— Я так сильно хочу тебя поцеловать прямо сейчас, — говорит он.

Я вдыхаю. Сделай это, пытаюсь сказать, но в этот момент на нас накатывает шальная волна, накрывая холодной водой и колючим песком. Майкл кричит от неожиданности, а я откатываюсь, смеясь и не слишком жалея о поводе продлить эту густую, пульсирующую магию ещё немного. Когда я сажусь и отбрасываю мокрые волосы с глаз, в откатывающейся волне мелькает белое пятно, и я тянусь к нему. Стряхнув песок, нахожу на ладони блестящую раковину пука с аккуратным отверстием посередине.

Я протягиваю её ему.

— Вот. Вот твой поцелуй. Напоминание о том, что ты тоже мой, один на семь миллиардов.

Он криво улыбается, затем берёт раковину, обращаясь с ней так, будто от её сохранности зависит судьба Вселенной. Он снимает ожерелье, продевает пуку и снова застёгивает замок. Раковина ложится ниже ямки у его горла — идеальное украшение для этой прекрасной груди.

— Я никогда это не сниму.

— И не вздумай, — говорю я.

Но уже на следующий день, прямо перед взлётом нашего самолёта, когда я переплетаю пальцы с его, пытаясь унять его тревогу, я хмурюсь. Верхние пуговицы его рубашки, той самой, что снова появилась в рамках подготовки к возвращению в нормальную жизнь, расстёгнуты. В вырезе загорелая, гладкая кожа.

Мои пальцы сжимаются.

— А где твоё ожерелье?

— Что? — Он шарит свободной рукой по шее, глаза открываются шире. — О. Чёрт. Наверное, слетело сегодня утром в океане. Проклятье. Прости.

Я пытаюсь сделать вид, что мне всё равно, но жгучая боль от напрасного подарка вонзается глубоко, и её усиливает то, что Майкл уже снова отдаляется. Ячувствую это. Когда мы выруливаем на взлётную полосу, он выдёргивает руку и начинает возиться с телефоном. Краем глаза я вижу, как он листает фотографии с отпуска.

— Что ты делаешь?

— Ничего. — Он открывает снимок со мной после заплыва с черепахами, нажимает пару кнопок, потом убирает телефон и смотрит в окно. — Просто проверяю, есть ли тут удачные.

— Есть?

— Несколько.

Он звучит непринуждённо, но натянуто, и что-то в линии его плеч отдаляет его от меня так же сильно, как луна. Похоже, эти снимки уже стали просто снимками. Вчера, не имеющее ничего общего с нашим «здесь и сейчас».

— Ты опять нервничаешь? — Мне ненавистен мой умоляющий тон. — Из-за полёта?

— Да, — признаётся он. — Ненавижу этот момент. И, если честно, я совсем, совсем не хочу возвращаться домой.

Последние слова вдыхают в меня надежду.

— Ничто не обязано меняться, знаешь. Мы могли бы остаться теми людьми, какими были здесь.

Когда он наконец снова смотрит на меня, я вижу всё, что мне нужно знать: каменную безысходность, высеченную в каждой черте его лица.

Ничего не изменится. Мы вернёмся домой и снова вольёмся в ту же рутину, в которую сползли много лет назад. Он отложил работу на целых десять дней, но больше не может противиться её сиренному зову.

— Хотел бы я, чтобы это работало так, — говорит он.

— Это могло бы, — шепчу я.

Его рот кривится. — Скажи мне кое-что.

— Что?

Он тянет с ответом так долго, что у меня скручивает живот.

— Ты счастлива? Со мной?

— Конечно. Я люблю тебя. Я бы вышла за тебя замуж снова, если бы могла. — Хотя бы ради этого одного отпуска.

— Ты уверена? — спрашивает он. — Мне правда нужно знать. Ты никогда не думаешь о прошлом? Не жалеешь, что не сделала всё иначе?

Я хмурюсь. Он никогда так не говорит.

В паузе я подумываю признаться во всём. В том, что при всей щедрости, с которой он дарил мне мир, я хотела бы, чтобы он покупал мне меньше и отдавал больше себя. В том, как я оплакиваю ту лёгкую уязвимость, что когда-то была для него естественной, до того, как Грейсон его сломал.

В том, как порой я задавалась вопросом, какой была бы моя жизнь, если бы я тогда села на самолёт в Грецию, или что вышло бы из мечты стать тревел-журналисткой.

