растерянно.

– Не знает она… – качает головой, что-то чиркая в блокноте забористым почерком. – Придёшь в субботу в это время. Поняла? – отрывает листок и протягивает мне.

– Зачем? – хмуро на него взираю.

– Затем, что надо, – бросает он коротко.

– Ну ладно.

– Иди, – свистком оповещает учащихся о том, что пора строиться.

Складываю листочек и пересекаю зал, ощущая себя как-то… странно. Левая щека горит адски.

Когда поворачиваю голову, едва не спотыкаюсь. Потому что натыкаюсь глазами на Сухорукова.

Он сидит на скамейке в компании Разумовского и Галдина. Первый что-то пишет в телефоне. Второй внимательно наблюдает за нами обоими.

Что до самого Богдана… Он явно не рад меня видеть. Наряду с изумлением в его глазах читается явное недовольство.

Вот блин!

Отвернувшись, продолжаю свой путь, буквально физически ощущая, как он прожигает мою спину взглядом.

Богдан

– Эй, парень, – обращаюсь к ботанику в очелах.

– Ты мне? – оборачивается и хмуро на меня взирает.

– Тебе, да. Какой факультет? – интересуюсь я мрачно.

– Космических исследований, – сообщает он деловито. – А в чём, собственно, дело?

Космических. Исследований.

– Ни в чём, шуруй, опоздаешь на пару, – вмешивается в наш разговор Галдин.

Ботаник удаляется из зала. Первокурсники с мехмата, возбуждённо галдя, по свистку строятся в колонну. Двое из них, проходя мимо нас, активно обсуждают девчонку. Разумеется, ясно какую.

– Она круто играет.

– Лицо тренера видел?

– Он в афиге.

– Засадила по воротам с дальняка.

– А кто такая, не в курсе? Зачётная, между прочим, тёлочка…

Не знаю почему, но мне хочется как следует пристукнуть этого рыжего придурка по хребту.

– По ходу, поклонников у Оли прибавится, – усмехается Лёха, не удержавшись от комментария.

– Ты мог бы сказать, что она поступила сюда, – недовольно цежу сквозь зубы.

Тоже мне, друг называется...

– А я знал, по-твоему?

– Типа Сеня тебе не говорила?

Не особо в это верится, они ж конкретно спелись за то время, что она жила в его квартире.

– Прикинь, но нет, не говорила.

– Гонишь!

– Я сам офигел, когда увидел Олю тут.

– Так это правда? Она реально умеет играть в футбол? – Разумовский наконец отвлекается от своего телефона.

– А ты слепой, что ли? – раздражаюсь ещё больше. Причём не понимаю по какой причине.

– Как она вообще здесь оказалась? Реально сама поступила?

– Вас удивляет тот факт, что люди попадают сюда не только благодаря баблу?

– Гении, вроде тебя? – хмыкает Эмиль.

– Заметь, это твои слова, не мои, – отзывается Галдин, и Разумовский снова отрывает взгляд от экрана телефона.

Таращатся друг на друга, как два быка на кориде, ей Богу!

– Какого хрена между вами происходит, может, объясните? – смотрю сперва на одного, потом на другого.

Дело в том, что с недавних пор я заметил одну вещь: общение Лёхи с Эмилем почему-то сократилось до минимума. Так если подумать, в последнее время эти двое пересекаются в большей степени лишь тогда, когда вынуждены работать над нашим общим проектом. Да и то, без споров и претензий никогда не обходится.

– Нечего объяснять, – бросает Галдин. – Спортзал занят. Пойдём пожрём или что?