Если он — потомок этого Рори, который родился здесь и умер, и был похоронен тоже здесь. И наверняка, с крепостью был связан, а тот — потомок первого строителя, который то ли жив, то ли не очень…

— Призраки чуют кровь. Поэтому ей я верю больше, чем всем родословным книгам.

— Но вы всё равно предлагаете лгать, — мрачно произнёс тэр Трувор.

— Помалкивать. Вот если кто спросит, тэр Трувор, не добыли ли вы случайно легендарный меч легендарного полководца, тут можете отвечать честно.

— Издеваетесь?

— Отнюдь. Скорее пытаюсь объяснить. Меч принял вас. Но это не тот аргумент, который примут наследники этого ат-как-там его. Как минимум вас втянут в суды, возможно, потребуют компенсацию…

— Которую я не смогу выплатить.

— Именно. Или вовсе конфискуют именем короны. Как особо ценную реликвию. И думаете, ему будет лучше где-то там? В сокровищнице? Пылиться, не имея возможности быть собой? Другую руку он не примет, а значит его повесят на стену, поставят табличку и будут выносить на люди по особо торжественным случаям. Для такого оружия — это не смерть, это хуже. А то могут и решить, что раз с вами оно безопасней, то так тому и быть. Вызовут во дворец и оставят, этакой особой подушечкой, чтобы демонстрировать реликвию. А там жену подберут подходящую, чтоб детишек от неё прижили, которые и дальше будут меч носить всем на радость…

Вот теперь его проняло.

Тэр Трувор содрогнулся даже, представив, верно, всю свою счастливую будущую жизнь близ трона.

— Я понял.

— От и хорошо. Вы его в ножны уберите и всё. И так-то не обязательно же показывать каждому встречному и поперечному, а в ножнах он меч как меч.

На меня глянули с возмущением. Ну да, где это видано, чтоб живой реликвией и в ножны тыкать. Только меня взглядами не пронять.

— И вообще, мы сюда не за мечами, пусть и древними, явились, — я потянулась, сдерживая зевок. — Идёмте.

— Куда? — поинтересовался комендант.

— Искать логово скальника. Где-то эта тварь должна была устроиться…

Долго искать не пришлось.

Каменные стены. Трещина.

И запах.

Сладковатый запах нежити, смешавшийся с весьма характерной вонью разлагающегося мяса. А я как-то похоже поторопилась, решив, что кладбище необитаемое.

— Что за… — комендант заткнул нос. — Это… как-то, знаете, я иначе себе работу некроманта представлял.

Запах был старым, настоявшимся. Он успел пропитать и землю, и камень, и чахлый куст, что чудом уцелел у входа в логово.

— Как?

Я остановилась перед входом. Чтоб…

— Не знаю. как-то приличней, что ли. Чище… великий некромант восседает на могучем драконе, сжимая в руках посох. Черный плащ развевается за спиной. А следом шествует армия мертвецов.

— Да вы романтик.

Кажется, тэр Трувор слегка смутился.

— Хотя я тоже когда-то так думал. И дракона надеялся завести. Найти кости и поднять, чтоб совсем соответствовать. Мне Карл даже плащ сшил, для правильности образа.

— Чёрный? — тэр Трувор убрал пальцы от носа и тут же зажал. — Всевышний, что там так воняет!

— Падаль. Падаль всегда воняет. И да, плащ чёрный, но с вышивкой. Бисером. Тоже чёрным, но переливающимся.

И в итоге никакой тебе зловещности. Ходишь, поблескиваешь этим вот шитьём, и полное ощущение, что некромант-то ряженый. Но пару дней поносить пришлось, чтоб братец не обиделся. А потом был поход на болота, и оказалось, что нежить к модам равнодушна.

Болотник тогда вынырнул и ухватил за плащ.

Я едва вывернуться успела. А он, даром что туп, как затонувшее полено, плащ и сожрал. И заработал несварение, потому что бисер, оказывается, для пущего блеска, Карлуша зачаровал. По следам из бисера я тогда до логова и добралась.

Ну и добила ослабевшую тварь. По-моему, он даже не сильно и возражал.

В общем, мода — штука опасная.

— Кстати, чуете? — я помахала ладонью, принюхиваясь. — Запах многослойный, насыщенный.

