Я год простоял в грозе

расшатанный, но не сломленный.

Рубанок, сверло, резец —

поэзия, ремесло мое!

Пила! На твоей струне

заржавели все зазубрины,

бездействовал инструмент

без мастера, в ящик убранный.

Слова, вы ушли в словарь,

на вас уже пыль трехслойная.

Рука еще так слаба —

поэзия, ремесло мое!

Невыстроенный чертог

как лес, разреженный рубкою,

желтеющий твой чертеж

забытою свернут трубкою.

Как гвозди размеров всех

рассыпаны краесловия.

Но как же ты тянешь в цех —

поэзия, ремесло мое!

К усталым тебя причли,

на койках бока отлежаны,

но мысли уже пришли

с заказами неотложными.

Хоть пенсию пенсий дай —

какая судьба тебе с ней?

Нет, алчет душа труда

над будущей Песнью Песней!

Не так уже ночь мутна.

Как было всю жизнь условлено —

буди меня в шесть утра, —

поэзия, ремесло мое!