Только теперь громовержец понимает, что на маге нет доспеха. Он в тонкой светло-зеленой рубашке...
А Локи, не останавливаясь, все начитывает завораживающую мантру. И с каждым пробирающим ознобом словом – по телу идут волны дрожи... Сияние становится нестерпимо ярким, почти болезненным... А Бог Безумия вдруг будто вдавливает ладонь в ставшую податливой грудную клетку, туда, где тяжело стучит сердце...
Вспышка, будто молния, разбивающая реальность на тысячу частей... И в каждом остром осколке – отражение. Лицо брата. Изможденное, с болезненными синяками под зелеными глазами... Локи стирает кровь, текущую из носа и криво улыбается.
– Вот и все... – бросает он, – ты получил обратно свою вечность. Теперь тебе от меня ничего не нужно... И ты сможешь прекратить искать.
– Ты прекрасно знаешь, что все иначе, – Бог Грома хрипло дышит, чувствуя, как чуть подрагивают пальцы трикстера на его груди. Слова путаются... – ты и сам знаешь...
Локи насмешливо дергает плечом и говорит:
– Теперь знаю, – и неожиданно переводит разговор. – Скоро с Мидгардом будет покончено. Мои войска уничтожили почти все. В общем-то... Тор, Асгард будет следующим.
Трикстер выговаривает все это спокойно, немного иронично...
Слова падают камнями, разбиваются о тишину...
Почему-то внимание привлекает прядь черных волос, упавшая на лоб младшего. Она длинная, чуть вьется...
Локи почему-то так и держит свою руку у сердца брата. Чувствует глухие, чуть учащенные удары... Ощущение... Что-то царапает...
Раньше было иначе. Как-то... по-другому. Вспомнить, что чувствовал. Нужно вспомнить... Было сладкое ощущение в груди. Там, в глубине...
– Зачем ты мне это говоришь?
Трикстер с трудом вспоминает, что что-то сказал Тору только что. Что-то о Мидгарде? Нет... о вторжении в Асгард.
Сердце под ладонью стучит все громче, все быстрее...
Почему оно так бьется? Что сейчас ощущает старший? Может... то самое, мучительно-сладкое? То, которое плещется где-то на краю сознания...
Или не так?
– Ты должен выбрать сторону, брат. Либо ты со мной, либо против меня.
Голос звучит безэмоционально. Так, как должен. В данной ситуации. Или нет? Может, он должен был сказать иначе?
– Ты знаешь ответ, брат. Прости.
Локи кивает. Иного он не ждал. Так должно быть.
Вглядывается в голубые глаза и безотчетно сжимает пальцы на плече Бога Грома. В глубине расширенных зрачков – желание. Маг физически ощущает его... Почти чувствует губы брата на своих. Но Тор не двигается. Просто смотрит...
Хочется что-то сделать. Что он сделал бы тогда, раньше? Поцеловал? Наверное.
Бог Безумия осторожно, пытаясь зацепиться за край хоть какого-нибудь чувства, касается уголка рта старшего.
И тут же отстраняется. Прикрывает глаза, пытаясь понять...
Сильные руки подхватывают его под спину и прижимают к стене.
Жарко. Единственное ощущение. Жарко и... странно. Что он должен чувствовать в этот момент?!
Неожиданная мысленная истерика. Потрескавшиеся губы лопаются под настойчивым напором. Солоноватый привкус...
Тор чуть трется бедрами, заставляя мага отчаянно толкнуться вверх...
Вокруг – будто карусель... пальцы бестолково скользят по грубой ткани рубашки Тора на спине, задевают шею... И вдруг... что-то... как если бы выхватил из сознания, наконец-то, что никак не мог вспомнить...
Черный вихрь. Ураган, сметающий на своем пути все.
Пальцы тянутся к такому беззащитному сейчас горлу... но вместо этого рука с силой отталкивает брата.
– Не подходи! – в панике хрипит маг, чувствуя, как горят болью предплечья. Чувствуя, как дикая, неконтролируемая жажда чужой смерти разливается по всему телу. – Не смей подходить!
– Локи...
Голос отдается в мозгу дикой болью. Хочется убить этот звук, вогнать обратно в глотку, его издающую...
Но губы вдруг выговаривают:
– В Вавилоне, Мидгарде... там теперь мой жертвенник... Черный Храм. Если вдруг захочешь увидеть меня – приходи...
И уже совсем тихо, как-то просяще:
– В любое время, Тор.
И пространство схлопывается. Заклинание телепортации действует безотказно.
_____________________________________________________________________
Вот, выкладываю все же следующую главу. Но убедительная просьба, говорите, если становится скучно, однообразно, неинтересно...
И небольшое пояснение: под Вавилоном имеется в виду не современный город в Ираке, а остатки старого города. Там на месте древнего святилища и возведен храм, о котором говорит Локи. Далее, это будет разъяснено.
Глава 12. "Вавилон".
Рекомендую читать под Deathstars – Virtue To Vice
«Can you hear it scream
Deep deep inside? »
Deathstars «Virtue to Vice»
Надорванный крик бьется в сводах огромного помещения. Выложенные черным мрамором колонны равнодушно отражают звук, искажают...
И эхо, леденящим ветром разносящееся по залу, будто вымораживает даже те ничтожные капли тепла, что просачиваются внутрь... Во мраке, разгоняемом жутковатым белесым светом, перед самым жертвенником, корчится угловатая, будто из мрака сотканная фигура.
Даже издали видно, что огромный алтарь неправильной геометрической формы заляпан свежей кровью... Он будто источает эту, черную в темноте, влагу.
И наполненные болью стоны... Поистине жутко.
Трикстер видит это будто со стороны. Свои ломаные движения, попытки подняться хотя бы на колени...Перед глазами красно-черная пелена. Будто запускает щупальца в сознание... По капле выпивает разум. Перед этими ощущениями физическая боль отходит на второй план. Сливается с фоновым холодом. Проникает в самые дальние уголки тела... Каждый участок кожи – будто открытая рана.
Локи, хрипло дыша, хватается за край возвышения и подтягивает колено, пытаясь, наконец, встать... И, оскальзываясь, с мучительным стоном падает спиной на гладкую поверхность жертвенника. Перед собственным изображением...
