Я чувствую это: мои конечности немеют; моё сердце замедляется внутри тела. Мои кости подкашиваются, и я падаю на пол, моя голова ударяется о мокрый ковёр. Я смотрю вверх на встроенные светильники, пока они тускнеют и вспыхивают, размывая всё. Я поворачиваю шею, и это усилие изнуряет; я моргаю, и это длится век. Руки грубо хватают меня, вырывают нож для масла из кулака. Я больше не хочу сражаться. Я больше не хочу убивать. Я больше не хочу быть этим человеком. Я больше не хочу жить в этом теле...
Ты была мертва внутри годами, напоминаю я себе.
Умри, говорю я себе.
Умри.
Мои глаза закатываются, моё сердце превращается в камень в груди. Я чувствую, как мой разум отключается. Моя грудь перестаёт двигаться. Я каким-то образом осознаю, что больше не дышу, больше ничего не чувствую. Моя кожа — резиновый костюм, полный жидкости.
Умри, Розабелла, говорю я себе.
Умри.
И на этот раз я умираю.
Глава 36
розабелла
В моих снах всё мягко.
Жёсткие грани мира притуплены, моё лицо убаюкано облаками. Моё тело, кажется, парит в воде, мои волосы освобождены от утилитарного узла, шёлковые пряди ниспадают по спине. Я всё ещё становящееся тело, нетронутое трагедией. В моих снах я в безопасности; у меня есть сильная рука, которую можно держать; дверь, чтобы запереться от темноты; доверенное ухо, в которое я шепчу свои страхи. В моих снах я терпелива и добра; в моём сердце есть место для большего количества боли, чем моя собственная. Я не боюсь улыбаться незнакомцам. Я никогда не была свидетельницей смерти. В моих снах солнечный свет покрывает мою кожу; нежный ветерок ласкает мои конечности; смех Клары заставляет меня улыбаться.
Она бежит.
В моих снах она всегда бежит.
Моё сердце перезапускается с электрическим толчком.
— Тогда попробуйте ещё раз, — рявкает Солседа, его голос грохочет внутри меня. — Что значит, нет мозговой активности?
— Сэр, мы пытались имплантировать чип уже несколько раз, но не можем заставить её подключиться...
— Чушь собачья, — кричит он. — Попробуйте ещё раз.
Визжат сирены, руки хватают меня, раздевают. Холодный металл и вспышки света.
— Мы сделали всё именно так, как вы просили, — нервно говорит кто-то. — Мы попробовали снова — на этот раз вообще без анестетика, как вы и указывали...
— Тогда почему она не двигается? — говорит он. — Разве она не должна кричать?
— Да, сэр. Это была бы нормальная реакция, сэр. Да.
— Что, чёрт возьми, с ней не так? Возможно ли, что у неё всё ещё есть мутационный ген, мешающий процессу?
— Сложно сказать. Мы уже несколько раз проводили терапию генного редактирования; на данном этапе у неё не должно остаться никаких остаточных мутаций, если они вообще были изначально.
— Невероятно. Миллиарды потрачены на исследования, и вы не можете дать мне внятного объяснения, почему на этом острове есть один человек, которого невозможно подключить?
Прохладная вода, тёплая вода, больше рук на моём теле.
— Мы пытаемся уже два года, — говорит Себастьян. — У неё было достаточно времени на восстановление между попытками. Простите, сэр — она обещала мне, что в этот раз сработает. Она обещала, что это больше не повторится...
— Меня это тошнит, — сердито говорит Солседа. — Годы чушовых отговорок. Я хочу реального объяснения...
— Её тело проявляет какое-то сопротивление, — говорит голос, который я не узнаю. — Мы пробовали разными способами. Что бы мы ни делали, к тому времени, как мы всё подключаем, это просто перестаёт работать. Технология отторгается.
— Это невозможно, — говорит он. — Программа безупречна. Она протестирована тысячей способов...
— Мы не знаем, почему это происходит, — говорит голос, теперь уже напуганный. — Чтобы подключить её, разум должен быть активен. По какой-то причине мы не можем получить сигнал.
— Что, чёрт возьми, это значит? — требует Солседа. — Её мозг просто не работает?
— Да, сэр. Её мозговые волны не реагируют.
