Кабина пружинит, а дребезжащие от металла створки медленно выпускают миниатюрную пассажирку наружу.

— Доброе утро, — на первом этаже таким простым приветствием меня встречает высокая красивая женщина с рыжей девчонкой лет четырех или пяти.

— Доброе, — вынужденно задирая голову, встречаюсь с первоклассной дамой взглядом.

Мне кажется, что это она! Его жена! А эта девочка, вероятно, крохотная дочь Артема. Какая же он тварь! Козел без принципов и рамок! Если таким красавицам изменяют то, что уж говорить про простых девчонок, у которых, как говорится, ни рожи, ни кожи, ни модельной фигуры, ни супер роста, еще, к тому же, ни двора, ни кола, а из одежды — наспех перешитый лифчик.

— Альбина, проходи в кабину, — женщина подтягивает девочку, заходит вместе с ней и утыкается затянутым в безумно дорогую юбку задом в самый дальний угол.

Внимательно рассматриваю эту пару. Мысленно выказываю сочувствие жене и снова с фальшью на губах улыбаюсь рыженькой малышке.

— Хорошего дня, — машу рукой и посылаю воздушный поцелуй девчонке. — Пока-пока, — она же, наклонив головку, машет мне в ответ и язычок на бок показывает.

Кокетка мелкая!

— И вам. Пожелай тете хорошего дня, Альбина, — женщина тихо и спокойно произносит.

— Пока-пока, — девочка, повторяя все за мной, вышептывает.

Двери стягиваются, механика урчит, а кабина медленно ползет наверх. Запрокинув голову, пристально слежу за индикатором, фиксирующим маршрут передвижения по этажам высотного дома — второй, третий, четвертый, седьмой… Пятнадцатый! Ну что ж! Я все-таки права! Это были Карташевы — его жена и маленький смешной ребенок!

Что со мной? Один и тот же вопрос беззвучно в голове прокручиваю? Похоже, я совсем не разбираюсь в людях? А более конкретно — ничего не смыслю в окружающих меня мужчинах. Мне это не дано, или у меня на лице написано «законченная жертва»? Я, видимо, магнит для всех женатых мужиков, причем независимо от их возраста и положения.

Целый день неприкаянно шатаюсь по весеннему городу. Предусмотрительно выключив свой телефон, брожу в тотальной тишине и окружающем спокойствии. Знаю, что за такое самовольство получу эмоциональную «затрещину» от своих родителей, но ничего поделать с этим не могу. Мне просто кровь из носа необходимо побыть наедине со своими никак не замолкающими мыслями.

Он женат… Хмыкаю про себя, а на странствующую рядом публику таинственно улыбаюсь.

И «он» женат… Нет, теперь не Карташев! Другой женатик — Кононов Олег. Тридцать лет, высокий грустный шатен с разными по цвету, да и по форме, глазками… Пришел потанцевать с «сестрой», а позже оказалось, что она его жена, а этот финт — тайный способ перезагрузить их слегка подпорченные бытовухой отношения. Друг к другу супруги сильно охладели, былая страсть в постели с некоторых пор размахом больше не бушует, вот они отправились на поиски сексуальных приключений — настойчиво искали третью для разнообразия в своей постели. Случайно выбрали меня! А я? Я просто испугалась. Наверное, нужно было согласиться… Зря, «Даша», зря! Был бы опыт свингерства, наверное?

«Он» ведь тоже несвободен! И «этот» был женат, а «тот» ходил к нам на уроки с матерью своей любовницы. Вот это охренительный был телесериал, сочное мелодраматическое мыло!

А «тот»? Там мне, по-моему, грозила уголовная статья — парнишка заканчивал последний класс в школе, правда, дважды оставался на повторный курс, так что по годам и паспорту Кристиан — имя первоклассное, — был давно совершеннолетним. Сам крайне неприятный факт возможных сексуальных отношений с юным парнем меня третировал неимоверно сильно — я буду встречаться и возможно делить кровать почти с ребенком. Да что ж это такое, в самом деле? Я ведь для него почти, как… Мать? По-сучьи, «Дарья», просто отвратительно…

Что происходит? Что это, вообще, такое и когда все это началось, а главное, за что «они» все так со мной? Все-все, женатые мужчины! Возможно, я для них приманка, лакомый кусок, а может… Все-таки глупая, зато красивая девчонка?

