Неожиданно для себя Аристов положил монету в карман. Затем еще одну, более целую. И еще одну, где надпись виднелась лучше. Ему казалось, будто сделать так будет правильно. Он точно видел такую где-то, но не мог вспомнить, где именно. Монет было так много, что пропажи нескольких Марина и не заметит. А если заметит, то точно не сразу. Марк сел на тахту, пытаясь охладить голову. Взгляд снова упал на книжный шкаф.

— Книги многое говорят о человеке, верно? — прошептал Марк и тут же встал. — Недавно мы в этом уже убедились…

Следователь открыл стеклянную дверцу и просмотрел все книги, стоявшие на полках, пока в одной из них не наткнулся на потрепанную фотографию. Казалось, такие делали на фотоаппараты в начале 2000-х. Рыжеволосая девочка лет пяти стояла на мосту и широко улыбалась. На заднем фоне красовался старинный замок.

— Это точно не Новгород... Черт, Марина. Или это не Марина? Вас же не отличишь… нужно показать это фото Александру.

В коридоре послышались чьи-то шаги, стук каблуков, а затем скрипучий голос соседки:

— Ну и чего ты натворила? К тебе вон там полиция ворвалась уже!

Шаги на секунду прекратились, а затем каблуки застучали еще быстрее: она была здесь, и она убегала. Марк быстро свернул фотографию в два раза, сунул ее в карман, выбежал из комнаты и заметил, как рыжая копна волос проскользнула через входную дверь наружу. Это так было похоже и в то же время не похоже на нее. Кто она? То прячется, то сама просится быть найденной? То убегает, то сама идет в руки?

Он гнался за ней, но двор был так хитро сконструирован, что нельзя было угадать, под какой аркой она проскользнула, за каким углом спряталась, в какую дверь забежала. Вернется ли она домой? И если да, то как скоро? Остались ли там важные вещи?

Марк остановился посреди двора-колодца, типичного для Петербурга. Сердце выскакивало из груди. В голове роились вопросы, путались между собой и становились только громче. Должен ли он перевести все свои продвижения в деле на официальный уровень? Должен ли он включить Марину в список подозреваемых? Это будет так просто и удобно, чтобы найти ее и узнать, кто она. Но что-то в нем говорило: ни в коем случае. Он должен попытаться найти ее сам.

Марк вышел на Лиговский и побрел домой, размышляя о том, что делать дальше. Все, что оставалось, — проверить книгу, которую он получил из издательства по почте, и завтра снова вернуться, чтобы изучить все до малейшей записки и расспросить соседей. Кому принадлежала комната? На чье имя она была оформлена? Арендовала ли она ее? Кому платила? Под каким именем? Кто на фотографии? Нужно показать эту комнату и фотографию Александру.

Дома Марк открыл оба ноутбука, свой и пропавшей, поставил их рядом, сварил кофе и принялся читать. Слева, на ноутбуке Марка, был открыт документ, что Мирослава отправила в издательство еще в августе того года. Это была первая версия книги, которую отверг редактор. Справа, на ноутбуке пропавшей, — та версия, что она начала писать, попав в больницу после выкидыша.

— Не может быть... — Марк поперхнулся кофе.

Тексты были идентичными. Тот, что был первой версией, и тот, что был второй, уже исправленной, совпадали слово в слово.

— Ищи рациональное объяснение, Марк... Она переписывала книгу, значит, версии должны отличаться. Кто-то возвращал историю к исходному варианту, когда менял. Но зачем? Разница между этими текстами — полгода…

Он потер виски указательными пальцами и залпом выпил кофе. Его ждала очередная бессонная ночь.

— Эти тексты просто не могут быть одинаковыми, — размышлял Марк, пытаясь строить логические цепочки. — Ведь она работала над книгой весь последний месяц до исчезновения... А кто менял текст? А что, если его меняли в обратную сторону? Каким он был в первой версии? И потому они теперь одинаковые? Кому это нужно? Бессмыслица какая-то... Или редактор меня провел и отправил не тот текст? Боже! Ладно... разберусь завтра… Нет, стоп. Александр сказал, что Мирослава придумала героиню Марну буквально в феврале…. так… но и в первой версии она есть, а это значит… с меня хватит.

