Как пред хлебом и стужей… И что Богу видней, Кто здесь лучше, кто хуже И что значит «ценней». X И предстанет иначе Каждый срыв и порыв. И я стану богаче, Свою малость открыв. Словно воздух свободы И реальность пути, Словно точку отсчёта, От которой расти. …Прорасту!.. Но однако Не сейчас и не тут, Где меня к вагонзаку Так поспешно ведут. Где, забыв свои мысли — Всё, чем жив и дышу, Я как будто из жизни Навсегда ухожу. Как столица ночная, Погружаюсь во мрак… …Я пока ведь не знаю, Что всё это — не так. Что, разбитый и слабый И лишённый души, — Я иду по этапу К откровенью от лжи. Сбитый с толку и с места И не зная, в чём свет… XI Мне и то неизвестно, Что чрез несколько лет Вдруг засветятся годы Переменой в судьбе, Робким светом свобода Нас потянет к себе. И из ссылки сибирской Как хотел, как мечтал, Впрямь вернусь пассажирским Вновь на этот вокзал. В жажде веры и братства, К схватке мыслей и чувств. Буду верить… Теряться… Вдохновлюсь… Заверчусь… И открою в смущенье, Что свобод торжество — Не конец, не решенье, А начало всего. Всех вопросов на свете Всяких «мы», всяких «я», И трагедий… Трагедий Самого бытия. Вечность мрака и света, Бесконечный их бой… Лишь ударясь об это, Стал самим я собой. XII В этом — жизнь… И простая Мудрость правды земной, От чего ограждает Нас штыками конвой. Чем на время встревожит Странных лет благодать. От чего нас и позже Вновь начнут ограждать, Из преддверья свободы, Тряханув без затей, Снова в тусклые годы, Как в тупик у путей. В глупость, в страх, в недоверье… Сбив, пустив под откос Тех, кто, веря преддверью, Стал свободен всерьёз. Возвратилась на место Стыдных лет колея, И важнее протесты Вновь, чем смысл бытия. XIII Но пока я — у края, Крест стоит на судьбе. Я по шпалам шагаю В подконвойной толпе. И одно мне известно — Что не будет легко. А до всяких протестов Так ещё далеко. Что, ступая на гравий, Впопыхах, на бегу, Я пока и представить Дальних бед не могу. Да и помня, что еду Гибнуть в снежном краю, Я бы счёл эти беды Неустройством в раю. XIV Вот дошли. Ноют ноги. Давит плечи пальто. Я в начале дороги, И не скажет никто, Что она — пусть непросто, Пусть и сам согрешу — Заведёт меня в Бостон, Где я это пишу. Где не думал я сроду Жить, где тяжек мой сон… Где чужою свободой Щедро я наделён… Где — хоть помню всегда я, Чем обязан я ей, — Всё равно не хватает Мне свободы — своей. И друзей — в чьём сознанье, В чьих глазах негасим Острый смысл пониманья, Что над бездной висим. Всюду — дома, в изгнанье, В тюрьмах, в райских местах… Суть не в бездне — в сознанье: Бездна рядом и так. XV Мне сознание это — Жизнь в извечной игре. Без него как бы нету Смысла в зле и добре. И в защите свободы… От кого и к чему? — Если движутся годы Так спокойно во тьму. Разве беды нависли? Длится сладкая жизнь, Где подобие мысли Интересней, чем мысль. |
