— Вика? — слышу голос Игоря.

Рядом, и в то же время очень далеко.

Пытаюсь ответить. Хоть что-то. Хоть пару слов, и не получается.

Перед глазами всё плывёт. Свет становится слишком ярким. Ноги подкашиваются словно я вот-вот упаду.

Я чувствую, как мир начинает уходить из-под меня.

— Вика!

Голос Игоря звучит уже совсем близко, у моего уха.

Я успеваю только почувствовать, как он подхватывает меня, резко проваливаясь в глубокую тьму.

Вика.

В доме тихо. Словно сама жизнь дает нам это мгновение. После всего, что произошло за последние месяцы, эта тишина кажется чем-то драгоценным.

Алиса давно спит. Ева с Сашей тоже ушли к себе.

За окнами медленно сгущается ночь. А я лежу рядом с Игорем, положив голову ему на грудь.

Слушаю его сердце. Ровное. Спокойное. Такое родное.

Его пальцы медленно перебирают мои волосы, осторожно, очень ласково. Словно он боится причинить мне боль одним прикосновением.

После обморока в СИЗО он вообще стал относиться ко мне ещё бережнее. Словно я сделана из стекла.

И иногда я ловлю на себе его взгляд.

Тревожный. Проверяющий всё ли в порядке. Будто он до сих пор не до конца поверил, что я действительно рядом. Что жива. Что самое страшное уже закончилось.

Я закрываю глаза, сильнее прижимаясь к нему.

И чувствую, как его рука тут же ложится мне на спину. Тёплая, надёжная, любимая.

— О чём думаешь? — тихо спрашивает он.

Я улыбаюсь.

— О тебе.

Я чувствую, как он усмехается. Грудь под моей щекой едва заметно вздрагивает.

— Хорошее занятие.

Я тихо смеюсь. Впервые за долгое время легко, без боли, без страха. Просто потому, что мне хорошо рядом с ним. Очень хорошо.

Я поднимаю голову. Смотрю в его глаза. Даже в полумраке они кажутся невероятно родными.

— Я люблю тебя, — говорю тихо.

Просто потому, что мне хочется это сказать. Ещё раз. И ещё. Столько раз, сколько потребуется. Даже бесконечность…

Игорь смотрит на меня несколько секунд. Так внимательно, что у меня начинает быстрее биться сердце.

А потом касается ладонью моей щеки. Нежно. Очень нежно.

— Я знаю.

Его голос становится хриплым. Тёплым. Полным чувств.

— И всё равно никогда не устану это слышать.

У меня внутри становится совсем тепло. Так тепло, что хочется заплакать. От счастья. От безграничной любви к этому человеку. От того, что после всего пережитого мы всё ещё здесь. Вместе.

— Я серьёзно, Игорь.

Я прижимаюсь щекой к его ладони.

— Иногда мне кажется, что слов просто не хватает.

Он смотрит на меня не отрываясь.

— Ты стал для меня больше чем любимый человек… Моей семьёй. Моим спокойствием. Моим счастьем.

Голос предательски дрожит. Потому что я говорю правду. Самую настоящую, и искреннюю.

— Я не представляю своей жизни без тебя.

Игорь закрывает глаза. Словно мои слова попадают прямо в сердце. А потом наклоняется и осторожно касается губами моего лба. Долго. Трепетно.

— А я без тебя не хочу её представлять, — шепчет он.

Я чувствую, как внутри всё сжимается от любви к нему. Так сильно, что становится трудно дышать.

— Ты знаешь, чего я испугался больше всего тогда? — вдруг тихо спрашивает он.

Я поднимаю взгляд. Он смотрит куда-то поверх меня. Будто снова возвращается в тот страшный вечер.

— Что не успею сказать тебе ещё раз, как сильно люблю тебя.

У меня сразу начинают щипать глаза. Я беру его руку. Переплетаю наши пальцы.

— Тогда слушай внимательно, — шепчу я. — Потому что я буду говорить это тебе ещё очень долго.

На его губах появляется улыбка.

— Да?

— Да.

Я прижимаюсь к нему ещё ближе. Слушаю биение его сердца, улыбаясь сквозь слёзы.

— Я люблю тебя, Игорь.

— И я люблю тебя, Вика.