— Как? — Я слышу, как его гнев сменяется подозрением. Я слышу это с расстояния в целые жизни, как будто я подвешена к солнцу. — Вы говорите, её тело по желанию впадает в вегетативное состояние?
— Да, сэр. Насколько это касается программы, внутри она кажется мёртвой.
Мне приходит в голову, что я обнажена.
Моя плоть прижата к холодному металлу, грубая простыня натянута до шеи. Мои нервы пробуждаются, как разворачивающиеся антенны. Моя кожа, кажется, смягчается, мои кости твердеют. Звук возвращается ко мне медленно и обрывочно: жужжание электричества, шарканье шага, лязг и грохот стали, скрежет затачиваемых инструментов.
Затем его голос: чудо.
— Не могу поверить, что она действительно мертва. Это безумие. Вы уверены, что не было сердцебиения? Разве нам не нужно быть абсолютно уверенными, прежде чем делать это? Потому что нет логической причины, по которой она должна быть мертва прямо сейчас...
Женщина говорит: — Ночью она в какой-то момент сильно ударилась головой. Иногда симптомы кровоизлияния в мозг трудно заметить.
Я на каталке, понимаю я, катясь в пространстве. Я чувствую каждый толчок и дребезжание колёс, холодный укус металла о кожу. Шаги стучат по полу вокруг, стучат в моей голове. Моё сердце бьётся так медленно, что, кажется, тащится. Я чувствую себя древней, скреплённой паутиной.
— Подождите, — говорит Джеймс. — Эй... Подождите... Можете ли вы просто подождать секундочку...
Каталка внезапно и резко останавливается. Моё тело взбалтывается. Мои зубы стучат.
— Оставь, Джеймс, — говорит холодный мужской голос, которого я никогда раньше не слышала. — Я хочу, чтобы вскрытие провели без задержки.
Вскрытие.
Должно быть, я в морге.
— Вы просто собираетесь её вскрыть? — говорит Джеймс. — Вы даже не попытаетесь...
— Послушайте, — говорит женщина, её голос деловит. — Мы ничем не можем ей помочь. Она уже мертва. Мы думаем, она умерла по крайней мере тридцать минут назад. Никакое исцеление не вернёт её к...
Мои глаза медленно открываются, усилие похоже на отделение кожуры апельсина от мякоти. Мои пальцы сжимаются на микрометры под крахмальной простынёй, мои лёгкие расширяются понемногу.
*— Грёбаный зомби*, — кто-то кричит.
Мои глаза слезятся, когда свет и цвет наполняют моё зрение. Я несколько раз моргаю, прежде чем зрение фокусируется, изображения наслаиваются и проясняются. Мужчина с иссиня-чёрными глазами и такими же волосами смотрит на меня, разинув рот.
— О боже, — говорит он, хватаясь за грудь. — Она только что довела меня до сердечного приступа. О боже, я не могу дышать...
Рядом с ним стоит Джеймс. Двое.
Два Джеймса.
Я моргаю, и изображения не сливаются; вместо этого они становятся чётче, различия между ними очевиднее. Разные волосы, разные глаза. Один Джеймс старше другого Джеймса: его лицо острее, жёстче, меньше морщинок-лучиков вокруг глаз. Тот же нос, та же линия подбородка, нет веснушек.
Мне больше нравятся веснушки.
Мне нравится лёгкий загар на его коже, то, как его рот легко оживляется, как будто он всегда надеется улыбнуться.
Кроме сейчас.
Прямо сейчас ни один Джеймс не выглядит рад меня видеть. На самом деле, у них похожие выражения ярости. И потом, конечно, когда мой разум приходит в себя, мне становится очевидно, что второй Джеймс, тот с золотистыми волосами и зелёными глазами, — это вообще не Джеймс.
Это, понимаю я, должно быть, старший брат.
Аарон Уорнер Андерсон.
Даже сейчас, когда мои чувства на медленном огне, по мне пробегает вспышка страха. Легенды о старшем брате Андерсоне ходят даже на Ковчеге.
— Розабелла? — осторожно говорит Джеймс. — Ты меня слышишь?
Я пытаюсь открыть рот, но усилие разомкнуть губы слишком велико. Я была мертва, думаю я, слишком долго.
— Я не понимаю, — говорит женщина, находящаяся вне моего поля зрения. Она звучит запыхавшейся от страха. — У неё не было пульса. Не было сердцебиения, мозговой активности...