— Меня сейчас стошнит, — тэр Трувор отвернулся. — Извините. Я к такому… мне казалось, что сильнее, чем наш ров, вонять невозможно…

Ну, это он зря. Помнится, тэра Урсула любила повторять, что нет предела совершенству.

— Настолько насыщенный получается, только если падаль в логово попадает постоянно. Что-то начинает разлагаться раньше, что-то позже…

— Издеваетесь?

— Поясняю.

Я прищурилась, вглядываясь в темноту. Отдельными нотами выделялись собственные метки скальника, которыми он обозначил вход в расщелину.

И вот за этим запахом мне чудился иной. Такой мягкий, неявный.

Шаг.

И выдох за спиной.

— Вы куда?

— Туда. Надо проверить, — я встряхнула руки. — Как-то здесь пахнет неправильно.

— Да неужели…

— Падаль, тварь и ещё что-то… или кто-то…

Я вскинула руку, и тэр Трувор понятливо замолчал. А потом и плавно перетек с ноги на ногу. Клинок в руках скользнул, не столько рассекая воздух, сколько пробираясь сквозь него, чтобы застыть, как и его хозяин. И оба были готовы нанести удар.

Отлично.

И ещё шаг.

Горловина выглядит узкой.

Лунный свет красит камни чернотой, а вот светляк коменданта плодит тени, что тянутся внутрь, будто пытаясь заглянуть в расщелину. Взгляд выхватывает отдельные моменты. Куст. Колючий. Полумёртвый. Но средь колючек виднеются белые шарики ягод.

Отлично.

Мёртвоягодник — штука до крайности полезная. В десяток целительских зелий входит, а то и больше. Но и растёт не везде. Ага, тут вон от жадности и корни из скалы вытащил, лежат клубком под ветвями, чтоб ни кусочка случайного не упустить. А меж ними виднеются кости.

Я осторожно качнула пальцем.

Думай, Кицхен.

Думай.

Скальник. Здоровый. Матерый. С чего вдруг? Как он так разожрался, если на кладбище давно никого не хоронили? На костях особо не разгуляешься.

Мервтоягодник. А значит, падали было столько, что и такая прожорливая тварь не успевала проглотить. Что-то оставалось и доставалось другим.

Сухо заскрипели ветви, и меж ними мелькнула тень.

Ещё одна.

Но кто уживётся вместе со скальником? Крупную нежить он сам сожрёт или прогонит. Мелочь… пожалуй, просто сожрёт. Точнее совершенно точно сожрёт, и не скажу, что будет неправ.

Однако готова поклясться, что здесь кто-то есть.

Шорох был едва слышен. И тень в основании куста мало отличалась от других теней. Только чувство опасности взвыло дурным голосом. В общей же вони прорезались нежные ноты карамели.

Да быть того…

— Тэр Трувор, — я говорила очень тихо, не спуская взгляда с клубка теней, который постепенно оживал. И оживая, выплёскивал вовне сизоватый туман, который напрочь разрушил интригу. Только одна тварь использовала эту пакость. — А скажите, вы змей не боитесь?

— Я… как бы это… недолюбливаю.

— Но не боитесь?

— Нет.

— Хорошо. Главное, не дайте себя укусить. И не надо мне помогать!

Я вытащила клинок.

— Тварь здесь прячется очень и очень полезная… поэтому голову повредить нельзя!

— А тело?

— Тело можно… хотя, конечно, не стоит.

— И что мне делать?

— Опустите светляка пониже, если вам не сложно.

Туман растекался. А ведь тоже тварь крупная будет… или твари? Туманница, в отличие от скальника, одиночество не жалует.

Светляк послушно опустился, и вот уже сизые ленты скользнули к нему, спеша заключить тёплый жёлтый свет в объятья.

Я успела засечь момент, когда туман уплотнился, и взмахнуть клинком, отсекая плоскую четырёхугольную морду от тела.

Раз.

И два. Взмах второго клинка, и вторая тварь падает к ногам тэра Трувора.

— Извините. Она близко подползла, а я всё-таки… — его передёрнуло. — Змей недолюбливаю.

— Ничего страшного. Я их тоже не очень-то… справа.

— А у тебя слева.

Нет, замечательный у нас комендант!

Туманниц получилась дюжина, да ещё свежая кладка в колючих ветвях мёртвоягодника. Яйца походили на крупные неровные камни, да и окрасом мало от них отличались.