В пять часов вечера пешком, повиливая бедрами, демонстрируя асфальту свои танцевально вывернутые и натянутые струной носки, профессионально заправленные в первую позицию, подкатываюсь ко входу в частную танцевальную студию. Спокойно пропускаю посетителей-клиентов, змейкой выползающих из клуба. Задрав голову наверх, наверное, произношу молитву на благополучие и громко выдохнув, самостоятельно распахиваю огромную кованную дверь. Печально видеть и осознавать, что никто, никто-никто, простой миниатюрной танцовщице задрипанного кордебалета галантно мужественной рукой не подсобит с тяжеленой, почти дубовой, двухметровой дверью! Просачиваюсь лентой внутрь, шустро перепрыгиваю через порог, посмеиваясь, наигранно грожу пальцем кованным «воротам», так и норовящим своим закрытием шлепнуть меня по упругой, но мелкой, попе.

— Добрый вечер, Дарья Алексеевна, — здороваются юные ученики, гомонящей компанией обегающие мою согбенную фигуру по направлению к подвальным помещениям с раздевалками.

— Добрый, добрый, — засовываю свой нос и руки в сумку с определенной целью — отыскать ключи от общей комнаты танцевальных тренеров, наконец найдя, с улыбкой достаю их и внимательно рассматриваю дребезжащую связку. Но, видимо, совсем расслабиться нельзя, потому как однозначно ощущаю на своей спине цепкий взгляд как будто очень неприятного человека.

— Это Смирнова Даша, — мужской голос без моего согласия рекомендует меня же, как отдельную персону, как какую-то «Смирнову», как просто «Дашу» — да просто обалдеть, наверное! — какой-то неизвестной личности. — Наш вечерний педагог, как мы ее ласково и дружно между собой называем. Она здесь ночной программой аргентинского танго промышляет, когда не скачет в знойной сальсе или ча-ча-ча по выходным и индивидуальным будним дням для VIP-клиентов.

Вот, пожалуйста, и Бусина меня дешевкой обозвал, а я ведь даже передом не повернулась к новому, по всей видимости, сторожу-охраннику.

— Дашка! Будь добра, дай солнечный свет и твою янтарную радость специально для меня!

И вот опять!

— Наверное, здравствуй, Игорь Дмитриевич! — подкатив глаза, разворачиваюсь к ним лицом. — Добрый вечер! — киваю подбородком красиво улыбающемуся высокому мужчине.

— Это Слава, это Даша, — БусИнцев кивает на стоящего с ним рядом человека. — Перешел из дневной смены в вечернюю.

— Очень приятно! — надменно скривив рот, фыркаю. — Я свободна, Игорек? Представление закончено?

— Не в духе наша мелкая, — ухмыляется и громко хмыкает. — Короче, Слава, ты ведь у нас не новичок. Прошу тебя, смотри за этой стрекозой, с ней частенько бывают нехорошие проблемы.

Дать ему по морде или сразу в пах, чтобы оскорблять неповадно было?

— То есть? — этот Слава, или как его там, спокойно, но с некоторой опаской в голосе уточняет.

— Мужчины сходят от нее с ума. Безумствуют, понимаешь? Грозятся застрелиться или придушить эту заразу. Самоубийство или убийство, одно из двух! Но печальных случаев пока что не было. Все-таки мы тщательно оберегаем нашу клиентуру!

Да сколько можно-то?

— Игорь! — обрываю его дебильный монолог. — Ты не мог бы оторваться и подойти сюда? Хочу с тобой о личном пошептаться!

— Жить, мелкая, без меня не может. Видишь, Слава, как пылает страстью? Аж коленочки дрожат. Кстати, Дашка очень круто танцует. Смирнова — наш единственный, между прочим, профессионал. У нее соответствующее образование и чересчур богатый опыт. Не только, хи-хи, на личном, но и на танцевальном фронте. Если ты пожелаешь, она отрепетирует и тебя, с оттяжкой и игривым огоньком. Дарья — талантливый тренер, педагог, наставник, она даже комод без ножек двигаться с ней в такт научит. Кстати, Дарья очень одинока! Дашка, я ведь не сбрехал? Все четко выдал?

— Извините нас, — обхватываю Бусу за плечо и разворачиваю к охраннику спиной. — Какого черта, Игорек? Это что за антиреклама? Ты мой сутенер? Решил сосватать какому-то охраннику?

— Дашка, да помилуй Бог. Я понимаю, что это совершенно не твой уровень. Но парень ведь хорош? — игриво дергает плечом, как будто заигрывая. — Глаза красивые! Правда, не слишком разговорчив. Но это, скорее, плюс, как мужику. А так, вообще, ты присмотрись к нему! Очень рекомендую.