— Это до поры до времени, — заметил Доули. — Поначалу часто ведь так. А потом находится столь нужный нам человек.

— Не будем же мы сидеть и ждать. Нужно действовать. Только я пока не знаю, с чего начать. Криминалисты работают, ждем пока их отчета.

Доули задумался, теребя кончик носа. Затем поднял вверх указательный палец:

— Как сказала подруга убитой, мисс… Дана Сингер, кажется. Так вот, она сказала, что Сара Саммерс сообщила за пару дней до того, как потерялась из виду, что начала работу над материалом. А профессия журналиста… сами понимаете.

— Хм. И где же этот материал? Я думаю, неплохо было бы ознакомиться с ним.

Доули нахмурился.

— Я читал отчет. В квартире его нет. Там вообще ничего подобного.

— Нет-нет, Стю. — Райвер покачал головой. — Она писала его на компьютере. Хорошо, я додумался на время позаимствовать его.

— И где он теперь?

— Я отдал его Марку. Почему-то ее ноутбук не реагировал на меня. Я подумал, что Марк найдет с ним общий язык.

Они немного помолчали. Райвер поднялся из-за стола и накинул форменный жилет.

— Куда вы? — тут же спросил Доули.

— В забегаловку напротив. Куплю бисквитов. На обратном пути загляну к Марку — не люблю сидеть на месте.

— Ну да, ну да, — недоверчиво покосился на него напарник.

Марк Сэтфорд провел два с половиной часа за ноутбуком Сары Саммерс. Увидев, что процессор отказывается реагировать на команды, он понял, что дело в элементарном вирусе. Но антивирусные программы не дали результата, а больше Марк ничего поделать не мог. Раскрутив корпус, ему пришлось вытащить жесткий диск, специальным кабелем соединить его со своим компьютером, скопировать абсолютно все данные на свой диск, и лишь после этого ему удалось попасть в цифровые закрома Сары. Был определенный риск перенести вирус на свой диск, но Марк все же не нашел другого выхода. Тем более, что у него все важные данные хранились на нескольких флэшках, а сменить операционную систему — дело четверти часа.

Когда в дверь позвонили, Марк все еще рылся в документах Сары и пил пиво из жестяной банки. Он торопливо поднялся, открыл дверь и впустил в свою неприбранную небольшую прихожую сержанта Райвера, по пути споткнувшись о мусорный пакет, который уже третий день не мог вынести.

— Ты смотришь на часы хоть иногда? — изобразил возмущение Марк. — Еще и шести утра нет!

— Чай у тебя есть? Или кофе? — Райвер показал ему пакет с бисквитами.

Марк прошел на кухню и включил чайник, мысленно коря себя за то, что открыл пиво — от пары пирожных он бы не отказался, а мешать сладкое с алкоголем он не любил. Чтобы составить компанию старому другу, Марк вынул из выдвижного ящика стола чипсы и отнес все, что нужно, в свою комнату, где трудился над поручением. Райвер, все это время терпеливо ждавший его в прихожей, прошел следом.

— Ну и что тебе удалось нарыть? — поинтересовался он, присев на пуфик, на котором еще пару минут назад сидел Марк.

— Пока ничего, — пожал плечами тот. — Обычный набор обычного человека. Фотографии, немного музыки, кстати, классической. Остались учебные материалы, несколько книг. Из того, что могло навлечь беду — пара заметок. Но я очень сомневаюсь, что врач из больницы, где случился пожар, стал ее убивать из-за простого интервью. Она же, черт возьми, журналистка, это ее работа.

— Плохи дела, — заключил Райвер, набив рот пирожным. Марк открыл чипсы. — Но должно что-то быть. Она всем друзьям сказала, что начала работу над новым материалом.

— Она могла хранить его на съемном носителе, — сказал Марк. — Диск, флэшка, да мало ли где. Если у нее дома не было ничего подобного, ее мог забрать убийца.

Райвер перестал жевать. Все его лицо выражало глубокую сосредоточенность.

— Необязательно убийца, — медленно произнес он.

— Не знаю, это ваше дело. Но я тебе говорю — в компе у нее нет ничего нового. А эти две заметки, что я нашел, месячной давности. Так что — либо вы не там ищете…

— Либо что?

— Либо ее материалы похищены. И они приведут вас к убийце.

