– По обстоятельствам, – коротко отвечает трикстер.
И воцаряется звенящая тишина, нарушаемая только глухим гулом, доносящимся сквозь толстые стены... И трикстер глухо смеется, прислушиваясь к началу конца...
Глава 15. "Асгард".
Ночь наступает резко. Накрывает, будто плотным тяжелым покрывалом. Душно, тихо, темно...
Тор закидывает голову, вглядываясь в черное небо. Звезд нет, их скрывают непроницаемые облака. Они пришли недавно. Как только спустилась тьма... И почему-то, кажется, что так будет теперь всегда. Странное ощущение сдавленности. Вакуума. Одиночества.
Кажется, это чувствуют все. Воины подавленно молчат. Не слышно даже скупых переговоров дозорных. Тягостное оцепенение вязко стоит в спертом воздухе.
И это ожидание... Хочется чтобы случилось хоть что-нибудь. Пусть даже что-то ужасное... Только не слышать этой ватной тишины, не вслушиваться в несуществующие шорохи и звуки...
Бог Грома поднимается со ступеней и зачем-то идет внутрь. Гулкое эхо шагов отражается от пустых стен коридора. Почему-то вспоминается, как по этому самому коридору трое воинов волокли почти бесчувственное тело младшего на площадь... Четко вспыхивают в сознании измученные, наполненные болью, зеленые глаза... Пара капель крови на подбородке от очередного приступа. И поднятый в напряженной улыбке уголок рта.
Больно. Все происходящее кажется дурным фарсом... Чем-то нереальным, неправильным... Так не должно быть – единственное, что Тор ответил бы на все вопросы. Если бы можно было что-то изменить... Но что?
Тор как никто другой знал, что время невозможно отмотать назад. Нельзя переиграть произошедшее.
Громовержец облокачивается о стену и прикрывает глаза, кожей чувствуя напряжение... И вдруг... будто холодное дуновение проносится вдоль стен. Остужает пылающую кожу, ласкает... Это бесподобно. Божественно... Чудятся тонкие пальцы, касающиеся шеи, плеч... Легко, осторожно, мягко...
– Люблю тебя... – одними губами проговаривает Бог Грома, ловя ладонью прохладный воздух...
И нестерпимая вспышка света, пронзающая все тело, жуткий хор надорванных голосов, рвущийся в уши... Ударная волна буквально впечатывает в стену, обжигая каким-то действительно адским холодом.
***
Локи равнодушно окидывает взглядом построенные в строгом порядке войска. По докладу Агареса – демонов здесь чуть больше тридцати тысяч. Плюс остальные. Человеческие наемники, оставшиеся в живых йотуны... Итого – сорок пять тысяч. Действительно впечатляет.
Трикстер взмахивает рукой, приветствуя воинов. И морщится от звуковой волны, ударяющей по барабанным перепонкам. Воины ревут, приветствуя Бога Безумия. Но они лишь боятся... Локи не чувствует ничего кроме страха и ненависти, волнами, вместе с приветственными криками, катящимися на него...
Его никто по-настоящему никогда не уважал и не любил. Только по принуждению... Только взамен на что-то. Кроме, пожалуй... Маг нервно усмехается, отворачиваясь.
– Ты доволен? – Агарес как всегда появляется за спиной, принося аромат дорогого парфюма.
– Более чем, – коротко бросает трикстер, – надеюсь, ты не облажаешься, как у вас принято говорить.
И еще раз бросив оценивающий взгляд на темную массу замерших солдат, исчезает в едва заметном световом искажении.
В этот раз телепортация происходит как-то... тяжелее чем обычно. В глазах рябит, виски будто сжимает тисками... Все расплывается, идет какими-то искажениями... Защита?!
Ну, да... Определенно.
Локи грустно улыбается самому себе.
Никто так и не догадался снять защиту, которую он сам когда-то устанавливал над Асгардом по просьбе Всеотца. Щелчок пальцев – и невидимый купол схлопывается, исчезая. И трикстеру кажется, что вместе с ним исчезает еще что-то важное...
Хотя, в общем-то...
Что еще может казаться важным теперь?
***
Трикстер внимательно «сканирует» взглядом замок. Все тихо. Напряженно.
Их страх... Их безвыходная тихая паника...
Руки неосознанно сжимаются в кулаки, ногти впиваются в ладони...
И вдруг... Мягкое тепло, разливающееся по телу, что-то почти забытое, родное... То, что, казалось, утеряно навсегда... Локи прикрывает глаза, сосредоточиваясь.
Вот оно.
Тор... Там, у стены главного коридора...
Пальцы против воли мысленно прикасаются к разгоряченной коже старшего, гладят...
Трикстер чувствует его глухую боль, тоску, отчаяние... И что-то еще. Что-то чужеродное. Чего никогда не было. Будто какая-то сеть оплетает разум Бога Грома. На расстоянии понять тяжело, но маг сжимает зубы, пытаясь дотянуться до основы... Кажется, заклинание было наложено не так давно, но он развивается... Как паразит. Как...
И сердце ухает куда-то вниз.
Такие проклятия практиковались магами Мидгарда на протяжение тысяч лет. Подобные заклинания применялись при королевских дворах, в кабинетах министров...
И трикстер отлично понимает, против кого оно настроено.
К лучшему. Если Тор убьет его сегодня – пусть так и случится.
Мысль приходит в голову неожиданно, но маг ощущает ее правильность, уместность...
Да, так будет правильно.
А пока... Пока он будет делать то, что должен.
***
Окровавленные пальцы трясутся, царапая гладкий пол, из горла вырывается каркающий какой-то смех... Как же хорошо! Экстаз, заполняющий почти бесчувственное тело. Животные инстинкты и безграничная сила. Убийство бога дает неимоверно много энергии. Сладкой, как удары все еще бьющегося в руке, сердца...
Локи вскакивает, едва не оскальзываясь на залитом кровью полу. Со всех сторон доносятся полные боли крики, жуткие звуки мокрых ударов, дробящих кости... Хотя, может, это просто воспаленный разум вычленяет именно их... Но магу плевать. Он в болезненном восторге впивается в свое красноглазое отражение в зеркальной стене, заляпанной кровью. Лихорадочно пылающие щеки, взлохмаченные, мокрые от крови волосы; ею же пропитанная одежда... Бог Безумия дергает плечом, избавляясь от ненужных тряпок. Легкая черная рубашка не стесняет движений... Маг трясущимися пальцами распутывает завязки на воротнике, обнажая грудь. Так легче дышать, кажется...