Но я снова и снова променяла бывсёэто на большее количество таких недель, как эта.

И потому я говорю ему полуправду, хотя бы как способ попросить его не отгораживаться от меня снова. Тем более теперь, когда я знаю без тени сомнения: мужчина, в которого я влюбилась, всё ещё существует. Он смотрел мне в глаза всю эту неделю.

— Нет. Никто и никогда не смог бы сделать меня счастливее, чем ты. И наша жизнь, и то, как ты стараешься заботиться обо мне… это значит для меня всё. Ты значишь для меня всё, Майкл.

Это моя последняя попытка закрыть расширяющуюся пропасть. Ухватиться за эту версию его и заставить её остаться. Но он лишь кивает и замолкает, его широкие плечи становятся стеной, когда он снова отворачивается к окну.

Уязвлённая, я смотрю вперёд и тыкаю в экран, пока не включается какой-то фильм про ниндзя.

Я смотрю его, почти ничего не видя. Всё это время я думаю об ожерелье. О том, насколько точно его потеря служит метафорой нашего брака.

Вот я — отдаю себя, предлагаю ему что-то ценное, а он просто… позволяет этому ускользнуть.

Мы не разговариваем до конца полёта. Лишь после посадки в Сиэтле, когда он освежается в туалете, он, наконец, расслабляется настолько, чтобы начать разговор.

По дороге домой я пытаюсь списать это молчание на его страх перед полётами. Но наш секс той ночью впервые ничего мне не даёт. Он механический, пустой, и я не понимаю, как десять дней вулканического напряжения могли закончиться таким пшиком.

Но так и есть. А утром его сторона кровати пуста. Он уже в своём кабинете; даже из коридора я слышу целенаправленный шорох карандаша по бумаге.

Я смотрю в потолок, пытаясь распутать клубок в груди. Поражение и надежда борются за верх, и я чувствую, как подхожу к переломному моменту.

Я могу сдаться или могу продолжать. Продолжать пытаться.

Постепенно мысленная пыль оседает. Ответ становится мучительно очевидным.

Брат Майкла мог оставить на нём шрамы много лет назад, но он не погасил ту искру, что когда-то нас свела. Гавайи доказали: у меня всё ещё есть шанс получить всё — нашу жизнь здесь плюс того неповторимого мужчину, который сидел со мной на пляже и смотрел на звёзды.

Мне просто нужно снова найти путь к нему.

И если придётся я буду искать его всю оставшуюся жизнь.

На второе утро в домике мир за окнами выглядит иначе. Солнечный свет отполировал колышущуюся траву до позолоченного блеска, а небо раскинулось каким-то образом шире, чем вчера. Даже пение птиц звучит ярче. Чище.

Я сажусь на край кровати и изумляюсь. Удивительно, на что способны смена обстановки и несколько часов нормального сна.

Утро проходит в суете: я готовлю яичницу-болтунью и французские тосты с клубникой, а потом с удивлением обнаруживаю, что съедаю всё до последнего кусочка. В полдень я оттираю сковородку, когда звонит телефон. Я почти бегом мчусь в гостиную, но, взяв трубку, поникаю.

— О, привет, мам.

— Привет, милая. Как ты? Ты в порядке?

— Да. — Невольная улыбка появляется на лице. — Я в порядке.

Пока она щебечет, я оглядываю вчерашний беспорядок. Как ни странно, вид погасшего фонаря вместе с новой золой в камине и пустыми кружками на очаге — почти заставляет меня почувствовать, будто я и не солгала.

Мы обсуждаем домик: что нужно сделать перед сделкой, будут ли новые владельцы пользоваться им сами или выставят на Airbnb. Но мысли уносятся прочь. К тому моменту, как родители подпишут бумаги, мои три дня с Грейсоном закончатся.

Боже, этот мужчина. Вчера вечером он казался таким оптимистичным, таким уверенным, что сможет воскресить девушку, которая когда-то давно увяла до небытия. А ведь максимум, на что я надеялась здесь, это найти силу, как тогда с Марго. И всё же то, как я выглядела на том фото…

— Мина? Ты меня слышишь?

Я дёргаюсь, возвращаясь в реальность.

— Прости, что?

В голосе мамы звучит тревога.

— Тыуверена, что всё хорошо? Ты какая-то рассеянная.

— Да, всё нормально. Прости. Просто ещё не пила кофе.