Уснуть невозможно. На виски давит напряжение.

И тогда я беру в руки мобильник. Таращусь на пустой экран, а потом внезапно нахожу в себе смелость набрать в поисковике запрещённой соц. сети имя Руслан Курбатов.

Я вдруг понимаю, каким на самом деле был глупым мой самозапрет на то, чтобы интересоваться его жизнью. Я считала себя такой правильной, такой честной! Даже ни разу не заглянула на его страничку за эти годы. Чем он жил в иммиграции? Есть ли у него семья, дети? Как он выглядит двадцать лет спустя?

«Какая же я дура… непроходимая идиотка, простившая мужу насилие и бросившая свою свободу выбора на жертвенный алтарь семьи…» — корю себя.

Не сразу, но мне выпадает аккаунт Руслана.

Пальцы дрожат. Сердце колотится, как сумасшедшее. Кто он? Чем занимается двадцать лет спустя?..

Я снова чувствую себя воришкой, подсматривающей за чужой жизнью. Хотя, почему воришкой? Я ведь не хочу никому навредить?

Взгляд падает на фотографии. Я специально отматываю кадры назад, чтобы восстановить историю его жизни по годам.

2004 год.

Руслан предстает во всей красе — в своих любимых брюках цвета хаки, с видеокамерой наперевес, бронзовый от загара.… Именно таким я его запомнила в тот год. Запомнила и полюбила…

Отрывки из зарисовок с Ближнего Востока. Он в каске, рядом что-то взрывается, потом ещё и ещё зарисовки из разных мест. Опасность — его любимая стихия. Он всегда был на острие риска. Балансировать на грани, где каждый раз можно получить шальную пулю или осколок гранаты — вот его истинная страсть.

Листаю дальше. Год за годом, примерно один и тот же контент. И Руслан почти не меняется — разве что морщинки появляются вокруг глаз?

Примерно в 2015 году его профессиональные работы резко обрываются. Вижу свадебные фотографии. Выясняю, что десять лет назад Руслан женился на турецкой девушке Неше, которая работала в одном из местных СМИ. Я с жадностью рассматриваю свадебные фотографии. Их совсем немного — одна на фоне моря, и ещё одна — когда пара режет свадебный торт.

«Какая она молодая и красивая. Брюнетка. Сразу видно, местная. Совсем на меня не похожа…» — размышляю с тайной завистью.

В их глазах так много счастья, что мне становится горько. Очень, очень горько.

Дальше я листаю уже на автомате. Руслан меняет сферу деятельности. Теперь он делает обзоры на элитную турецкую недвижимость. Видимо, женитьба повлияла на образ жизни. Да и внешне он другой — подобрел, отрастил бороду. Но ему идет.

Среди прочих фотографий за 2017 год мне попадается студийное фото, на котором пара держит на руках маленькую девочку в розовом. Подпись на турецком. Я раздраженно заказываю перевод — ведь я совсем не понимаю этот язык.

«Я самый счастливый из людей. У меня есть Неше и малышка Дениз» — сообщает мне корявый переводчик.

Я чувствую, как по щекам катятся слёзы. Они щекочут шею и никак не хотят останавливаться.

«Как же я рада, что хотя бы один из нас обрел свое счастье и прожил эти годы не зря», — шепчу тихо фотографии. — «Твоя Неше дала тебе то, чего не смогла дать я. Она подарила тебе дочь».

Я вдруг ловлю себя на том, что когда-то давно, чтобы не свихнуться от реальности, я позволяла себе фантазировать о том, что у нас с Русланом есть дочь. Маленькая, красивая принцесса. Что мы живем у Средиземного моря в прекрасном доме и бесконечно любим друг друга и нашу малышку.

Надо же, а я успела позабыть о том тайном желании…

Меня накрывает темной волной. Полный отчаяния всхлип буквально сгибает пополам. Я зажимаю рот рукой, чтобы заглушить стоны. Прячу лицо в подушке и давлюсь рыданиями, не в силах совладать с истерикой.

Моя истерика длится целый час.

Потом я постепенно прихожу в себя. Оплакав осколки своей несложившейся жизни с Русланом, я наконец успокаиваюсь.