Аристов встал из-за стола и начал ходить по кабинету кругами, что было его обычной привычкой, когда он был растерян. Уже светало. Он провел еще одну бессонную, тяжелую и одинокую ночь. Его бросило в жар от накопившейся усталости. Ладони вспотели и стали липкими. Марк оставил ноутбуки открытыми, зашел в спальню и посмотрел на кровать, что все еще была не тронута после ночи с Мариной. Постельное буквально пахло ею, их страстью и нежностью. Он упал на кровать, прижал к себе подушку, на которой она спала, и заметил длинный красный волос на белой наволочке. Марк аккуратно взял его и стал изучать цвет и структуру. Он скучал по ней.

— Прости…

Марк поднялся с кровати и побрел в кабинет, где достал из ящика небольшой сейф-пакет для улик, и поместил туда волос.

Телефон на столе завибрировал. Александр ответил на СМС-ки Марка, которые он строчил всю ночь. Новиков писал, что на той фотографии скорее всего и есть его жена, когда она была еще ребенком. Из отдела прислали информацию, что нарыли о коммуналке. Хозяйкой той комнаты была некая Дарья Степанова, старушка лет семидесяти. Марку выслали ее номер, и тем же утром он узнал, что старушка в действительности сдавала комнату некой девушке по имени Марина, но фамили ее не знала.

— Вы что, не брали у нее паспорт и делали все нелегально? — разозлился Марк.

— Меня теперь посадят в тюрьму? — старушка кряхтела на другом конце провода. Было слышно, что она почти плакала.

— Нет. Нет, конечно, нет. Забудьте, что я звонил. Хорошего дня, — Марк положил телефон на стол, забыв отключиться, и закрыл глаза рукой. — Вот блять!

— Это вы что? Мне? — снова послышалось кряхтение.

Марк подскочил на месте и схватил телефон.

— Нет-нет, конечно, не вам. Это я просто. Увидел таракана. До свидания! — на этот раз Марк дважды повесил трубку, чтобы наверняка, и запустил телефон в стену. — Блять!

На двух открытых ноутбуках, что Аристов оставил в кабинете, загорелись экраны. Слова исчезали и появлялись. Имена менялись местами.

Прежде сожженной на костре рабыне Линн удалось сбежать. Но кому суждено было теперь оказаться на ее месте?

второй день после исчезновения

Когда Мирослава проснулась, она обнаружила, что оказалась взаперти. В горле пересохло. Хотелось есть и пить. Вспотевшее тело было липким и дурно пахло. Она попыталась встать, но боль пронзила правый висок, и Мира со стоном упала обратно на жесткую деревянную лавку. Живот крутило, но это чувство отличалось от обычного голода. Мирослава запустила руку под юбку, затем поднесла пальцы к лицу, чтобы разглядеть, отчего они стали влажными. После пережитого выкидыша пришли первые месячные. Мира подняла руку в воздух, чтобы не запачкать одежду, огляделась по сторонам в поисках тряпки или воды. Ничего.

Мирослава сделала еще одну попытку, чтобы подняться, и перевернулась на бок. Начались рвотные позывы. Она попыталась сдержаться, но вчерашние эль и брага так и просились наружу и отторгались ее желудком. Вся выпитая жидкость оказалась на деревянном полу. Закончив, она сплюнула, чтобы очистить рот. Мерзкий вкус не уходил, и ее тошнило еще и еще. Хоть алкоголь и становится лучше со временем, ее желудок вряд ли привык к элю с «тысячелетней» выдержкой. Она отравилась.

Она продолжала ворчать и стонать от отвращения, обиды и слабости, от тянущей и одновременно распирающей боли в животе, глотая слезы, которые бежали по ее вспотевшему и пыльному лицу. Но ее крики и стоны поглотили стены крепости, внутри которой не было ни единой живой души. Все ее жители: пленники и хозяева, мужчины, женщины и дети давно собрались снаружи, ожидая прибытия своего господина. Рёрик возвращался из Хольмгарда. Не откликался и Райан, которого она жалобно звала.

— Скажите, что это все сон! Скажите, что я вернулась домой!