Он целует меня в макушку. Медленно проводит рукой по волосам. И в этот момент мне кажется, что никакие беды больше не способны разрушить то, что есть между нами. Потому что после всего пережитого наша любовь стала только сильнее.

На следующий день я еду в больницу к отцу. Одна. Игорь хотел поехать со мной, как всегда. Но я уговорила его остаться дома с Алисой.

Сказала, что справлюсь. Что это просто обычный визит. Хотя сама прекрасно понимаю — обычным он не будет. Ничего уже давно не бывает обычным.

Пока поднимаюсь по лестнице, чувствую странное волнение. Словно снова становлюсь маленькой девочкой, которая идёт к папе за поддержкой.

Только теперь всё наоборот. Теперь поддержка нужна ему.

Когда я захожу в палату, отец сидит на кровати. Уже не такой бледный, как раньше, не такой беспомощный.

После инсульта он сильно изменился. Постарел. Осунулся. Но в его глазах снова появилась жизнь, и от этого у меня внутри становится теплее.

— Привет, пап, — улыбаюсь я, и подхожу ближе.

Он тоже улыбается. Пока ещё немного неуверенно. После болезни речь даётся ему тяжело, но с каждым днём становится лучше.

— Привет... дочь...

Я чувствую, как сжимается сердце. Потому что ещё недавно врачи вообще не знали, сможет ли он нормально говорить.

Я осторожно обнимаю его. А потом устраиваюсь рядом.

Мы начинаем говорить о самых простых вещах. Об Алисе, о которой ему рассказал Игорь пока я была в реанимации. О погоде. О доме. О том, как идёт подготовка к выписке. Точнее, как шла. О свадьбе, которую пришлось перенести.

Я специально выбираю лёгкие темы. Безопасные для него. Потому что не хочу рассказывать ему правду.

Не хочу, чтобы он снова переживал. Не хочу говорить о Лене. О выстреле. О СИЗО. О том, во что превратилась наша семья. Ему и так досталось слишком много.

Поэтому я улыбаюсь. Рассказываю про Алису. Про её рисунки. Про то, как она скучает по дедушке. И какое-то время мне даже кажется, что всё получается.

Что разговор действительно останется лёгким.

Но потом отец вдруг замолкает. Надолго. Смотрит на свои руки.

А потом медленно поднимает взгляд на меня. И в его глазах появляется такая боль, что мне сразу становится тревожно.

Он смотрит долго. Очень долго. Будто собирается с силами. Будто подбирает слова. А потом тихо говорит:

— Сколько же ты перенесла... моя девочка...

У меня мгновенно перехватывает дыхание. Сердце болезненно сжимается. Так сильно, что становится трудно вдохнуть.

Я смотрю на него, и понимаю. Он знает. Может быть не всё. Может быть не каждую деталь. Но знает достаточно.

В его глазах нет вопросов. Только боль. Отцовская. То чего мне так не хватало. Та, которую невозможно спрятать.

И в этот момент мне вдруг снова хочется стать маленькой. Чтобы он просто обнял меня и сказал, что всё будет хорошо. Как раньше.

Только теперь я уже взрослая, а он смотрит на меня с такой тоской, словно ему больно от того, что он не смог защитить меня от всего, через что мне пришлось пройти.

У меня начинает дрожать подбородок. Я вижу боль в глазах отца. Вижу его чувство вины. Вижу, как тяжело ему смотреть на меня сейчас.

И мне становится страшно. Не за себя. За него. Потому что врачи столько времени боролись за его здоровье. Потому что я знаю, как опасны для него сильные переживания.

Поэтому я быстро накрываю его руку своей ладонью и заставляю себя улыбнуться.

— Папа, не надо...

Голос получается тихим. Мягким.

— Не нервничай, пожалуйста. Всё хорошо. Правда.

Конечно, это не совсем правда. Мы оба это понимаем. Слишком многое произошло. Слишком многое невозможно забыть.

Но я жива. Алиса жива. Игорь рядом.

И именно за это сейчас хочется держаться.

— Всё уже позади, — говорю я тихо, и уверенно. — Правда.

Отец тяжело вздыхает.

А потом вдруг раскрывает руки, и я больше не могу сдерживаться. Сама придвигаюсь ближе. Обнимаю его.

А следующую секунду он прижимает меня к себе.

Крепко. По-отцовски. Так, как не обнимал уже очень давно.