Чтобы как-то отвлечься, я снова принимаюсь смотреть фотографии из жизни Руслана. Но в 2021 году выкладка обрывается. Последняя фотография — пейзаж, оформленный в черную рамку. «Без тебя мы с Дениз осиротели», — гласит подпись. Я не могу понять, что произошло. Кто это написал? Руслан, или его Неше?

В одно мгновение меня выбрасывает на грань новой истерики. Он же не мог? Не мог уйти из жизни? Саша бы мне сказал, если бы с Русланом что-то случилось. Нет, такую новость мой муж бы не утаил! С особым удовольствием бы смаковал мое горе…

Но мне нужно убедиться точно. Я должна быть уверена, что не ошиблась!

Как сумасшедшая, я ищу аккаунт его жены. Все на турецком, мне сложно ориентироваться. Запрашиваю переводчик. Руки трясутся так сильно, что кажется, ещё немного, и я выроню телефон.

«Только не ты, Руслан! Только не ты…» — шепчу, как заговоренная.

Наконец, мне удается найти аккаунт Неше.

И вот последняя фотография в 2021 году. Такая же, в черной рамке. Просто пейзаж. И подпись: «Любимой маме и жене. Наши сердца навсегда с тобой, любимая».

Я не останавливаюсь. Отчаянно, до крови, кусаю пересохшие губы, не обращаю внимание на мигрень и слезящиеся от напряжения глаза… Я как будто в одно мгновение лишилась рассудка и провалилась в жизнь на другой стороне моря. В место, где живет Руслан и его маленькая семья.

Я вскрываю все новости того периода. Отчаянно проклинаю корявый переводчик с турецкого. Что произошло?

Наконец мне удается выяснить — в начале марта 2021 года какой-то террорист из рабочей партии Курдистана пытался взорвать себя на одной из центральных улиц, а Неше Курбатова с видеооператором оказалась рядом. Они делали репортаж. Ему оторвало руки, а ей осколок попал прямо в сердце. Смерть наступила мгновенно, молодую женщину спасти не удалось.

Телефон падает у меня из рук на пол. Я закрываю рот ладонью и почему-то снова рыдаю. Меня трясет, как в лихорадке. Я не могу понять, почему оплакиваю неведомую мне Неше, которая подарила Руслану счастье.

Больше фотографий нет ни на одном аккаунте. После смерти жены Руслан не выложил ни единого фото.

За окном занимается рассвет, а я сижу на диване в гостиной. Я будто окаменела. За ночь я прожила вместе с фотографиями из сети жизнь мужчины, которого когда-то любила. И сейчас я чувствую себя бесконечно осиротевшей. Ему пришлось намного хуже, чем мне. Он потерял молодую, красивую жену. А его маленькая дочка осталась без мамы.

Это произошло три года назад. Что с ними стало? Как они живут сейчас — Руслан и его маленькая Дениз?

От слабости у меня кружится голова, но я понимаю, что не смогу спать.

Иду на кухню, включаю кофемашину. Делаю себе «американо» и включаю бассейн на обогрев. Вода всегда меня спасала, а сейчас мне просто необходимо освежить голову.

Забираю готовый кофе и иду в аквазону. Переодеваюсь в сплошной купальник и окунаюсь в прохладную воду.

Отталкиваюсь от бортика и плыву. Всплески воды меня успокаивают. Разболевшееся сердце понемногу утихает.

Я все размышляю, какой бы была моя жизнь, если бы я все же набралась смелости и ушла от Саши?..

А потом решаю, что хватит уже сокрушаться. Что ушло, то не вернуть. Не восстановить. Мне надо начать все сначала. Заняться проектами, которые принесут хоть небольшой заработок, ведь отныне я сама по себе. Да и в доме я вряд ли задержусь надолго. Если у Саши долги, дом уйдет с молотка первым. А куда я пойду жить, неясно. На первое время придется переехать к маме, а там будет видно. К Нике точно не вариант, у них двушка, они сами еле помещаются в квартире. На первое время можно будет съехать к маме, но выдержать долго ее истерики не под силу даже мне.

Не знаю, сколько времени я провожу в воде. Она постепенно нагревается, и мне совсем не холодно.

В аквазоне появляется Ника. Сестра в моем длинном халате. В руках чашка с кофе.

— Вот ты где прячешься, — она приподнимает чашку и забирается на лежак. — А я с ног сбилась тебя искать. Думаю, куда ты исчезла?

Я подплываю к бортику.