Пламя взметнулось на три, может, четыре метра вверх. Языки огня схватились за рассаженные вдоль тротуара деревья — молодые клёны, их листва вспыхнула мгновенно, как бумага. Ветки почернели, скрючились.

Сто миллилитров моей крови. Может, чуть больше. Это всё, что было в бутылке.

Холодок пробежал по спине. Не страх. Осознание масштаба. Если сто миллилитров делают это, то что будет, если я выпущу литр? Два? Можно же, наверное, подкопить и собрать десяток литров, особенно с использованием эликсиров. Я тогда, правда, не смогу весь объем напитать достаточным количеством маны, чтобы также бахнуло. Но это явно будет тот случай, когда количество переходит в качество.

Впрочем, времени думать не было.

Движение справа.

Я дёрнул головой. Из тех двоих, что стояли чуть поодаль и пришли в шок от того, что я огнем прямо из рук швырялся, наконец пришли в себя. Один выхватывал пистолет из кармана, второй уже держал ствол в руке и поднимал его в мою сторону.

Я шагнул назад, за край стальной двери, и вытащил свой пистолет из-за пояса. Рукоять холодная, тяжелая. Я сжал её, большой палец лёг на предохранитель, указательный — на скобу.

Сердце ухнуло в грудь. Один удар. Второй. Я пару раз ездил в настоящий тир с отцом, так, чисто по приколу, так что пользоваться оружием в целом умел, но направлять его на людей — это было совершенно иное.

Первый выстрел грохнул справа. Пуля ударила в дверной косяк в десяти сантиметрах от моего плеча, металл звякнул. Я пригнулся ниже, прижался спиной к двери. Второй выстрел. Третий. Пули били в стену, в дверь, в косяк — глухие удары, звон металла, запах гари и пороха.

Четвёртый выстрел. Тишина.

Выжидают? Или просто не видят меня?

Я стиснул зубы, перехватил пистолет обеими руками и выглянул из-за края двери.

Двое. Один слева, один справа. Левый стоял у края тротуара, пистолет в вытянутой руке, целится в мою сторону. Правый чуть ближе, метрах в четырёх, пистолет опущен, всматривается в дверной проем.

Я поднял ствол, прицелился в левого. Мушка, целик, центр масс — грудь, чуть ниже ключицы. Выдох. Палец на курке. Нажал.

Отдача ударила в ладони, ствол дёрнулся вверх. Грохот оглушил. Я не видел, попал ли я — дым, вспышка, всё смазалось. Я перевёл ствол правее, на второго, и выстрелил снова. Потом ещё раз. Третий выстрел. Четвёртый.

Не целился. Просто стрелял. Быстро. Как учили — не думай, не мнись, стреляй, пока есть цель.

Левый дёрнулся, схватился за плечо и упал на колено. Кровь. Тёмное пятно расползлось по куртке. Правый отскочил за дерево, пригнулся, пистолет всё ещё в руке.

Я не стал ждать. Рванул вперёд, от двери к баррикаде из мешков с песком. Ноги сами несли меня, дыхание сбилось, в ушах гудело. Пятый выстрел грохнул справа, пуля просвистела мимо, ударила в асфальт позади меня. Шестой выстрел. Я нырнул за мешки, упал на колени, прижался спиной к песку.

Мешки. Три ряда, каждый по пять мешков, сложенные лесенкой. Высота — чуть выше метра. Достаточно, чтобы прикрыть корпус, если сидеть. Я пригнулся ниже, перевёл дыхание.

Пуля ударила в мешок надо мной, песок просыпался тонкой струйкой на плечо. Ещё выстрел. Ещё один. Они стреляли — не видя меня, просто в направлении баррикады. Пули били в мешки, в землю рядом, в стену ресторана за моей спиной.

Я сжал пистолет, прижал его к груди и закрыл глаза на секунду.

Всё дрожало. Руки, ноги, дыхание. Не страх. Адреналин. Я стрелял в человека. Попал. Видел кровь. Видел, как он упал.

И сейчас они стреляли в меня.

Выстрелы снова стихли. Наступила тишина. Только треск горящего «Мерседеса» и шелест листвы на подожжённых деревьях. Я прижался спиной к мешкам, перевёл дыхание. В голове начали складываться мысли не о непосредственно стрельбе.