— Тебе бы в полиции работать с такой головой, — усмехнулся Райвер, и Марк не понял, шутит он или говорит всерьез.

— Не с моим здоровьем, — ответил он. — Да и не тянет меня к вам — меня вполне устраивает спокойная жизнь.

— Как видишь, есть профессии не менее опасные, чем наша, — назидательно заметил сержант и снова полез в пакет за бисквитом.

Когда Райвер вернулся в участок, первым его распоряжением было — собрать информацию об иностранке по имени Кира.

Кира закрыла ноутбук, круговыми движениями размяла затекшие кисти рук и сонно потянулась. Хмурая погода всегда нагоняла на нее сонливость и утомляемость. Кира устала уже спустя пять часов работы, хотя порой способна была сутками сидеть перед жидкокристаллическим экраном, прерываясь лишь на приготовление чая или кофе и перекуры. Сейчас от кофе уже тошнило, сигареты кончились, голода она не ощущала. Хотелось самого элементарного человеческого — расслабиться, закрыть глаза и уснуть. Но вместо этого Кира, просидев в одном положении не менее десяти минут, встала и подошла к окну.

Раньше даже обедая, она не отходила от ноутбука, а теперь при малейшей возможности смотрела на улицу. Не будь у нее других забот, она бы так и провела вечность у окна, любуясь Лондоном, а точнее — его ничтожно малой частицей в виде куска дороги со светофором и обрывка дома напротив, где располагалось встроенное кафе и по соседству киоск с мороженым. По вывеске над кафе она поняла, что пользуется как раз той сетью, что предоставлялась его посетителям. Кира почему-то подумала о том, что когда-то такие сети даже не представлялись возможными, как и большинство ныне окружающих технологий.

Мимо окна прошли несколько людей, говорящие по мобильникам. Кира вспомнила, что ей нужен британский номер, чтобы быть на связи хотя бы с Ником. К тому же, Светлана Андреевна просила как можно быстрее обзавестись лондонской сим-картой — она хотела как можно чаще звонить своей бывшей ученице и справляться о ее делах. Российская сим-карта Киры не поддерживалась в Лондоне, и Кира сейчас не могла ни звонить, ни принимать звонки. Но с телефоном не расставалась — пока он ей служил часами.

В глубине квартиры послышался звон городского телефона. Кира и не думала брать трубку — звонили, скорее всего, Нику. Она пока никто, у нее даже нет британского паспорта, и гражданка Британии она лишь временная. Кира читала в блогах мигрантов, что Британия одна из тех стран, которая не очень охотливо принимает гостей на постоянное место жительства, тем более — русских. Для переселения в Британию кандидат должен был соответствовать некоторым пунктам, а именно — достойное образование, годовая зарплата выше средней, кристалльно-чистая биография, а самое главное — весомая причина переселения. Это не Штаты, куда люди прут со всего мира за перспективами красивой жизни, и не Россия, где на рынках каждый второй жил в стране без регистрации, а во время ремонта дорог или квартир среди бесконечного шума инструментов и машин слышались иноязычные фразы с довольно знакомой русскому человеку нецензурщиной. Кира не причисляла себя к националистам, но была категорически против таких «мягких» правил переселения в родную страну.

Чтобы остаться в Британии, ей предстояло доказать, что она не будет здесь бесполезной. Кира поймала себя на мысли, что за два дня жизни на новом месте ни разу не притронулась к книгам, которые Светлана Андреевна настоятельно советовала прочитать.

Предстоящие четыре года, потраченные на получение образования, хоть и престижного, Киру жутко пугали. Она ненавидела себя, если проводила хотя бы один день впустую, не сделав ничего полезного. А спустя четыре года сущего ада ей сунут в зубы диплом и отправят обратно в бесцветные закоулки России. И что ей тогда делать?

Конечно, британский диплом позволил бы ей бросить не такой прибыльный ремонт компьютеров и заняться чем-то другим, что дало бы Кире возможность забыть раз и навсегда о тех днях, когда ей было нечего есть, и она стаканами пила воду, чтобы заглушить голод. Но хотелось ли ей этого на самом деле? Кира прекрасно знала — она не сможет так жить. Смыть краску с волос, надеть белую блузку, черную юбку и на каждое пожелание клиента или начальника кивать и улыбаться.