Взрыв. Стрельба. Горящая машина посреди улицы. Кто-то из жильцов соседних домов уже звонит в полицию. Наряд выедет. Даже если у банды Сохи есть прикрытие, такую заварушку не замять — взрывы и выстрелы не спишешь на пьяную драку или фейерверки. Менты приедут. Минут через пять, может, десять.

И что они увидят?

Горящую машину. Трупы или раненых. Меня. С пистолетом. С баррикадой из мешков с песком перед рестораном. И у них появятся вопросы. Много вопросов.

Откуда оружие? Зачем баррикады? Почему я стрелял? Даже если я скажу, что защищался, они обыщут ресторан. Найдут бронежилеты, генераторы, запасы еды на полгода, медикаменты.

Начнут копать. И копнут так, что через пару часов я уже буду сидеть в СИЗО, отвечая на вопросы о том, зачем я готовился к концу света и где взял незарегистрированный «Ярыгин» и пытаясь доказать, что не сумасшедший.

Купол Флио. Я мог использовать его на ментах. Активировать, когда они приедут, и они просто проигнорируют меня. Заберут бандитов, составят протокол, может, даже скорую вызовут — и свалят.

Но для этого мне нужно подстроить ситуацию так, чтобы, когда менты приедут, они увидели только бандитов — живых или мёртвых. А я должен быть либо внутри ресторана, либо где-то в стороне, не в центре событий.

Если я буду стоять посреди улицы с пистолетом в руке и горящей машиной за спиной, даже Купол не поможет — это была не панацея, да и они просто физически наткнутся на меня, прежде чем артефакт сработает.

Значит, закончить это нужно было быстро. До приезда ментов. Пять минут. Может, семь.

Я сжал пистолет, перехватил его правой рукой и вытер левую ладонь о штаны. Кровь на ней засыхала, липкая и тёплая. Порез ещё не зажил — эликсир закрыл рану на запястье, но эту я нанёс уже после. Ладонь саднила, но не сильно. Терпимо.

Четверо бандитов плюс маг. Двоих я поджёг у двери — они, скорее всего, выбыли. Одного я подстрелил — он упал, схватился за плечо. Может, встанет, может, нет. Ещё один прячется за деревом. И маг. Тот, что выскочил из машины, учуяв запах жареного.

Маг — ключевая фигура. Он за главного. Иначе эти четверо не полезли бы сюда. Они знали, что мы обезвредили Соху и Дальнего. Знали, что завели всю верхушку банды в смертельную ловушку в аномалии.

Если бы маг не держал их на коротком поводке, они бы не рискнули. Не вчетвером. Не против того, кто уже доказал, что может убивать.

Убрать мага — и остальные разбегутся. Или сдадутся. Или хотя бы перестанут быть организованной угрозой.

Я приподнялся на корточки, прижался плечом к мешкам и выглянул из-за края баррикады. Быстро. Секунда, может, две.

Улица. Горящая машина слева, пламя уже не такое яркое, но дым густой, чёрный, валит вверх столбом. Два тела у двери ресторана — нет, не тела, они шевелятся, один сидит, держится за лицо, второй лежит на боку, корчится. Обожжённые. Живые, но выведены из строя.

Левее. Тротуар. Рекламная колонна — круглая, метра полтора в диаметре, обклеенная афишами и объявлениями. За ней кто-то прячется. Я заметил край светлой рубашки, кусок плеча. Да, это наверняка он.

Метров двенадцать от меня. Может, пятнадцать. Если я попытаюсь подойти, те, что с пистолетами, откроют огонь. Если я попытаюсь стрелять с этого расстояния, я, скорее всего, промажу — пистолет не винтовка, пятнадцать метров это уже на пределе точности, особенно в темноте, особенно по частично скрытой цели.

Мне нужно либо подобраться ближе, либо выманить его.

Либо использовать магию. Все-таки мне стоило начать привыкать, что вскоре эта сила станет доминирующей в этом мире.

Еще больше бесплатных книг на https://www.litmir.club/

Я глянул на ладонь. Кровь ещё текла. Сжал кулак, почувствовал, как жидкость сочится между пальцами. Достаточно, чтобы поджечь. Но чтобы бросить на пятнадцать метров? Кровь не камень. Она разлетится каплями, не долетит, рассеется в воздухе.